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Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados
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Jorge Lemoine y Bosshardt (Mendoza, 19 de abril de 1948), poeta y escritor argentino.
Poeta, cuentista y novelista marplatense. Presidente de Honor Vitalicio de la Fundación de Poetas de la Argentina. Premios Jämför y Hämtar de la Orden de Onsladen de la Administración Pública de Suecia, 1996/97, Poesía. Primer Premio Nacional de la Sociedad Argentina de Escritores, Seccional Atlántica, 1997,Poesía. Premio de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Buenos Aires,1990, Narrativa. Primer Premio de Honor Leonístico Hispanoamericano, Club de Leones de Buenos Aires, 1996, Poesía. Ha publicado enorme cantidad de volúmenes.
El tiempo es un arroyo con gotas de colores que pasa por un punto de la costa que se tiñe cada vez distinto, llamado cambio. o el cambio es un viento que pasa por el palco espectador y puntual del tiempo. JORGE LEMOINE Y…
Por el miedo de tu sombra en la garganta infinita tu caracol quedará sonando mi antorcha como un eco lejano que te hará tristeza Te harán eco mis manos en el latido de la lejanía sobre tus muelles solitarios Nos habrá venido el diluvio y el pájaro…
Mi pájaro de altura que pasa buscando el verano * Mi tránsito mi existencia celular de cosa * Quisiera ser querido y odiado. JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
y tienes el tiempo duplicado y un telar de miel y luna en el pecho te florece Ahora y después cuando hayas ya aprendido el sentido del dolor y se haya abierto por tu garganta final el vientre completado Ahora que la carne te pesa redonda en un sitio…
Si un canto de sirenas te derrota si se te pudren los ojos por mirar hacia atrás si no resistes la espalda y te resignas de sal * anónimos como los muertos de la guerra y como la arena * Y nuestra sangre congregada se anudará en la colmena de tu…
Te dirán que la guerra ha pasado por mis manos Que he quemado la tierra y que sembré sobre los cementerios Y te dirán que yo he inventado a Dios Después de andar por las ciudades secas recogiendo las últimas miradas de los muertos. Pero ven igual a…
Has sido tanto tiempo como tú, Que ahora que me acerco a la hora que yo solo sé No puedo esperar nada. JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
los muertos no temen a los cementerios. * Los locos no temen estar entre los locos sólo los cuerdos, y tal vez porque son los que conciben el daño. JORGE LEMOINE Y…
Cuando el tiempo pasa por la víspera esperada y el ahora es el instante que ayer era mañana Todo el temor de la hora tantas veces pensada recoge la verdad en que la ilusión se torna vana. Se calcula y sueña la palabra, las manos, la mirada Está todo…
porque ya no estás a la nuca de tus ojos y yo llamo sin respuesta a tu anzuelo de pescador dormido. * El tiempo es sólo pasado. JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
A veces te introviertes como las tortugas y abandonas tus ojos, el cerrojo de tu acecho, como dejando la ventana tu mente de perpetuo lisiado en la vigilia a veces te introviertes y tu castillo de abandono es un ámbito de dudas. y mis preguntas te…
Resulta que hace mucho, mucho tiempo vivió un monstruo que tuvo dos cabezas. estaban pegadas como un ocho. mejor dicho como a oscuras, las dos de una pareja. El caso es que este cuento contó un padre a su hijo que no pudo dormir en el relato…
Comenzó a crecer la pobre, poco a poco como todo infante pero sin control alguno el desarrollo, de la nariz se hizo alarmante, ya a los dos meses era un caso raro, la nariz un niño ella otro, era un caso de siameses, JORGE LEMOINE Y…
Érase una dama, a una nariz pegada, superlativo promontorio agujereado, Un poco me recuerda al pez espada piedra libre por la que está detrás del naso. Leyó el diario con consternación y asombro visible Leyó de los impuestos por el aire público y…
Llámame, tu voz no se ha agotado todavía * Escúchame aunque el mundo sea entre los dos y levante su voz anónima y gigante Yo no hablo de nadie hablo de ti * tocaba la trompeta hacia el cielo, como levantando una suplica de brazos, de mano, como un…
tú irás por mis espigas lamiendo en mí los ojos de la tierra amaneciendo el faro anticipado por la sangre hasta llegar a la primera primavera Yo soy allí sin huella un poco la raíz que me precede me anticipa pero mi espalda termina alguna tarde y…
Arrancaba las flores con los dientes y se murió con una espina. su tumba está bajo las flores. * Las flores te salen de los ojos como tu pecho que se vuelca de palomas y te vas con tu tierra hacia el arado hacia la lluvia y la espera a recoger tu…
Cuando la tierra sea un cementerio redondo y un muerto solo esté sobre la tierra y tenga una cruz en una mano se alzará el ojo de Dios con voz vegetal designando los hombres de la rosa hasta la arena. la tierra es buena bajo las plantas y todos…
Mis manos han hilado la lluvia han rodado el viento como molinos asidos al silencio y ahora dejan el rastro del ocio como un caballo y un jinete muerto. Mis manos no vienen de la guerra ni empujan fusiles sin nombre hacia una calle Mis manos han…
Mis manos han ungido la lluvia han delegado los fusiles para el hambre pero no han dado de comer a nadie ni han llevado agua al sediento nunca. Mis manos han construido cárceles las prisiones no están sólo bajo llave pero no han ido a suplantar…
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