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Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados
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Jorge Lemoine y Bosshardt (Mendoza, 19 de abril de 1948), poeta y escritor argentino.
Poeta, cuentista y novelista marplatense. Presidente de Honor Vitalicio de la Fundación de Poetas de la Argentina. Premios Jämför y Hämtar de la Orden de Onsladen de la Administración Pública de Suecia, 1996/97, Poesía. Primer Premio Nacional de la Sociedad Argentina de Escritores, Seccional Atlántica, 1997,Poesía. Premio de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Buenos Aires,1990, Narrativa. Primer Premio de Honor Leonístico Hispanoamericano, Club de Leones de Buenos Aires, 1996, Poesía. Ha publicado enorme cantidad de volúmenes.
Sobreviviente de la batalla completada despertarse héroe o cobarde * mis manos están hechas de raíz * como una puerta prohibida * las dos veces de tu savia JORGE LEMOINE Y…
Porque existes mucho más que mi recuerdo. acércate amiga de mis cosas viejas El día no importa. Si ha de ser mañana Aunque mañana yo te llame y ya no vengas Pasa, yo no tengo puertas Pero algo se abre a tu presencia y si tu verdad es más extensa que…
Marcho contigo donde estés porque siempre pregunto a nadie por tu tiempo y sin saberte dónde o cuándo te amo y te pienso con las lejanas veces con el tiempo del recuerdo que una sola vez tuvo mañana. Ahora un viejo día pero mucho más un día contigo…
Si mis manos se van a la guerra y mi voz ya no arde en tu costado si el viento trae hambrientos soldados y en el fuego de los dos en nuestra misma leña otro dolor de invierno se seca la sangre si otro sonoro silencio se te acerca y restaña con mi…
Tus ojos se van como los gorriones sin verano Y en la punta de las ramas como huecos horneros se me quedan las manos Siempre el frío trae pájaros helados Por eso ya un poco te confundo el rostro Y las alimañas del mundo que en alguna parte son…
Yo marcharé rompiendo tus raíces con los dientes tirando de las lianas en tu selva para enloquecer campanarios en tus ojos. Y me iré afinando en las hormigas para subirte hasta el viento por los pinos Y vivirán mis manos en los nidos. y me crecerán…
líquida madera. los hombres que te flotan en los ojos como vestigios de lejanos náufragos * Yo quise agregarle tu hombro a mi camino plantar tu voz en el silencio del costado para hacerme un jardín bajo las manos. y comer el verano en las espinas *…
¿Recuerdas un poco todas mis cosas? el quehacer de los dedos en tu carne de miga como la lluvia minuciosa en algún techo? El atareado rumor de nuestras sienes y la roja y redonda labor en que se afanaba el pecho. Recuerdas cómo nos andábamos de pie…
el silencio llega como un lúgubre emisario todos lo dicen a la hora del albedrío sin cadenas * todas las ventanas dan a rostros vacíos con los ojos verdaderos contra rostros remotos. * un gesto áspero tuyo me irrita el gusto. * los árboles llenos de…
Esta noche la garganta a media asta limpio mi voz con las palabras que te nombran Esta noche mi voz puede tu nombre y mis manos tus países ignorados. los grillos tiemblan su canción de lata y yo suelto las amarras de mis mejores pájaros. algún…
No importa, sigo adelante aunque sea con el sueño. ¿dónde quedaron mis piernas? a mil leguas sigo gritando cruces, mi garganta hace siglos quedó sueños adentro ¿quién sabe dónde? igual grito: levanto una torre pongo una flecha en un arco como un…
...Pero puedo contarte mi recuerdo al otro lado de los días existes hacia el norte el sueño te anticipa a la espalda la memoria en que subsistes algo te alcanza todo este silencio ofrecido un sacrificio un dogma de callar algún fervor de ausencia…
¿cómo puedo amordazar yo tus espinas cómo si no soy tus heridas si no soy las flores ni el dolor ni el dolor ni la ponzoña es mía? JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
Para tu espalda de silencio para tu frente sin respuesta para tu sola vez como un hito en una tarde cualquiera. Para la imagen que te sabe y ahora tienes algo de mi espalda nueva porque mi rastro te conserva Para tus cosas porque sí pero mucho más…
Cuando tus manos estén mustias y tu boca de gaviota un día sea ya una llaga envenenada cuando tu sonrisa limpia sea una mueca amarga cuando el mundo te señale con el desprecio que aparta, cuando tu vientre seco sea una huerta árida, cuando tengas el…
¡Qué importa tu espalda para una mano tendida! un día le regalaré tu nuca al rostro Puedo llamarte hasta alargarte el harapo derrotado de mi grito ¡Qué importarán cuándo contestes las veces de buscarte! Ya estarás conmigo. JORGE LEMOINE Y…
El tallo de tu cuello * tus ojos de estanque * tu furia de alambre * Para tu voz de bronce * Tu boca desorbitada. * taloneándome las sienes un hocico empecinado me persigue * el albedrío de mis noches no te alcanza. * bastan siete teclas para poder…
Tu relajada paz de barrilete tu fuerza de alambre tu mano de pez despavorido en un dolor y miedo sin azul ¡Qué importa tu distancia sin costados! la piel de tu voz dos veces y todo lo que tienes de sueño Alguno es tu lugar también tu hora Dónde y…
Este rencor de alambres de impávidos barcos cuadrados en puertos sin tiempo y sin partida Esta furia de cementerio de tumbas sin lápida y sendas porque sí entre muros resbalosos sin ventanas o con huecos cerrados, hacia nunca Este horror de cielo…
Si te duele tu espalda y el rastro y el paso que a mi distancia empeñas vuélvete sin temor de la sal y ayúdame a tenderte la ofrenda de las manos dimitida por tanta espera sin espera. JORGE LEMOINE Y…
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