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Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados
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Jorge Lemoine y Bosshardt (Mendoza, 19 de abril de 1948), poeta y escritor argentino.
Poeta, cuentista y novelista marplatense. Presidente de Honor Vitalicio de la Fundación de Poetas de la Argentina. Premios Jämför y Hämtar de la Orden de Onsladen de la Administración Pública de Suecia, 1996/97, Poesía. Primer Premio Nacional de la Sociedad Argentina de Escritores, Seccional Atlántica, 1997,Poesía. Premio de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Buenos Aires,1990, Narrativa. Primer Premio de Honor Leonístico Hispanoamericano, Club de Leones de Buenos Aires, 1996, Poesía. Ha publicado enorme cantidad de volúmenes.
amo las olas de tu pelo que rompen apaciguadas * amo tus dedos de mimbre que he visto latir como palomas y tu silencio sin principio al que no pude asestar una palabra amo tu vida azul que no me has dicho la piel de tu voz nunca tocada y esta duda…
potros de mar se enrollan y desmoronan abatidos como toldos pero más que todos manos de eterna desesperación de abismo que intentan asideros en la arena sin dedos hay un instante de empezar a caer y morir en que todo el rastro que se encarama hasta…
hay un tiempo sin veces donde el testimonio no tiene ahoras un tiempo de ciegos itinerario sin rumbo largo cerrojo sin puertas escalera sin alturas como la luz y el hombre sin sombra un tiempo pleno un tiempo absoluto punto de altura infinitud de lo…
hoy el alma está anclada en el puerto de tus cosas todas mis velas mis distancias mis anclas mi silencio ermitaño laten a tu costado como las olas del mar sobre los muelles hoy digo el alma pájaro fundamental manifestado sobre la espera secular…
el silencio llega como un lúgubre emisario todos lo dicen a la hora del albedrío sin cadenas todas las ventanas dan a rostros vacíos con los ojos verdaderos contra rostros remotos JORGE LEMOINE Y…
tu voz pálida piedra de agua mariposa latida en el espejismo de que tengo oídos como un cóndor tu grito lanza de hierro y sol expandió su catedral de sombra y debajo una vela crecía la luna imaginaria de los hombres que inventaron las palabras JORGE…
todo lo callo aunque recorra todas las cosas con la garganta aunque asuma todas las palabras aunque me ponga lenguajes en el canto aunque grite y me vaya por una lanza de sol que voy creciendo aunque ordene rostros y cosas sobre las palabras que me…
tu luna es un corazón de pan y el viento de sangre una voz de silencio estoy pensando en ti por eso me siento como se sienten los poetas me siento poeta como para decir que naufrago a silencio o que canto con las manos como un árbol de lenguaje…
el viento de tu sangre se repite sobre tu corazón de molino tu piel es de manos tendidas no tomadas estás toda llena de abandono como un muelle tus ramas vanas traman el rito de la savia el dogma de las golondrinas te ha dejado esperando las olas…
estás ahorcada de mar como una isla como una isla de agua como una luna quemada una noche oscura y todos pasan a tu orilla sin escuchar tus gritos de silencio y levantan tus llamados roncos como piedras o como caracoles sin darse cuenta de que son…
yegua de alto oro marino vengo los pasos de quedarme como el silencio como se enciende la sombra cuando se cierra una lámpara vengo a poblarte los pájaros bajo de otra savia que me nombra la espalda vengo de nunca como el tiempo de nunca y nadie…
empiezo y la boca se hincha de te quiero el alma es el papel donde está escrito este verso pero qué poco suena lo que tanto siento quisiera decirte mucho ligero con continuidad de viento como la luz fugada del fuego se haga luz mi voz mientras ardo…
quiero desenredar la música en tus manos de piano resucitar de las algas de tus dedos un tesoro largamente enterrado y luego deletrear cada hebra de mi bandera de amor y habré escrito un poema para los pentagramas de tus manos JORGE LEMOINE Y…
ahora comprendo que el destino es posterior al tiempo * la tierra también tiene raíces y sangre y garganta y canta por los hormigueros * tu voz esbelta tallo de gaviota y luna manantial mana de la entraña del silencio como una flor crecida de la…
yo te quería azul y dorada como las mañanas enormes con tus manos transparentes como los místicos silencios en el templo yo te quería cotidiana y tibia llena de las mariposas silvestres que giraban en tus ojos yo te quería así como eras fácilmente…
el eterno infinito se rompe en el estuario hondo de los túneles que desembocan sobre la mañana * todo se sueña en el primer silencio hasta parece fácil el sol y la mañana nueva podrías venir sin sorprenderme y el recuerdo después tendría dos veces…
no olvido que tus vértices por dentro imprimieron abismos a mi gravedad de pájaro muerto eras perfectamente tú y mi alma te copiaba todo se hundía en tu voracidad de ciénaga iba contigo a claudicar silencios fácilmente como cuando corríamos por las…
en esta hora las olas del viento del silencio rompen en los ventisqueros de las manos dejadas siempre te pido perdón desde mi hondo recuerdo como rezando por los muertos de mi propia espada y esta noche con las manos llenas del vacío de tu mano…
te pienso aquí acorralado contra mí mismo por tantos pasos que de atrás me aprietan contra el camino terminado desde la última vez de tu palabra eres un modo de silencio y tu imagen me vigila desde mí porque sigo mostrando para tus ojos que ya no…
yo grito hacia arriba lancero del silencio como aleteando estocadas al vacío buscando un enemigo mientras el terror ciego yo grito hacia arriba poniendo en mi arco una flecha de alarido yo grito y digo amén y el exilio infranqueable me contesta con…
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