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Mundo poético de Jorge Lemoine y Bosshardt © Todos los Derechos Reservados
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Jorge Lemoine y Bosshardt (Mendoza, 19 de abril de 1948), poeta y escritor argentino.
Poeta, cuentista y novelista marplatense. Presidente de Honor Vitalicio de la Fundación de Poetas de la Argentina. Premios Jämför y Hämtar de la Orden de Onsladen de la Administración Pública de Suecia, 1996/97, Poesía. Primer Premio Nacional de la Sociedad Argentina de Escritores, Seccional Atlántica, 1997,Poesía. Premio de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de Buenos Aires,1990, Narrativa. Primer Premio de Honor Leonístico Hispanoamericano, Club de Leones de Buenos Aires, 1996, Poesía. Ha publicado enorme cantidad de volúmenes.
es la tristeza estoy de noche como una raza de solitarios y no conozco mis hermanos desde lejos en el olvido circular de los relojes vienen aboliendo campanas gigantescos ritos de mecanos y de álgebras las abejas son un error de los insecticidas y…
la sangre se empecina en la sien de campanario goteando sapos como los relojes de los borrachos en la madrugada * para clavar en tu silencio la raíz de mi garganta y derrotar las largas trincheras de rituales sombras para desenterrar un pájaro de…
más allá de tu tristeza está tu olvido hoy tengo tu tristeza larga todavía de tardes vacías con nombres rotos como cartas de lejanas batallas largos cementerios tumbas que suceden a historias sin respuesta y estos domingos callados sonoros de…
mi voz marcha por tus arrabales esta noche de escaleras y zaguanes de la sombra gutural y los mendigos y la ternura acurrucada en los aleros mi voz rueda como el ancho otoño tierno del rocío desde lentas y ahorcadas cañerías y la irremediable…
mis sombras se agremian en sectas de silencio silencio adentro como cotidianas razas de palomas quemadas JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT…
tú te laceras contra los zaguanes arrastras tu derrota alargada de días día a día y luego la tristeza se te llena de ternura y la piedad se quema en tus manos sin mendigo yo digo tu dolor un presagio presentido se me vuelve sabor y el mundo te pasa…
todavía tengo tiempo para los juguetes para embarrarme las manos y dormir sobre mi madre mientras fuera los hombres desenvainan las guerras * para embarrarme con tu sangre porque quiero untar mis manos con el vientre de la tierra enjuago en el…
la gente rueda a mi lado decapitadas las manos consumando rencores laterales y sumando fusiles amontonados de sangre y de flores que vendrán sobre los cementerios sin nombre y yo no atino a suicidarme y no resisto el terror de ser el último JORGE…
si tu rostro me sirve de lámpara cuando tanteo el terror del mundo extraviado de tableros y geométricas consignas en las guerras que derrotan sus mismos estandartes entonces habré vencido mi egoísmo me habré encontrado el corazón sepultado o crecido…
cuando inaugure mi historia habré pasado la espera hoy soy mi propio testimonio el heraldo de mis soledades y digo solo porque mi historia tiene un solo nombre el mío JORGE LEMOINE Y…
hoy me sobra voz para el silencio el cielo tirita y el corazón tiembla lejano de mar y alto de sombra por eso quiero alzar mi garganta para lavarla con el viento para completar el sacrificio de mis oraciones JORGE LEMOINE Y…
un día mi tinta será sangre saliva de estrellas congeladas más acá del invierno como unas flores para siempre nunca he dicho amor porque no tiene rumbo mis ríos mueren en mis manos y mi tinta será o es un sueño sangre porque aún no digo amor y el…
ensangrentado de silencio resucito entre los escombros de mi última batalla alguien pasa a comentar mis soledades el caracol pierde su historia sin testigo alguien lleva mi secreto de mar entre los vientres ahora es de noche y es el mundo también es…
yo te quería azul y dorada como las mañanas enormes con tus manos transparentes como los místicos silencios en el templo yo te quería cotidiana y tibia llena de las mariposas silvestres que giraban en tus ojos yo te quería así como eras fácilmente…
Ven a vivirme, la soledad me amortaja con manos deshabitadas. * Y la noche mordiendo, encepando ferozmente las sienes desesperadas de la noche enloquecida * Un relámpago de hiedra Mi alma ha concluido Fajado el corazón de un puño de angustia Arranco…
Mis manos pronuncian tu nombre como la voz recorre la caricia de la piel de las palabras mientras el ambiente del alma se infla como de un olor a flores recién cortadas, desnudadas del silencio que aprieta el perfume contra las páginas. JORGE…
Tú fuiste un barco en el mar de mi mente porque quedarás en mí como la estela de un barco ya serás sólo la estrella de un día Porque fuiste tanto como lo que he soñado Aunque quiera borrarte olvidar no podría Por eso no te olvido, ya que te he…
la luna llena de tu corazón ya zarpa viaje adentro de la sangre nómada y el suburbio rincón adentro de tu andén sin partida Yo tengo la sangre ronca y el canto acodado de mi garganta canta donde tu tarde sea sola donde le falte un rostro para tu…
Con el vientre valiente donde el rincón más íntimo es un techo lateral o una trinchera desollada lacerado de algebraico ladrillaje media res mural y lepra improrrogable del acero yace su resurrección sin derrota ni embrión tan sólo un pagano…
Quise hacer para ti la poesía como una casa de oro para que vieran tus manos como yo las pusiera y tus ojos fueran cerrojos para escrutar el otro lado de las ventanas infranquea- bles. Pero tus manos fueron de palo y tus ojos embalsamados miraban…
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