El blog de Ricardo Alvarez

Bruscamente la tarde se fuga en la larga cola del viento

Nada presagia gravitacionales aguaceros

sobre el jardín donde duerme la sombra de un arroyo.

Un pájaro ingenuo bebe agua en los espejos,

tiemblan las ramas del silencio

desanudando hojas de precoz otoño.


Ya no vibran las ramas del crepúsculo,

el anochecer va instalando redomas de luceros

y una luna con ojos de pantera revela el instante

del ensueño.


En este ámbito libre hay señales de cortisona deambulando en las calles,

relojes en el compas de los horizontes, pendular de niebla envejecida,

se sacuden astros polvorientos en la alcoba de los resortes.

Lo interno ilumina tu plafón de iridiscencia vacía,

en este vértigo de ahogo me asfixio y son mis propios torniquetes

que rebalsan aguas heridas.

Mido la distancia en la trompa del domo celeste

y obseso me pregunto, estrafalario enloquecido…


¿Como apagar la lámpara que esconde la estrella del estanque?


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SOMBRAS



No insistas en este gélido intervalo

en acomodar cumbres prietas de efímeras mañanas.

No proyectes imágenes en la soledad que vaga

pulidos senos amarantos, la soledad se instaló

con espesura cóncava y mientras acerrojas los pórticos

el amor alado huyó por la ventana.


Mi silencio resiste tu lengua de lebrel limada.

canales que ascienden de tu garganta.

No entró en el juego del actor interpretando

el drama protagónico de la nada.


No imagines escabullirte en mi sueño para que despierte al alba

con impostadas lámparas de oro clavadas en las pupilas

de seco arroyo, porque donde no hay soles

desaparecen luces en los albañales.


No inventes sombras tras las sombras,

el origen del yace abatido,

ni restaures espejos de vidrios trisados,

no enciendas la tea del huerto porque soy difuso humo

en tus disfraces hirsutos.

Carcomiste lo medular de los huesos,

desprendiendo mi mano como una bolsa de harapos.

Puentes sinuosos atragantan cauces de flujos muertos.


En aceptación yerma no invadas mis comarcas,

fenecieron antiguas ascuas

en la finitud del espacio que duermo.

Basta la ondulación del pié mordido que tus dientes desgranaron

el cuerpo húmedo de las guitarras.


Ya eres paisaje sin sustancia que no reclama la sed de mi cuerpo.


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LA MARCA DE TU PASO - 1.974- POESÍA INTERCOLEGIAL






I - EN LO ESPESO DE TUS CEJAS


En la espesa selva de tus cejas,

dos nidos reposan,

uno de metal argento,

el otro negro follaje

de pétalos y nidos de llamas blancas.

En la jungla del follaje denso

se agitan pájaros,

vuelan mariposas canas que

sacuden alas de fantasía.


Parece que los sueños de mis ojos

se acunan en tus pupilas.

Arde mi vista de hoguera,

fluyes como una silueta cálida.

Tu imagen quema,

como ardiente molienda

aposentado en médanos

donde se acumulan

extensos horizontes

de frescas palmeras.


II- TU CONTINENTE DE VOZ Y RISA

Tu voz es mi continente,

tu mirada

mi muralla transparente.

La roja boca me mira

y me conspiran los deseos.

Sucede que cuando ríes

soy rehén fugitivo

encarcelado de recuerdos.

Si vuelves a reír,

apiádate de mí.

En el agua o en el aire nos reflejamos.

Mi continente sigue en llamas.

A su rescate llega,

tu nueva risa salvadora.




III- MIS OÍDOS SIN TI


Mis oídos sin ti, no son oídos.

Son dos huecos pendiendo de las sienes.

Mis manos sin las tuyas carecen de bienes,

Impías espinas inservibles/


No tengo boca sin tus labios.

La flor se deshoja, la rosa estremece,

tanto, que calvarios parecen.

Mis labios hablan y no son sabios.


No sé donde me llevaran mis alas,

ni en que espacio a vagabundear.

Mis dedos sin ti se afinan y adelgazan,


Si la imagen de tu pisada calla.

Estoy perdido mi Reina,

mi deambular

termina en el confín

que marca tu paso/

Brusca la tarde aclara al fondo de las rosas,

lentas gotas llueven minucias de generaciones,

de diluvios prietos la esfera se fue partiendo

en tablones de barcarolas.

Una mueca designa cosas que parecen ser mudas

pero sigo vivo descifrando mensajes que presagien mi derribo.


¿Acaso escucho la redención

de las rosas, o soy el vago testimonio

dividido en dos sombras?


La noche viene con su copa negra y siento el féretro pantanoso

socavado en la gleba,

no cabe duda que la lluvia es opima ventura.

cortejo de crepúsculos entre haces del astro

iluminan el rigor del esqueleto.


No difamo el roció que baña corolas húmedas

de ornamentadas vestiduras, detalles que observo

desde la premura del silencio,

nefasto don recordar la belleza cotidiana

cuando la sangre marmórea se establece ufana,

solo dos segundos de acecho recuperan bellas hiladas

que van anclando vivencias marfileñas del pasado,

como esa mujer austral de sentir arpía

empotrando áridos roces con lejía sobre mi polvo diáfano

y vio caer la carne del instinto bajo el oro del cáliz divino.


Resonantes pífanos truenan en el pico del cuerno,

Impostación lúdica, danza la ceñuda voluntad, infama

la clavija del hueso que precede la ausencia del existir intimo

cuando los ijares ya respiran pulmones de aire vacio,

la lengua de un cielo pardo declama lo inevitable del acontecer.


La oscura sustancia de la sombra impura me reclama

mientras llueve sobre la pena un amaranto gris enciende luces dormidas

en la espesura del sepulcro céfiro.




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No conozco el origen de los pájaros

ni las sombras dormidas del fuego,

para desterrar esta presencia

tortuosa de silencios

mis brazos tendrían que ser arados

o gigantes molinos de viento,

gaviotas sutiles dominando

el viento a destajo

o brisa muda que entre ramas infértiles

esgrime su valentía.


No intento conquistar viudos jardines

plagados de alegres azucenas,

Quizás solo bordes de pétalos en esta boca de arcilla

que rompan los eslabones prietos de la risa.


Navegar con labios de barcarolas en estas mareas ingratas

que invadieron con desafecto la inclinación enamorada.

Hasta que esta emoción desesperada

lata en los rumores sinuosos de las venas,

que me infundan serosas glicinas en gotas diseminadas

y en lo intimo palpite el corazón abierto

expulsando estigmas antipáticos de las cardenchas

que abatieron las llamas del arcano fuego.





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Retumban tus clarines

al mediodía

caracolas de cruces en túnica

de canales artistas.


Retumban cuerdas

de cellos en tu estructura.

Velo la presencia del sol

con su colosal arpa que

en la transparencia de tus prismas.

retumba latir de atabal

en tu pecho de violines/


Ese fulgor que llevas por corazón

es la luz viuda que canta,

en el dulce oboe se ciernen

las esbeltas curvas de la guitarra/


Tu eres la vela ceremonial del concierto

encendida en la opaca noche.

vestida de nubes en el tempo del piano.

El tañido del campanario

sobre la sombra de la flauta que reconoce

el esplendor desnudo en tu figura/

.

Que los astros no pronuncien preguntas

de envidia concertista

en su apagado murmullo

donde solo brilla el jardín de la luna

porque tú eres la más bella flor

en la sonora visión de mis afinadas aristas/.


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Brusca la tarde aclara al fondo de las rosas,

lentas gotas llueven minucias de generaciones,

de diluvios prietos la esfera se fue partiendo

en tablones de barcarolas.

Una mueca designa cosas que parecen ser mudas

pero sigo vivo descifrando mensajes que presagien mi derribo.


¿Acaso escucho la redención

de las rosas, o soy el vago testimonio

dividido en dos sombras?


La noche viene con su copa negra y siento el féretro pantanoso

socavado en la gleba,

no cabe duda que la lluvia es opima ventura.

cortejo de crepúsculos entre haces del astro

iluminan el rigor del esqueleto.


No difamo el roció que baña corolas húmedas

de ornamentadas vestiduras, detalles que observo

desde la premura del silencio,

nefasto don recordar la belleza cotidiana

cuando la sangre marmórea se establece ufana,

solo dos segundos de acecho recuperan bellas hiladas

que van anclando vivencias marfileñas del pasado,

como esa mujer austral de sentir arpía

empotrando áridos roces con lejía sobre mi polvo diáfano

y vio caer la carne del instinto bajo el oro del cáliz divino.


Resonantes pífanos truenan en el pico del cuerno,

Impostación lúdica, danza la ceñuda voluntad, infama

la clavija del hueso que precede la ausencia del existir intimo

cuando los ijares ya respiran pulmones de aire vacio,

la lengua de un cielo pardo declama lo inevitable del acontecer.


La oscura sustancia de la sombra impura me reclama

mientras llueve sobre la pena un amaranto gris enciende luces dormidas

en la espesura del sepulcro céfiro.




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ESCENARIO POÉTICO


Los pacientes dedos del orfebre

y las manos sutiles del artesano

se quiebran en vidriosos calendarios

ante la presencia de la fiebre

que magnifica ídolos de barro

y por un instante fugaz de gloria mueren.


Iconos de una moda plástica

subyugan el cristal de las pantallas,

algunas memorias divagan en su claustro

donde la rígida estructura del pensamiento

aplaudiendo títeres con guiños de payasos.


En esta quietud de hierros ficcionarios bustos

se desgranan y en un día copioso de lluvia

se desmoronan fetiches de inútiles Templarios.

La arritmia politeísta desfallece en el ápice de los cardos,

la confusión dialéctica transmuta

palabras babélicas que chocan contra muros ásperos.


Caducidad en los paganos ojos, desconcierta la lectura,

la falacia de los límites retrotrae sus anticuario.

El verso se fortalece en la silaba

sin menospreciar al sujeto sustantivo

y los brazos abiertos de la poesía

conservan vuelos de indómitos pájaros.


Al aire cenizos soliviantan efímeras oquedades de vacuos adjetivos

mientras el ávido lector interpreta el contenido

el poema escrito estalla desde la sumersión abisal de las vísceras

y en el escenario poético no caben los ídolos de barro

con la afrenta de sus mentiras.











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Mientras duermes…

El Hada del bosque mira

como la castidad de la rosa

fecunda la flor púrpura

en el abismo de tu boca.


El germen brota a la luz

de un rayo tenue.

Por tus cálidos picos,

los vientos suspiran brisas

narrando al viento del desierto,

que la inmensa aurora abre

en la cima de tus osadas curvas.

¡Ah, Sacros montes ¡

Donde el crepúsculo violeta

agita el azul ultramar.

La mar esboza una sonrisa

y el espejo oceánico dibuja tus ojos.

Mientras Duermes.

El eco transparente en tu voz resuena,

el sonido en pentagrama lee notas

de tu pupila y

anuncia música, en escarlata sinfonía.

De los ardientes cerros

al canto del agua profunda,

el trópico de tus cejas

dirige la orquesta de Ángeles,

en el arpa nocturna que despierta al alba.

Al oscuro espacio del velo de la noche,

por la mudez de tu boca.

cantan tus ojos la obertura.


Vientos, piedras y ríos

dicen que hablabas mientras dormías.

Tu voz me revela el secreto de la belleza,

ciego me encandilo a tu mirada de entrega.

Tu tienes para mí, la voz de tus ojos.

Yo, para ti, la llama ardiente que los enciende.

Mientras duermes…

Te adueñas de mi contemplación errante,

ancla de mi vida, patria fondeada en tus ojos.

Ojos que me hablan, aun cuando se cierran.





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Poema 55 – de mi libro PASIONARIO





Tramados del crepúsculo anterior/ Terminados al alba.

Desbordan mieles cultivadas tus pezones y se van

grabando en tu pecho con forma de cascada/

Amerados licores blancos, saben a cerezos de infusiones/


Al besarlos siento, amada esposa, río bravío de venas,

labor artesana con latido a campana de boda y trigales,

como si tu sangre se hiciera de rojizos manantiales

y la tierra te impregnara dulces leches de colmenas.


Oigo en tu pecho un rumor de torres gemelas invadidas,

resonantes espumas, bramidos de sonoros canales.

Entro en la sombra de tus dos abras amantes

sembrando un poblado de abejas en tus poros de usinas/


Se puebla de sigilo mi beso de herencia profundo

cuando despliegas tu rica agricultura de frutos

y nos besamos hasta las primas arterias creadas en el mundo,

conquistando el orden natural de la uva y su culto/


Como hombre rumiante lamo tus savias de deseos ocultos

y en tus erectas suavidades lácteas me hundo,

entre bajadas y ascensos voy goteando saliva en tu vientre fecundo

y hallo en lisura, piel de pan clamando leves susurros/


Cual si no bastara mi demente arrojo suicida

me arrastras con tus sentidos turbulentos

por las estepas de tu pelvis montesinas,

cautivo soy en tus altares de escalones suculentos/





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Al amor no se lo busca

se lo encuentra,

porque es de alas y vuela

entre lentas hojas

o en prados verdes de primavera.

El circulo de su silueta

se viste en ramas del silencio

sobre el altar de las glorietas,

en una copa de glicinas envueltas,

posado en una banqueta

o flotando sobre el amarillo trigo constelado.

Se esconde en labios de azucenas

en el rumor prudente del follaje

en la confirmación del otoño establecido

no como una golondrina de parapeto errante.

No se exhibe en las vitrinas iluminadas

ni en las rúas de pasarelas

ni en la cita descabellada

ni es dulce producto de brevas sueltas,

exige moldear un ramillete de signos gestuales.


El amor es la paciencia de la tierra

que hacia el fuego va como la hipnótica mariposa.

No tiene gruta ni boca,

es palabra muda en los balcones de hiedras

dulce expresión del durazno

latido que conmueve cual estallido de pólvora,

cosquilleo que se pronuncia

no al cráneo de la razón

sino en el cielo blanco del sentimiento.

El amor tiene múltiples lunas de facetas,

un cruce de labios que penetre al campanario

rojos racimos de uvas tintas,

leguas de tules en la perfecta mano que acaricia

pandereta que cimbra los cuartos del corazón.

Una esfera de nieve

aguardando sus huéspedes.

Anda libre y vuela

quizás sobre la cabeza

o tal vez esté sentado a tu lado

como un huerto no cultivado

o una foto sepia atesorada por anales.


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Hay oquedades y borrascas de silencio

que no repiten mi nombre.

Umbrosas estrellas con velos inciertos.

Lunas de tallo soñoliento

adormecen raíces de mi grito.

las paredes del viento reflejan

gélidos espejismos.

Pulso sin latido,

latido de olvido en el péndulo estático


En este aire poluto mi corazón se fatiga,

cruel tiempo

va envejeciendo las letras

que arman mi nombre.

Entre manos desnutridas,

inanición de ayuno en mi rostro,

en este cuerpo sin suerte.

Cada vez más cerca

del precipicio de pájaros suicidas.

en suave brisa tambalean

entre los densos brazos del sepulcro.

Mi mirada no halla donde aferrarse,

en este naufragio de dedos vacuos.

Sigo sin hallar las palabras

para adelgazar el sonido,

entre los tímpanos de mi amada,

que me legó los instantes infaustos

crispando los remos de mi barca

con profanas voces que me aturden,

en el soplo traído del pasado.

Ya no alcanzo el gutural grito profundo.

Soy sólo resonancia de último ocaso.

Ella olvidó el dulce amor de mi materia

y en esta sustancia lodosa aun persigo

las silabas de mi nombre/



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Soy el gendarme en la frontera de los bosques

cuando el fuego invasivo amenaza,

un pájaro del cielo librando cataratas.

Feroz custodio, almirante del agua sobre oleajes

combato con mi barcarola la llama.


El viento es propagandista de incendios

por eso lo considero enemigo de las flores,

el cuerpo traidor del espacio que gira sus locas aspas

y bélicamente ataca con misiles de relámpagos

o una tormenta química de fogonazo explosivo.


Es su pólvora seca el acecho constante de lo agreste que orna la foresta,

experimentado conocedor soy del impresionismo bucólico de las hojas

hablo el dialecto de los vegetales con tonada fraterna.

Desde el génesis seglar aprehendí la estrategia del guerrero,

heredé el afán combativo de glorias ancestrales

y me cultivé en la lección de papiros guardianes.


Leo el mensaje críptico que escriben las redes de la araña,

en una mesa de tronco me agasajan con ágape las alondras

junto al pellejo impermeable del animal silvestre.

Mis dedos son navajas marciales prontas en la cintura

que no medran ante la fuerza de los "Titanes".


Me cautiva el bello escenario tierno del alba

donde los élitros de las mariposas son transparencia de cascadas

pregonando el arribo de lluvia copiosa.

El puma descose pelambres de terrones

y con sus garfas abre acequias

donde los páramos nutren de calcio su fortaleza

y las adorables criaturas del sol libres vuelan

su efímero día en redor de los verdes ramajes.


El canto del ruiseñor es himno ilustre de pinares.

Soy el coplero que en vigilia resguarda la natural hermosura

y se cuando ataca el rigor de la llama donde duermen las lechuzas.



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= Paráfrasis a Pablo Neruda





La papa está enferma

febril y torpe.

Sus bulbos están pálidos,

decaídos, casi yertos

ceñida entre terrones

de paramos agrietados.


El aborigen te honra

hija de La Pachamama.*

Papa eres sangre que a la panza

alimenta.

Naciste en América

y te colonizaron,

pero el hambre

no sabe de etnias

ni de fronteras.



Victoriosos relámpagos

cantan por tu boca.

Revive papa que es tu sangre

la derrota

de las necesidades.

Enterrada floreces, almendro de tierra.

Suave tu cuerpo,

gema tierna te abres

como leche de ubre,

humedad suave.


Son tus redomas

rayos de naciones,

copa del oro en la bandera

del labriego

la espada capitana

doblada al alba.


Huerto subterráneo

de ti recogemos flores,

flores que ríen,

sordas, ciegas y mudas.

Molienda de las noches

harina socavada en arcones

caudal interminable

los pueblos

honran tu presencia.



*Pachamama- madre, diosa tierra

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@ 2014 del libro LAS LÍNEAS DE LA TIERRA -Editorial DUNKEN - STAND FERIA DEL LIBRO- BUENOS AIRES - ARGENTINA

Impreso en Argentina- Printed in Argentina

Hecho el depósito que dispone la ley 11-723 - 3ra- Edición 2017

¡ Pobre mujer pobreza ¡

La celabas en su lecho de reposo

y al alba clamabas en sigilo

su presencia.

Colmaste su sangre de frío.

De pronto era su voz,

el canto de tus silencios.

Tus ojos la miraban,

tus labios la pronunciaban.

¡ Pobre mujer que saboreo el pan y las sabanas de escarcha ignoro!

Sus huesos le dolían,

embriagados de tu humedad.

Mas era un clamor ínfimo, con sus pesares del alma.

La seguías por las calles y ella, indiferente a tu presencia.


Hiciste de su hogar una casa.

Casa carente de alegrías.

Con soledad de penumbras

y soles de tibio ocaso.

Macilentos, casi apagados.

La seguías con amor de abandono,

Tus dientes de carcoma resplandecían

al tocar su puerta con una rosa en mano.

Ella taciturna y medrosa no abría.

Tu mirabas a los pobres con regocijo

Limpiar su ultimo plato distante.

Te apetecía más ella, con su vejez de pútrido madero.

Te rehuía en placida marcha, escondida en las sombras.

Le diste una risa dentada carente de sonrisa, y

de su plato opimo, solo migajas recogías.

¡ Pobre mujer ¡

Fue tan rica en sus miserias

que no supo de tu digna nobleza.

Creyó que eras tu quien la perseguía.

Su soledad compañera. Su opaca sombra en espera.

El pretendiente de su alma. Mas nunca fue tu novia.

Tuvo un solo amante.

Su alma era esclava de tu amiga distante.

La Miseria.




De mi libro PLANETA HUMANO - Ed. TIERRA FIRME. BUENOS AIRES - ARGENTINA

Hecho el Depósito según la ley 11-723- registro de autores.




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