El blog de Ricardo Alvarez

Tendido en el albor sobre las raíces glaucas del tálamo,

veo llegar sus pupilas de baldío, los cabellos accesibles en su esplendor,

labiales acallados, el cuerpo habilitado cae en mis brazos derretido

como un pabilo de cera inquieta.

La sangre distendida fluye en sus venas, un plegar de parpados

la asemejan en mirada a una Diosa con diamantes dorados.

Es la callada compañía del silencio despoblado, la voz queda del ámbito.


Vocación de espada blanca, torbellino de corrientes mi erguida sustancia.

Ella es la sombra anhelada del ayer, presencia de luz transparente.

El sudor del cuerpo es calvario, paradisíaco fragor y ocular paisaje,

una gota de sal en sacudida, hija del movimiento es su sonrisa

de esmalte ebúrneo, de edades sin tiempo.


Viene a iluminar mi vida con sus faros encendidos,

tras la blusa del sigilo están las abras anheladas,

atajo entre cerros erguidos, desprende olor a cerezos puntiagudos,

Vestida o desnuda es tan perfecta como nueva luna evanescente,

tiene feromonas de lluvia que en su pecho dormitan.

Es la precisión de la agricultura, el copo de nieve derretido en mis manos,

corona abierta, imperio de flor venturosa,

Su canto seduce mis constelaciones dormidas.

Se disparan los besos y las piernas torcidas

son sonar de ruido rojo, de huesos quebrándose.

La manos bronceadas se juntan como espigas bajo el mismo sol dorándose.


Respira el aire tibio en las dos mitades del espíritu, el alma yace sorda,

somos barahúnda de goterón diluido en una gota de jalea.

Cascada de ríos turbios, cruzamos aguas sobre puente amarillos.

Los parpados cansados levantan su forma y miran más allá del olvido

golpeando los ejes simétricos de las cisuras, como un desgarrado vidrio

caemos al polvo del alfeizar mordiéndonos hasta lo oscuro.


Rozamos la última ventana del infinito y entre las raíces cruzadas

hay un hueco de agua en estanque,

Un istmo de espuma decaída en anochecer de blancura laqueado

donde se limpian los hornos nupciales.

Sonríen los labios vivos a las patrias que recogen nuestra sangre de velo escurridizo. Astros somos de un mismo cielo asentado.

Tras el diapasón del incendio el flujo acuoso exprimido,

bebemos en la misma copa el cuerpo espirituoso del licor

que enaltece loa labios de cristales extasiados.



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Poema 48 – de mi libro PASIONARIO -Ed. ROJAS BOGLIACINO- Prov.de Entre Ríos- Argentina

2013- Hecho el Depósito según la ley 11-723- registro de autores.

El pie del niño

sobra en el zapato

por eso salta desnudo de plantas

y llora al caer sobre guijarros.

De a poco será ojota de agua

deambulando en los recodos,

alpargata en desequilibrio

de bicicleta,

desliz en ruedas de patineta

y a los tumbos entre rellanos

irá acumulando bríos.


Los dos pies pliegan su fuerza

en la pelea contra el vidrio.

Apenas un breve lapso sin atavíos

para ruar desnudos sobre la greba hirsuta.


Pronto maduran sus uñas de cuarzo

como esos cuernos duros del cabro

y serán cautivos del zapato.

El adoquín endurecerá las raíces

opacas de sustancias,

serán rígido madero de pino

atorado tránsito con tobillos de mármol.


Nada sabrá la luz

de la belleza de los pies

ni el vuelo de sus alas,

hasta que en miles de madrugadas

despertarán en ágil movimiento

emancipados del zapato.

Reformados se educarán en los peldaños del árbol

como ancestrales simios de rieles desnudos.


Se harán pies sonoros serpenteando meandros

hasta que el río suba su caudal para ungirlos

en libres esmeraldas descalzas de dominio liberados.



De mi libro PLANETA HUMANO - Ed. TIERRA FIRME. BUENOS AIRES - ARGENTINA

Hecho el Depósito según la ley 11-723- registro de autores.



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Aun en las noches colimadas del silencio oscuro,

de lunas cerradas y estrellas con cerrojos encarceladas.

En la órbita de tus abiertos ojos brillan opulentos astros

de luces estelares que dentro apilan polen en tus retinas,

Todo abarcas mirar simultáneo, horizontes que festejan vendimias

como la hoja gruesa que celebra la sustancial espesura del racimo.


Somos hijos de la misma tierra, paridos por la digna madre.

Náufragos oceánicos bogando salitres con paletas de madero

entre atolones de piedras y rojizos ondulares acuosos

golpeamos rocas de acantilados

y emergemos como germen brotando en la arena.


Sobrevuelan cenizos impregnando rosas agiles en las orillas,

dedos en brote surgen como cepas submarinas.

Todo el hoy se acumula en los silos fértiles de las cosechas.

Bodegas del trigal óptimo desgranan las bocas cenicientas,

pecho a pecho somos el mayor tesoro sobresaliente en las ramas

de la historia, la riqueza del amor en los cofres del planeta.





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@2017 - de mi libro JUNTO A LOS LAGOS - ED. DUNKEN- FERIA DEL LIBRO - BUENOS AIRES - ARGENTINA

Hecho el Depósito según la ley 11-723- registro de autores.

A publicarse en Julio 2017

Bajo los árboles del silencio

transitaban las horas petulantes del día,

quemando las vanidades en la hoguera

con el naranja amaneciendo en las pupilas

de un nuevo espacio/


Una hojarasca yacía

entre tanta confusión dispersa

consumiéndose en cada gota

de ausente paisaje.

La oscuridad de las frondas dibujaba la noche

y el manto de fugaces estrellas todo lo empequeñecían/


Una naturaleza ya cruzando la frontera

de la negra espalda de la luna

tejía la trama del fuego legendario/

En su andar las volcánicas llamas

estampaban sus huellas de imágenes bellas/

Una figura en el humo se delineaba

y con sus contornos deleitaba mi vista/

Mis caminantes dedos moldeaban

el nadir brillante de una playa tierna de aristas,

se evaporaba la silueta de mi amante desconocida

con el rojo de la rosa en el humo

y la sangre azul quemándose en la violeta enardecida/




PRIMER PREMIO DE POESÍA INTERCOLEGIAL – 1975. ZONA OESTE DEL GRAN BUENOS AIRES.

SECUNDARIA BERNARDINO RIVADAVIA

Algo me dictan

los frutos del alba,

ya he perdido la sombra

y la vasta noche

amanece con fragancias.


¿Será el sopor del sueño

postrado que dejé dormido

en el alba del ayer?

Seguramente intrincados

laberintos tendrán música

de guitarras.


Me alegran los higos

del huerto y las rosas vivas

que mitigan los ocasos.

Me degrada la perdida gracia

del lúdico niño

que el paso entretejido

de la hora

laminó con escalpelos,

llenándome de acumulados

recuerdos que se imbrican

en las cuerdas

de las bandurrias.

Instrumentos

que acontecen auroras.


Moví las piezas de mi tablero

y en los escaques se torcían

espadas de veneno.

Pero bajo el imperio

de la luz única

una luciérnaga de luna nueva

encandece el hombre gris y opaco,

plagado de pelos

más que el colmado brasero

que impregna las paredes cenizas.


Desde otras ventanas

miro como pasea la mañana,

cerca del trino de los pájaros

del albo sol que en templanza consuela

esta mano blanca

ya trazo versos de pena

y es un ruiseñor de lava

aleteando tras los cristales pálidos

que suena a melódica y quieto tango

como la dulce nostalgia

de “Adiós Nonino” al fuelle de Piazzolla.


Delineo nuevas estrofas

de amor constante

que leeré mañana

desde otras puertas

con los ojos que mira mi amada.



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@2017 - de mi libro JUNTO A LOS LAGOS - ED. DUNKEN- FERIA DEL LIBRO - BUENOS AIRES - ARGENTINA

Hecho el Depósito según la ley 11-723- registro de autores.

A publicarse en Julio 2017

Tus ojos son como tigres que miran con fiereza,

la libre nación poblada con banderas turquesas,

tempestad virtuosa el aventar del plumaje en cada pestañear.

Derrota de sombras donde la luz canta desde el árbol

y en cada mirar añil parecen densas mareas devorantes,

donde buceadores ballenatos ornan acuosos paisajes.


Destellan lumen en la senda opaca del hombre agotado.

Me enaltece cada brizno de esfera topacio que centellea

el vaivén del abano, constelado salitre marino,

son tus ojos fulgor de relámpago, trueno armonioso de balada

que su tono elevan mas allá de los hemisferios de greda socavada.

rayana al arco gálico, colorida insignia hospedada en mi patria.


Tórridas lagunas habitan tus orbitas, región de cristalería astral,

sensación de un mundo con nuevos pórticos y visillos ámbar.

Parpadeo absoluto, vas derribando tapias de tinieblas

y son tus ojos de palomas la finitud palpable de la tristeza.


Solo tus ojos duales son termas del agua

donde me sumerjo en napas subterráneas.




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Del libro DIEZ POETAS SUDAMERICANOS- – Concurso ed. PALIBROS – julio 2016 - N.Y. EE.UU.- Publicado en Español e Inglés.

2da. Edición - Abril 2017

Si el sueño fuese el instrumento calmo de la tregua,

el reposo nocturno, lúdica herramienta que al labor atiende,

un púber camastro donde la frente mitiga la memoria

y el cuerpo abruptamente se despoja del sopor intraducible.


Bruscamente la intimidad borraría el diurno abatimiento de penas

infortunas, ilustre vigilia seria despertar con los tesoros del alba

en levante. Opacidad de orbe pletórica, desolación de arenas,

el menester agotado del madrugar suda sangre en los poros de la noche.


El frio espejismo habita lindes de sueños, reflejos truncos de anclas,

siento huir los pies desatados del otoño desterrando hojas de árboles,

pliego cúspides atemporales que traspasan inconcebibles rigor de fronteras.



Mínima mi épica resiste la dramaturgia escena de lo informe,

sortearé muros densos, seré gota elástica acostándome con su nombre

y antes que repique la primer campana estaré más rasurado que la alborada.


@2017 - de mi libro JUNTO A LOS LAGOS - ED. DUNKEN- FERIA DEL LIBRO - BUENOS AIRES - ARGENTINA

Hecho el Depósito según la ley 11-723- registro de autores.

A publicarse en Julio 2017


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Recuerdo no hablarte

porque el invierno

reclamaba una hora más cálida.


Sí sentir

Llorar el viento en tu oído,

el mudo silencio afligido

conquistando tu dulce esfera.


En tus ojos ardía el momento.

La voz recogía su lengua anticipada.

Y lento...

El invierno iba dejando

el amarillo caído

en las palomas posadas en tu frente.


Recuerdo

mi boca dejar su espasmo rígido,

pronunciar palabra de rocío

y largamente en la cresta del arco

irisado pintarse mis labios de acrílico,

y mi boca descosiendo las costuras de tu alma,

como si cada hilo en mi voz fuese semilla

y tu oído el único sembradío

en los huecos cavados de la tierra.


Mientras el aire de la tarde se colmaba

de voces en los árboles de la guerra,

yo me extendí en el lecho lentamente

a contemplar tu sosiego de pacífica azucena

susurrar te amo en la casa y en la senda

que lejos partiremos a tierras extrañas

confiaremos nuestro amor a las aves solitarias.





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Enarcada como la cúpula

Curvas turgentes y roce de tacto sublime,

satén ligero cual pluma.

Como la badana

Suave y lene. Tu piel de amenaza candente.

Como la esfera ardiente

de Venus planeta, tu mirada,

quemando lo que roza y ardiendo lo que no alcanza.

Como el Taj Majal

Majestuosa, esplendor de nácar y mármol pulido

Como la abeja celosa del panal

Tu risa, zumbando la melodía sinusoidal del cosmos

El acento de la brisa, y de pronto, el énfasis de la serenata.

Como el girasol

Con el cuello flexible, buscando mas allá del astro luminoso.

Como la espiga tierna

de la avena, tus dientes de hamaca, al vaivén de la brisa.

Como el epicentro

de la forma, de donde nace tu lívida potencia

De viva pureza

tu vientre, y tus muslos subidos en telaraña de red.

Como el Tirol

Deslizando en tobogán la nieve blanca por tus senos de masa

Tras tus cristales,

la pasión del puma hembra en tu mirada

Brota del iris amarillo

el otoño y tus negros y profundos abismos, clavándose en la estrella.

Saliendo de tus ojos

dos flechas de sangre, hiriendo al sol, honroso de ser herido,

eclipsada la luna, digna de ser lastimada.

¡Vuelo de pestañas aladas¡

Senda del mañana,

en ellas me subo al polen que sueltan.

Tu melena, rubia astilla, pluma suave de nido.

Donde anida tu amor, no aova la penumbra.


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Poema 57 – de mi libro PASIONARIO -Ed. ROJAS BOGLIACINO- Prov.de Entre Ríos- Argentina

2013- Hecho el Depósito según la ley 11-723- registro de autores.

Mujer, hay muchos pájaros de inviernos solitarios

pulsando las viejas teclas del piano,

el polvo de los muebles parece una hermética selva.

Apure señora que tras el ocaso viene el oriente con sus detalles

y tras otoños de hojas caídas florecen gestos con matices.

No se ahogue en la lágrima anclada en su blanco pañuelo

que el humo del cigarro las va destiñendo,

el alfeizar queda sujeto a lejía limada con analgésico

y su tan mentada mala suerte es testimonio vano.

Suspire antes que los árboles entren con sus frías ramas

en las notas del clavicémbalo que sigue desafinando.


Mujer hay demasiada arena molida

en sus panoramas desérticos

ya no se encienden las libélulas

en los callejones de su vida,

sus sueños son abejones amargos

de aureolas caídas y palomares inciertos.


Allá afuera la luna ciñe claveles de abalorios,

los ríos cantan sobre las piedras

y ascienden hasta tocar el alba con sus cauces verde claros.

La lluvia teje en la noche del misterio gargantillas de filamentos

pero esta pálida habitación sigue cargada de quimeras,

como usted, mujer, que lapida calendarios y rompe sepias agendas.


Tal vez su instante femenino no fue brillante

ni hubo festejos en los días seculares

o el tren de las vivencias paro en otras estaciones,

quizás fuera de sus trochas desclavadas.


Apenas asoma la madrugada y la oscuridad se instala en el antro,

hay lámparas tan mal gastadas que ni el húmedo leño hace fogones

y sus dientes son paradigma del tabaco.

Tal vez ignore mujer, que amar es volar como un pez alado

aún careciendo del cuerpo del ave liviano,

abra los barrotes de sus prisiones

y que nuevos vientos laven los verdines pegados.


@2017 - de mi libro JUNTO A LOS LAGOS - ED. DUNKEN- FERIA DEL LIBRO - BUENOS AIRES - ARGENTINA

Hecho el Depósito según la ley 11-723- registro de autores.

A publicarse en Julio 2017



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La casa está vacía/

Vacía de almas y temblores

Vacía de muebles y tenedores/

Platos y patines,

vacía de miradas y quejas/

De pies que giraban sobre la cera patinando/

Mas vacía de ropas que un sórdido asaltado/


La puerta en pie aguarda

como una boca en... ¡Hola!

que alguien entre su paso precipitado/

Los marcos tienen el orden afable del abrazo/

Pero la casa sigue vacía de vísceras/

De risas y lamentos/

Sin sillas, pantallas ni radios,

parece un refugio de calvario

más cuidado que bunker tirano/

En mi corazón persistente el dolor de vida ausente/


Pero en mis sueños aun retumban

pájaros trinando campanarios,

vivir un silencio compartido de pareja

o una ruidosa charla desordenada/

Un suspiro sorpresivo o tantos labios que he besado/

Un planeta de doble columna/

Un fino cuello de apreciada botella

y dos carnes exaltadas de rojo

bajo una nariz que antes llamaba labios/


Sigue vacía la casa... Ni el buzón ni el cartero

dejan remembranzas de misivas/

Tan vacía que hasta el último fantasma ha huido,

y solo recuerdo el penúltimo sonido del timbre

anunciando mi hora consumida/

El solitario espejo

tomó la posición antípoda del vidrio de Dorian,

y me ve como una copa rota de cristal barato

cuando asomo mi rostro barbudo de monotonía/



Sigue vacía... Sobrante de inútiles grifos/

El agua parte las paredes

donde el hongo hizo su estable morada/

Me espera mi ducha que lave algún pecado/

¡Que mucho ruido haga!

Y cuando mojado salga

quizás halle el silencio de labios

en una boca fémina de sorpresa que curiosa ha entrado/


La casa sigue vacía/

Pero el alma plena y caminante

se escurre por las mirillas de las puertas/

Las ventanas destraban mi mirada

al rayo de luz dorada/

Por si acaso, en las veredas, dejé un llamado,

una extendida túnica de mentira,

un número de habla real/


Mientras...

La lengua plena de licores,

los dedos embriagados de nicotina

resuelven en debate con la soledad

exigiendo su urgente retiro/

Que el vacío lleve su plaga fagocitaria

y entren florecidos carmines

en las manos de mi esperada Dama/

Hasta que exploten las paredes su catacumba y

amanezca la casa con el lleno del metal y el madero/

Desde el habla del amigo a la esfinge cortesana,

hallen su Bienvenida de entrada,

sea por la puerta o por las ventanas/




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Ella debiera estar bailando

en una alegre fiesta sin máscara de brea.

Orquestando sus pies sin pesares

al compás de la música y floreciente tea.

Con una pura y amplificada sonrisa

descargando el contexto de nodriza,

ampliada como la extensión del ciempiés ceniciento/


Al fecundo muelle esperando

el arribo de su príncipe gallardo

con sueños azules sin niebla de llanto,

en sus ojos pardos de esperanza.

Ceñida en cintura en la estrechez del viento,

resonando en caracola una voz

de flauta dulce en alabanza,

como su pequeña esfera de nova incipiente,

que recién amanece con sus postales al alba

Descalzando su seño en fragante .

Electrizando su inmaculada sangre

hasta la última vena de la pista

en un sábado que la halle

perdida tras la sombra de la semana.

Acomodando la distancia que legó su niñez calva.


Más la adolescencia en ella no danza...

Aun no ha resuelto en sus pies de niña

la gélidas fría en la baldosa del orfanato.

La inocente flor púber nunca ha danzado.

Sus pies descalzos y frágiles

soportan la mole apilada en hilera

de los metales impregnados en conjuro,

en una estancia de social indiferencia

que va arrugando sus párpados de inocencia.

Sus piernas van atrofiando sus venas

al caminar desnuda de piel desollada

el vía crucis de las aceras flojas.

Debajo raspa el rigor de la piedra,

el camino de reptiles en la arena

enlutando su camino tras el pan prosaico,

a diario empaña sin pureza sus ojos pardos

que no volverán sobre su paso andado y

seguirán destinados al camino de los cardos

como un trampolín y puente sádico

donde brinca el salto al aire la danza ilusa

en los desvencijados camastros

donde quedan restos de labor meretriz,

en sus ojos pardos diluidos asoma una pestaña infausta/



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De mi libro PLANETA HUMANO - Ed. TIERRA FIRME. BUENOS AIRES - ARGENTINA

Hecho el Depósito según la ley 11-723- registro de autores.

Me amparo en tu abrazo que tiene calor de turba

fraguada en la artesa, moldeada de arcillas,

trabajada en el fuego hasta la apasionada ceniza.

Aprisionado en la hora ámbar tus ojos de luna

eclipsan otoños amarillos sobre las quebradas.


Enredadera del aire subes la torva de glicinas

y ante mis ojos eres trigo de oro opulento,

pan fragante que baja del cielo su molienda,

purificada harina descendiendo en gotas de lluvia.

Clavel de lava y quemadura, única mujer de mi hacienda,

tu paladar tiene golpe de olas tibias que anegan mi estructura.


Oh, amada, cuanto más podrían mis límites

delinear el trazo perfecto de interminables confines

porque cuando tú vives yo existo

y rozo todo lo vivo que deambula en la naturaleza,

cuando acaricio tu piel de ágata simultanea

es tu abrazo lo que abarcan mis sentidos.

Mientras tu boca respire dentro de mi alma

sobreviviré duros inviernos sin llamas ni teas,

guarecido bajo el vigor que imponen tus caderas.



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Poema 52 – de mi libro PASIONARIO -Ed. ROJAS BOGLIACINO- Prov.de Entre Ríos- Argentina

2013- Hecho el Depósito según la ley 11-723- registro de autores.

TRANSPARENCIA


Voy a levantar los espejos de tu vasta vida

con cristales que guardan las alforjas de mis manos,

cada amanecer añadiré un trazo a su llanura

y el confín solar reflejara jazmines dorados.


Tu ausencia es un cordel que a mi garganta ciñe.

Entusiasta persistiré hasta quebrar las astillas de los dedos,

reconstruyendo día a día tu imagen con frescura.

Volverás en leguas, brisa de agua y viento.

En esta longa distancia el amor prevalece y acrecienta el recuerdo,

a las mínimas latitudes súbita vendrás baraja reina del deseo,

cuando el crujir de hojas anuncie la llegada de tu aliento

y retumbe la madero del suelo

tras mi espalda estarás erguida sobre tus pies de tierra.


Tu dulce palabra será resonancia de caracolas violetas,

subirá en gravedad lluvia color vino de festejo

y nada velará la existencia transparente de tu pureza.



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@2017 - de mi libro JUNTO A LOS LAGOS - ED. DUNKEN- FERIA DEL LIBRO - BUENOS AIRES - ARGENTINA

Hecho el Depósito según la ley 11-723- registro de autores.

A publicarse en Julio 2017

Hiero dulce y útil que del ilustre negro

pasas al rojo vivo soplante de la forja.

Entre los minerales te doblas en acodo,

en múltiples formas que potencias tus matices,

constructor de nidos, casas y edificios/


La mano del hombre te ha declarado

látigo de fuste que gime.

desde la noche apagada

cuando la tierra se hizo triste

y la carne supo del fuego verdugo/


En la época minerales indignos

provocando torturas y gritos/

Toda la historia tembló desvencijada

en esas anclas que fuiste fondeo.

Te han usado como bisturí que lacera

sin reconocerte leal hierro

que junto al carbón parieron al acero/



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@Edición de revista semestral CRÍPTICO – Publicación semestral en BUENOS AIRES,

ENTRE ESCRITORES