"Mi Poema" by Carlos Centurion

Mami, te escribo esta carta con la punta de algún sueño,
de esos que tu me cantabas cuando yo era más pequeño.
Mami, el alma no tiene dueño, pero en la pasión que arrulla,
por siempre tendrás la mía, infinitamente tuya.

Mami, te escribo en silencio, sin palabras, sin sonrisa,
con metáforas de campo que arrastró hasta aquí la brisa.
Mami, te escribo en la prisa del recuerdo que se antoja,
y me dibuja tu risa con mi llanto en esta hoja.

Mami, la vida es tan fuerte y abstracta como ese espejo,
que me refleja en tus besos, amor de cerca y tan lejos.
Mami, yo vivo ese viejo amanecer siempre contigo,
donde ya no está tu leche, pero siempre está tu abrigo.

Mami, y así vas conmigo, noche entera y madrugada,
bendiciendo mis escritos y durmiéndome en la almohada.
Mami, esta canción hablada, resume lo mas profundo,
por ser ese ser que amo, la mejor madre del mundo.
​

Jamás le brindaron alas para volar su tristeza,
dicen que tenía la pluma y la frescura de Buesa.
Escribía con tal belleza, pero nunca lo notaron,
hoy sus escritos son viento, jamás se los publicaron.

Jamás le brindaron alas a mi compatriota anciano,
dicen que allá en los cincuentas no había como él en el piano.
Magia corría por sus manos, Do, Re, Mí, Fa y Sol lloraron,
su música ahora es del viento, nunca su disco grabaron.

Jamás le brindaron alas a aquel soñador de trazo,
dicen que tenía la magia de Goya y la de Picasso.
Entre pinceles dio pasos, pasos que nunca escucharon,
sus cuadros hoy son del viento, jamás al museo llegaron.

Jamás me brindaron alas, jamás de ellos forme parte,
dicen que viví aferrado a mi talento y mi arte.
Nunca propuse engañarte, tampoco a mi me engañaron,
todo lo mío es del viento, jamás mi verso callaron.​

Palomas de mi sombrero; saco, versos con alas; ofrezco,
entre carpas de ilusiones y aplausos que no merezco.
Regalo símiles frescos de atardecer; sí, lo hago,
muchos me llaman poeta, yo me considero mago.

Yo me considero mago porque es magia lo que escribo;
porque es magia cada verso, cada estrofa, cada sueño,
que plasmo sobre la hoja con toque un tanto risueño:
hay cantar apasionado en todo lo que yo vivo.

Entre trucos conocidos y amoríos con el viento,
he aprendido los enigmas ocultos del sentimiento.
Con el As de Trébol miento, con el corazón provoco,
muchos me llaman poeta, yo me considero un loco.

Yo me considero loco porque escribo mis canciones
con la pluma de gaviotas y el trinar de los turpiales,
y las canto suavemente en los predios animales
de mis cuitas y alegrías, de mis penas y emociones.

Dicen que el circo no es sitio para débiles amantes,
pero vivo enamorado de éste, desde aquel primer instante.
Un malabarista errante, con invierno, sin abrigo,
muchos me llaman poeta, yo me considero amigo.

Yo me considero amigo de quien mi amistad requiera,
de la vida, de la gente, de la pluma y del rimar;
disfruto de las parrandas, y me fascina bailar;
y continuaré escribiendo hasta el día en que me muera.

Circense reconocido, fracaso de voz y letras,
Hoy; solo, de pueblo en pueblo, sin objetivos ni metas.
Con la poesía a cuestas, repleta de sed salada,
muchos me llaman poeta, yo me considero nada.

Yo me considero nada y la nada es nuevo inicio
de todo lo que se crea, de todo lo que se exhibe,
por eso mi pluma canta, por eso mi pluma escribe,
por eso mi pluma llora y se lanza al precipicio.

Por eso mi pluma toda, es virtud y es también vicio.

​

Présteme; caballero, bolígrafo y servilleta,

Si te pido que te alejes con una mirada terca,
es para cerrar mis ojos y tenerte siempre cerca.
Si te pido que no me hables cuando solo seamos dos,
es para dormir mis labios y encadenarte a mi voz.

Si le pido a tu recuerdo que se olvide de estos años,
es porque entre mi silencio, con acentos, yo te extraño.
Si le pido a tus oídos que no escuchen la pasión,
es porque al tapar los míos surges tú como canción.

Si te pido con vocales que no me escribas más sueños,
es para asaltar la musa y de tus letras ser dueño.
Si te pido algún pequeño roce con pinceladas de brisa,
no me hagas caso y perdona, solo quería una sonrisa.

Si te pido que me pidas que no te pida jamás,
es porque te tengo entera, pero necesito más.
Yo te pediré quizás que salgas de mi cabeza,
pero ya que ni me paro, ve y pídeme otra cerveza.
​

A los que algún día pensaron que jamás lo lograría,
mi más melodiosa anáfora y rima de poesía.
A quien con hipocresía destiñó la Fe del canto,
mi más caluroso símil, mi más desahuciado encanto.

A los que enseñaron tanto, a los que engañaron poco,
mi más servil sinestesia y el verso más ebrio y loco.
A los que entre letras toco con el posar de la vista,
los sueños aventureros y la canción egoísta.

A aquel triste comunista que censuró mis escritos,
el odio de la tormenta y la libertad de un grito.
Al poeta que ha descrito sin luz propia a las estrellas,
la más bella resonancia de mis onomatopeyas.

A la inspiración aquella que entra en la noche y se antoja,
mi admiración y respeto, mi tiempo y mi paradoja.
A Dios que de vida moja la pasión de lo que agencio,
para ti la voz callada, para ti va mi silencio.
​

A oscuras te escribo puras locuras de mi presente,
a oscuras sin Sol ni Luna, ni testigos, ni otra gente.
A oscuras aquí en mi mente vive tu luz en recuerdo,
a oscuras es como un loco; entre versos, se vuelve cuerdo.

A lo oscuro siempre vuelvo y en oscuridad te grito,
que mi amor se eleva en alas de cariño al infinito.
A oscuras tu voz recito, sin luz, sin perdón, sin brillo,
a oscuras nunca amanece y el amor es más sencillo.

En la oscuridad me humillo entre pena, valor y espanto,
con relámpagos desnudos tras rimas sin Fe, sin canto.
En mi oscuridad levanto de una lágrima el reproche,
besando los ojos negros que hacen eterna esta noche.

Oscuridad, tierno broche de heridas e inspiraciones,
oscuridad, mi guarida de poemas y canciones.
Oscuras las creaciones, palabras, tierra y arcilla,
deshojando este poema que de oscuridad es que brilla.
​

Mujeres como tú son imposibles de encontrar,
que te hagan soñar despierto y al cielo en versos tocar.
Que envuelto en su fiel mirar surjan palabras de brisa,
no existen ya en este mundo con tus ojos, tu sonrisa.

Mujeres como tú ya no se ven a menudo,
que te hagan hablar canciones cuando el corazón es mudo.
Mujeres de ojos desnudos deslumbrando sentimiento,
mujeres de carne y hueso pero con labios de viento.

Mujer como tú, no miento, no le he visto, no he encontrado,
que me haga palpar un sueño con los dos brazos atados.
Mujer paro a tu lado y sin comparar te digo,
no hay nadie en este planeta que sea como eres conmigo.

Mujer yo vivo en tu abrigo, tu respaldo, tu amistad,
mujer, si tu alma supiera que pienso de ti en verdad.
Mujer de tu calidad, de tu honestidad y tu talla
mujer solamente pido por favor nunca te vayas.
​

Una lágrima por dentro es como el olor de tu risa,
detenida tras el tiempo, lejos te llevó la brisa.
Una lágrima desliza mi dolor de tinta rosa,
una lágrima que cae en mi poema y lo destroza.

Una lágrima te esboza en mi mapa de suaves besos,
una lágrima se torna en tu boca la Fe de un rezo.
Una lágrima trae peso, no es sencilla y cuando brilla,
es el reflejo del alma que en llanto se va a la orilla.

Una lágrima de millas nos separa cada sueño,
una lágrima que fui llorando desde tan pequeño.
Una lágrima de empeño, de amores sin coma y punto,
una lágrima nos falta para poder estar juntos.

​

Hoy me contó mi poema que en silencio lo empapaste,
con dolor, Fe e inocencia cuando en sus letras lloraste.
Mi poema con contrastes de luces y desventura,
mi poema hecho y deshecho con cada letra insegura.

Hoy me contó que ninguna noche se pierde tus ojos,
hoy me contó que el reproche de tus labios es más rojo.
Mi poema es paz de antojo, mi poema más que un canto,
es el latido de un beso escrito con tinta de llanto.

Mi poema lo levanto del calor de tus instantes,
mi poema es levemente la esencia de un alma errante.
Mi poema es fiel cantante, trovador de armas y rezo,
mi poema es el mas loco fanático de tus besos.

Mi poema, solo eso, la luz y el oscuro espanto,
mi poema es Jesús Cristo, DIOS y el Espíritu Santo.
Mi poema abarca tanto que al cielo lo envuelve en rito,
mi poema es lo más puro, mi poema es infinito.

​

Hoy te buscaré silencio para hablarte de esta ausencia,
quizás contigo esté solo pero escucho su presencia.
Yo te buscaré en la ciencia de las pasiones escritas,
en un poema deshecho y en una canción marchita.

Hoy te buscaré silencio para conversar miradas,
que las pupilas son puentes hacia las noches calladas,
Yo te besaré en mi almohada como si fuera lo mismo,
y seré solo un naufragio con tierra y sin espejismo.

Hoy te buscaré silencio entre esa cordura loca,
que se posa en mis palabras y me hace apagar la boca.
Te hallaré sobre la roca del recuerdo, que es arena,
y serás tú la esperanza que se pudre entre mis venas.

Silencio, que estoy llorando, silencio, que soy, que sigo,
silencio, mi paradigma, mi inspiración, mi castigo.
El solitario testigo de esta nocturna faceta,
silencio, mi buen amigo, tú si que eres el poeta!
​

Cuando las musas se pierden entre las letras vacías,
el mudo papel desnudo llora por la poesía.
Cuando la melancolía ya no extraña su pasado,
cuando las notas del viento en mis ojos ya se han callado.

Cuando el verso muere ahogado entre arena y agonía,
el mudo papel desnudo es silencio de sinfonía.
Cuando se encuentra escondida tu risa tras mi mirada,
una nube vuela en busca de su Sol, enamorada.

Cuando la esperanza errada se va cayendo en pedazos,
el mudo papel desnudo va cabizbajo a mis brazos.
Cuando se escriben sin trazos las palabras en tus labios,
el más ignorante sueño en tu voz se vuelve sabio.

Mudo papel solitario, desnudo, sin Fe y sin tinta,
añorando la escritura de tristeza que lo pinta.
En blanco, con alma extinta del verso que no se pudo,
posar suave sobre el cuerpo del mudo papel desnudo.
​

Inventémonos palabras esta noche al escribir,
que dicen que los poetas sienten como hay que sentir.
Inventémonos vivir, inventémonos la suerte,
que dicen que los recuerdos vienen después de la muerte.

Inventemos el quererte, inventemos las ideas,
y un verso trepa mejillas para que en tus ojos leas.
Inventemos esas reas, encadenadas pasiones,
y un poema enamorado que no acepte correcciones.

Inventémonos estrellas sin miedo a cursilería,
que el poema cuando es cursi se vuelve más poesía.
Inventemos melodías secas entre la tormenta,
y una estrofa que no rime pero que sí sepa a menta.

Inventor, inventa, inventa, pues lo que vale es crear,
no importa si te critican, no importa si te ven mal.
Inventor, la Fe carnal va transmitida en tu obra,
lo vital es lo importante y lo demás solo sobra.
​