Mester del Juglar Oscuro

Orfelunio;3489705 dijo:

Yo El Galileo


Todos los derechos son reservados
porque los caídos son los libres.

Si el derecho no es humano,
lo que es justo,
sin romano no es medible.

Que robar no robo a nadie,
pues mis vientos son al aire,
el eco pensamiento
del quehacer de toda estirpe.

Camino con mi barca a la deriva,
la arrastro por la tierra de los males;
mis pasos cansados, mis manos puñales,
me llaman el hombre perdido
y otros me llaman… Miserables
que siempre mostraron altivos
los falsos motivos, sus mares,
que alimentan de sangre inocente,
vistiendo el ropaje más antiguo
que muestra modernos intratables.

No comprendo cómo el pobre
se acomoda al engaño despreciable,
cuando ricos son disputa por el sobre
y en el sobre está el pobre negociable.

Si mi reino no es de este mundo,
¿qué hago aquí?
Si escondo el sable por amor,
aunque duela desenfundo
y corto de raíz otoños sublinguales,
que absorben por verdad lo que es mentir
y apaciguan los rebaños terrenales.

La oveja negra está dispuesta,
no para morir y que celebren funerales;
mas, disposición requiere de protesta
y ataca en estocadas, lisonjas de tales
que dicen amor y sólo dan tregua,
si adoras al fin el chivo de Mesta,
y crees alevín lo que de engaño marea,
cuando olas llenan de ilusiones
a quien empapan de malvas,
del que camina con su nave leporina,
y aún no ha encontrado el lugar
que sea un mar de verdades.

Acordaos hermanos,
que Roma extendió el Helenismo;
fusión de lo griego con lo egipcio;
lágidas y seléucidas.

¿Cómo no iba a acoger el cristianismo,
si los mitos de aquellos,
comunes y conocidos,
eran similares pitonisos?

La madre virgen, la estrella anunciadora,
la muerte y resurrección del hijo;
la adoración del niño
que fue un visto y no visto;
pues después ya se olvidaron,
y un etcétera largo, y largo…

No fueron dos semanas, ni tres,
ni tampoco un mes o dos;
fueron muchos años de pensar,
de concordar, de involucrar,
para al final mentir…

Recordad, amigos, que Moisés
también fue egipcio, y de los nobles.
No es extraño pues, que después
aparezcan mitos iguales,
pues al fin y al cabo el hombre,
es hombre en todas partes,
y los dioses siguen siendo mitos
pese a la Iglesia y todos sus padres,
que no dejan de ser, o sinvergüenzas,
o unos empedernidos ignorantes.

¿O es que pensáis acaso,
que antes de los hechos narrados,
falsos o ciertos, sobre ese cristo,
no existía el amor solidario y desinteresado?

Si así lo hacéis pecareis de soberbia
porque vuestro propio cristo, dijo:
“los que no están contra vosotros
con vosotros están”

Frase probablemente extraída
de algún proverbio chino o hindú,
cuyos mitos tienen mucha más solera
y no es extraño que ese hombre místico
lo conociera, como conocía muchas otras cosas,
que vosotros, que recibisteis,
y fuisteis testigos, nos habéis ocultado.

Y en todo caso, si como decís:
“este mundo está gobernado por Satanás”

¿Qué haceis? ¿Por qué no derrocáis presidencias,
dictadores, reinos, imperios, democracias…?

Yo os lo diré, y os lo voy a decir:
Porque sólo aplicáis la vara de medir
para lo que os interesa,
y cuando deponéis a alguna persona de su poder,
no lo hacéis pensando en aquella frase,
sino creyendo hacer un bien a la sociedad.

Pero… ¿No hemos quedado, que vuestro reino
no es de este mundo?

¿Tan ciegos seguís todavía?
Ser un poco consecuentes
y no os dejéis engañar
que quien os engaña no es otro
que la piel del humano
vestido de oveja.

Por mucho filósofo, y mucho político,
y mucho orador, dios seguirá siendo lo que es
en la conciencia de cada ser.
La mentira y la verdad no están en los hechos,
sino en el conocimiento de los mismos.

Os digo la verdad… Creedme.
Yo era un alma inocente
que todo lo creía de buena fe…
Después de escudriñar, comparar,
meditar, sopesar…

La indignación es tan grande
que no se puede perdonar
porque para perdonar es necesario
que quien ha engañado rectifique,
y éstos, no están dispuestos a hacerlo.

Todo lo que el señor nos ofrece es bueno,
mientras no nos mate.
Sean dones, duros o tiernos,
serán dones que nos harán caer enfermos,
pero no es de balde,
porque los curas nos curan de sus infiernos
que son los cielos de toda carne,
y quieren que carnes sean talentos,
el aposento en el que asienten
los falsos credos de respetables.

Y tengo más en la maleta,
que en el viaje de la vida nunca se llena;
que tanto enfermo hay en la viña
que ahora el vino no es receta.

Desde mi casa se escuchan los veloces bólidos
como un enjambre de abejas…
¡Nutrición! Se dirigen los periodistas
hacia la Alcaldesa y hacia el Camps cara pin,
y preguntan:

¿Se han enterado de lo de Afganistan?

Sí, ya lo sabíamos.

-Dice Rita: “Nuestras condolencias
a todas las familias afganas”

-Y lo arregla Camps:
“Quiero que sepa todo el mundo,
que no están muertos;
su masa por la velocidad de la luz
nos da la energía para poder seguir aquí
y poder disfrutar, gracias a ellos,
de este evento que es una inversión
con pingues beneficios, y que eleva a Valencia
a la categoría que se merece,
con la mayor fórmula de todos los tiempos
en donde el pez grande se come al chico:
La Fórmula número uno"

Plácido, que andaba por allí,
no tuvo más remedio que cantar:

“Ahora visto de español,
ahora visto de español,
ahora visto de español…

¡Ay sí!
Ahora visto de español,
que ahora viste con el sí
y ahora viste con el no.

Ahora visto de español,
ahora visto de español,
un remedio de español,
un remedio de español,
que ahora viste con el sí
y se resiste con el no.

Terminó el evento y se fueron a reírse,
tan a gusto, uno electo presidente,
la otra afecta de alcaldesa;
los dos con la gracia entre los dientes,
y el bolsillo no es bolsillo,
ahora es necesaria la maleta
donde el din de la inversión es el cepillo
y el don de la ignorancia es la peseta,
el progreso, que es regreso al monaguillo,
es progreso porque el preso con la presa está de fiesta,
y lo engañan con barítonos y ruidos,
y lo asombran si la nada sabe a fresa.

Por eso señor, yo te pido, como aquél decía:

“El señor le dijo a mi señor”

¿Habrá más prueba en ésta, de conciencia?

Pues consciente soy en mi señor,
que también señores hay en la cuneta;
y lo que pido es, que nunca me abandone el intelecto
para hablar la verdad tan comprobada,
que no hay un solo sol sin fundamento
que no brille junto al cuerpo de la amada;
y si amor se nos oculta en la tormenta,
buenas son porque nos multa
la natura que nos habla y se lamenta,
no por dolores de parto,
sino porque el dolor existe,
para que el placer lo sea.

Yo soy El Galileo,
yo el hombre,
yo la piedra,
yo el monte,
yo la hierba;
y nada veo en el humano,
que se ha mentado
en el dios de menta,
santificado de sobre nombre
cuando son treinta
los que se inventan.
​

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Orfelunio;3440623 dijo:

​

Agnus Dei​

En la desmesura extemporánea de una vida de aprendiz, la incógnita viga, desde Australia al Himalaya no perdura, no se para; arrasa con su viento serpenteante, voluptuosa en sus maneras, meditando en sus maquinaciones, y otras, fornicando alegremente bajo los efectos de alcohol dios, que de otra forma, su moral, lo impediría.

Coxis… Me haces daño. Y tú, brazo… Medita. Sé como la estrella de mar, tan fractal renacentista, tan pintoresca, tan total. Pero mira, mira, el Sol gira, desaparece su amarillo, su rojo y escarlata… Oscurece, y brilla de nuevo volviendo a girar. No hay ningún misterio. Aunque realmente lo que ruede sea la Tierra, ¿es por eso menos cierto que el Sol también lo hará? Sin embargo, el conocimiento por azar, respecto al giro del Sol, es como el conocimiento de lo termodinámico, de Krisna o de Mitra, de Zaratustra, de Buda o de Cristos, que llaman dios en su inflámanos. El conocimiento interno se rebela y desvela la inexistencia divina de cualquier ser mitificado.

Desde el polvo, por el polvo y en el polvo, todo polvo sea el polvo para el polvo de los polvos; y si un polvo es más polvo, que tu polvo y que mi polvo, será el polvo de los siglos; por los polvos y en los polvos venideros, hasta el polvo, polvo somos, polvo lo seremos, y polvo fuimos.

Huye de toda religión que te prohíba algo. No te apures de la enfermedad desprovista de su dueño. La araña iba por el hombro, portadora del veneno, esperando una respuesta desmedida, terrorífica, acorde con el mito y su pavor. Subyugar al tauro colectivo una fe revuelta, donde mutan los sin numen, y la gnosis de lo exógeno revierte en la impostura más servil, incluso, que la cruel muerte anunciada de tu hijo, es, despreciar el entro intransferible, de la unicidad individual del ser humano.

Ni en la diosa Cásset, ni en su hijo Ptnea, donde estuve cuatro días con tratamiento paliativo, tres y uno, y tres en uno, lograron invertir el pansexual misterio, de ser sexo y todo sexo, aún después del climaterio. De todas formas es, gracias a Tertuliano (quizá tertulia…), y a cuatro miembros debatientes sin debate, que no aprendí sobre el asunto del morir. Me quedan diez, tal vez quince, y desde luego, ni por asomo estoy preparado (como si para ello se pudiera estar), para afrontar semejante y tétrica empresa. Como tampoco lo estuve cuando descubrí que la carne es débil, y la mujer, según las bestias, nació de materia inerte, y a la que sólo se puede hacer un favor, y recibir, a toda hora, sus favores. Ya me lo decía mi madre con la zapatilla: “unas son prostitutas, otras son decentes, unos y todos tienen próstata, y algún salvoconducto referente".

No idolatres a nadie, no se la chupes al buey; no te toques el falo, no te saltes la ley. No al vino, no al sí va. No al star black play, no al Cristo, no al Krisna, no al Obispo, no al rey. ¡Y qué engaño tan grande, el de la castidad y el celibeato! Caliente, caliente está el Caribe, que quisiera ser caribeñito, avanzadilla del sofoco, de lo rojo del bonete, que por rojo es bendito y como rojo se somete. Como digo: qué gran mentira y desacato, en el dios es uno y te arrebato; el del fuego y cielo eterno que (“por obra del espíritu”), ahora es conciencia… Acabáramos pues, que Jesús, y tres, como tú y yo nos iremos, también se fueron (pa Rusia), y para no volver.

¡Herejía! ¡Herejía! Yo os daré mentirillas piadosas… ¡Charlatanes!, corrutos sinsepultos; impostores testamentarios, inventores del negovicio, usurpadores de solsticios; imitadores con firmes áulicos, hegemonías y dictaduras, simonías y toques mágicos, en escrituras que retocadas fueron la luz del mundo, y que a vuestros pies y en vuestro solio, se quedaron atrapadas por la política ecuménica, cuya andanza comenzó frente a las puertas de Damasco. Santo fue Poncio, pero no mereció por el apellido. No así Elena, donde en la santa hay sinalefa… ¡Qué cruz, Señor!

Lo que se mueve, no… Es como I, pertenece a la caterva de figurillas figurantes. Bambolean y despuntan como estrellas with your heart, and your space. Tú, ¿me vas a decir a mí, si debo o no, comulgar; si debo o no, comentar?... Que tergiversas y pones en mi boca, palabras que no dije… ¿Cómo te atreves?, anodino Agnus Dei, Saulo suplantador de la verdadera esencia, merienda de todos los necios, que miran sin ver y oyen sin escuchar. Vos veréis, hasta cuándo.

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Orfelunio;3309632 dijo:

♣ ​

La ninguna parte​

Es el universo un acto de voluntad,
seductora atracción de la imposible nada.
Llegaron unos descubriendo fuerzas
y encontraron cuatro en armonía cierta;
de los muchos logos que observó la ciencia,
se dedujo estable, pero con inercia,
lo que fuera es quieto y es adentro un baile;
cuando danzan ondas dejan silueta
del lenguaje mudo, tacto de los aires.​

Sombra que lo asombras todo,
sombra que todo lo asombras;
sol de oscuros modos
colores manchan las alfombras;
inciertos grises de los blancos sordos,
avisos rojos de los ciegos tientos,
azules siempre de la vida amable
en verdes sirven la natura ocre.​

Ficción que muere en la madura noche
cautiva en cárcel de sus propios vientos;
marrones piensan agrandar los moldes,
compacto aprieto del cansino padre
sentido diestro de la espina endeble;
siniestra calle de rincones nobles…​

Salidas hacia la ninguna parte. ​

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Orfelunio;2755814 dijo:

♣​

TIBIEZA​

En el nuevo palacio,
un rabí carismático
nos enseña el convento
de un cielo escatológico.​

La gnosis que emana
entre los muros
de una Babilonia más romana,
nos envuelve de hecho escéptico
entre sus Dioses sin palabras,
cuya helénica figura es Sofía mítica,
Arconte bajo el mando
de un Demiurgo avejentado.​

Divina en su misterio,
y de humano fundamento;
de inicio sin un suelo,
y final desarraigado.​

Y en las profundidades del edificio,
donde habita lo inepto,
el ateo es más ateo,
y el creyente se hace fuerte.​

Unos creen ser abrazados por "la luz",
la esencia que dio origen a todo,
y de la que todo emana;
otros creen sentir el abrazo unificado
de la materia en la que sus átomos se disuelven;
y el escéptico es la duda infinita
por su imposible virtualidad,
y hacia ninguna voluntad
que haya sido motivada en su curiosear,
que se seguirá moviendo
en la duda incierta de su infinita muerte.​

Es la duda con su infierno,
la muerte infinita
que no define alguna idea
por su vacuo misticismo.​

En la India se hizo un Indio,
en la China mucho más de lo mismo
que del Buda son el cirio;
como el sol de los sin credo,
como el viento con sus vuelos,
que corona sólo a un pueblo
aunque sople en todo cielo,
y nos truene pendenciero
si nos suena a sol ajeno.​

En el Valle de los Reyes
soy Menendos,
Amonita de mi Oasis,
que bajo la tumba de Ramsés
florece en el recuerdo;
un jardín de leche y miel,
donde la necesidad
se inventa su propio remedio
circulando en el vacío,
gravitando... hasta el confín de los siglos.​

Durmiente en el imposible virtual,
que adolece de curioso
por la falda del misterio,
al que sólo espera el sí de infame frío,
y el no de un Dios desconocido,
que llena auroras de ocaso,
y vacía redomas de líquidos;
almas peregrinas que viajan sin destino
hacia el centro imaginario del abismo.​

Universo de las vidas
que se toca en los extremos,
y el tiempo, y el espacio,
son el punto intermedio;
y nos grita el silencio con lo inerte,
donde el tibio es el rey de la muerte,

en que acaban todos sus imperios.​

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Orfelunio;2759502 dijo:

♣​

El convento de la vieja Irene​

Azul, azul azul,
vida vida vida,
alegre alegre alegre.​

Negro, negro y negro,
muerte muerte muerte,
baúl, baúl baúl,
serio, serio serio.​

Rojo, rojo rojo,
duro, duro y duro,
rosa, rosa rosa,
tierno, tierno tierno.​

Muro muro muro,
lirios, lirios, lirios…​

Amarillos nudos,
duelos claroscuros
en blancos cementerios.​

Me despierta un albo perfume.
Huele a alcohol,
transparencias de cristales
en mesa de lunas.​

Batas albinas,
sonidos de acero;
aromas de gasas,
pálidas sábanas
y blancos pañuelos.​

Oxígeno acuoso, y hierro,
asepsias de infecto
en estériles cuerpos
de gomas y telas.​

Frío desierto
de médicos belgas;
enfermeras francesas
con su falda cortita,
y sus pechos de adelfa,
que asfixian, y asfixian.​

Y también huele a serio,
a calores de enfermo,
a mesuras no frescas
de un silencio nocturno,
y a salas de espera
en hospitales de muertos.​

Lo que daría por aquel aroma a café,
y aquella vieja de negro,
que servía en bandeja de plata
un chocolate suizo,
en una mansión
que un palacio
no supera sus frisos.​

Y aquellas tardes lavanda,
de rosas y rojos,
y canarillos de lirio,
que en bronce sus mozas
aderezaban estatuas,
y más, y más cosas.​

Muslos bronceados,
carnes marrones,
blancas medias de seda,
criadas de los señores;
atrevidas niñas mujeres, graciosas,
que se probaban garbosas,
lencerías, jugando a marqueses.​

Y yo que era un niño de fiebre,
me vestía de enfermo,
al calor de lo alegre;
y en alcobas que oculto,
que nadie puede, ni debe,
me enseñaban los cielos y bultos,
las curvas que Eros
nos da en redondeces.​

Allí saltaba la una,
y yo entre cuerpos dobleces,
aceptaba las buenas vacunas,
medicinas de leches, y leches.​

Y al caer de la tarde,
cuando el rojo es poniente,
marchaba despacio;
y unas nubes de engaño,
anunciando tormenta
pidieron la noche.​

Mi madre asustada:
“El niño con fiebre”
Y yo entre las rosas,
que llueven, que llueven.​

“¿Qué hiciste en la casa, de la vieja Irene?,
¿hay goteras acaso, que mojado me vienes?”​

En la casa de Irene
hace un frío de muerte;
sólo hay fuego en alcobas,
y un olor aguardiente,
donde juegan las mozas
a quitarse la ropa,
y vestirse de fuelles.​

Que fui con la abuela
a rezar un rosario,
y cansado de tanto rezarlo,
-mis pies eran nieves-
a la alcoba marché a calentarlos,
siendo el juguete de todas

las monjas noveles.​

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Orfelunio;2736600 dijo:

Vapor que nos lleva​

Asiduo de las columnas
que pugnan con su vuelo,
y de los enormes cántaros
que se buscan, y se buscan,
si en la vida el frío hielo
nos oculta el sol de los óvalos,
en montañas de nubes, abruptas,
busco una mater y sus cielos.​

Las cosas simples de la vida,
en valle suave y campestre;
las nubes, las colinas,
el campo cultivado,
de agua las corrientes,
animales animados,
y la atmósfera que todo envuelve.​

Germen fecundo en decúbito altar,
impresión de sedas marinas,
arreboles en los valles del lugar;
un mismo sol que quema tierras,
y evapora las aguas de ríos,
afluentes de sales queridos
que van a dar a la mar.​

Al darle el pecho al niño
aullaron los chacales;
la vida da muchas vueltas
centrifugándose el cariño.​

Se alzaron los altares,
y unas madres de aguas sueltas
se abrieron los corpiños,
y bebiendo lo adivino…​

Se erigieron destacables
los pezones defensivos,
de natura que resuelta,
es la ofrenda deseable
de todo lo nacido,
que sea fero amanecido,
y en la aurora adivinable,
la vía se prepara en todo nido,
con la esencia del jardín de faz amable,
que con sus labios saca hilillos;
sacaleches, tuerce tuercas,
volcanes de lácteo cumplido,
erupción que deja ungido
el ansia de un cuerpo satisfecho
con destino destetable,
que sueña en montes con su techo,
y en sus valles, como un dios alimentarse.​

Hoy salí a pasear,
y muy cerca de la playa,
en el puerto de ese mar,
los aromas de otros tiempos,
y la brisa del lugar,
recordaron los momentos:
de olor a sal,
a viento fresco,
a astillero calafatear,
a redes de arte marinero,
a veces, parte de mi andar;
a pez en lastre prisionero,
un sol que anima algún velero,
y a mi piel comienza a despertar.​

Hoy salí a pasear,
y muy cerca de la playa,
encontré aquel Febrero;
dejé su frío naufragar,
y en un banco de madera a rayas,
de caña un lapicero,
y de cebo mi pensar,
recogí algunos peces mañaneros,
y otros muchos escapaban del pozal.​

No llores pez, no llores,
que lo mío no es rebote,
ni yo mato por matar;
vives en mi playa de amores,
lo remueves todo, lleno de olores,
somos ansia y somos pan.​

Busqué la pureza,
miré las palmas de mis manos;
aún no era el tiempo ni la hora,
y sólo vi naturaleza
entre unos bancos,
donde un sol quema a deshoras,
de blancuras cansadas de pasar.​

Vi lo blanco oscuro y negro,
y lo negro, en leve canto,
de unas palmas su cantar.​

Me dormí entre las flores,
en los jardines
de aquel puerto del Este.​

Soñé con medias de seda,
con labios de rojo,
con ligas de fresa,
con sombras de ojo,
ligueros abiertos,
braguitas discretas,
con cuerpos de pechos intacto,
de marmóreas piernas;
soñé en hierbabuenas,
y en polvos de talco.​

La vida es un orgasmo
entre muslos y tetas,
y con las redes que ajusto
se entrevén todas las tierras;
humos vapores, fletas,
embarque que a gusto,
amarres son busto...

Vapor que nos lleva.​

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Orfelunio;2212968 dijo:

​

El Cóndor pasa ​

Quiero ser Inca,
Túpac Amaru y Atahualpa,
ser canción de la esperanza,
león que ruge y grita,
melodía entre los Andes,
cuando el Cóndor pasa. ​

Quiero alzar mi voz,
y dejar oír mi canto,
quiero recorrer veloz,
tus valles y altiplanos,
pasar como el ave,
majestuosa en su danza,
abrazar al indio hermano,
e inclinarme reverente,
cuando el Cóndor pasa. ​

Ser tu volar,
sentir tu corazón,
tus cordilleras atravesar,
y entre ríos y montes
de una tierra ancestral,
transmutar en tu Dios,
al ver al Cóndor pasar. ​

***​

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Orfelunio;2264721 dijo:

​

Colegiala ​

Niña y mujer, mirada tan clara,
blanca morena de pálido rostro,
pómulos de pecas naranja,
labios hinchados de rojo,
boquita con dientes de nácar. ​

Falda corta y a cuadros,
blanca blusa florida,
corbata hasta el cuello adherida,
sonrisa alegre y graciosa. ​

Tu cuerpo de ninfa esculpida,
es rosa adolescente atrevida,
olor de la flor más hermosa. ​

Calcetines de tela muy fina,
esconden las pantorrillas,
tus piernas pilar de las sombras,
alegres rincones, país de las maravillas. ​

Muñeca de tienda encantada,
torbellino, inocente experiencia,
tu estudio es la inconsciencia,
tu nombre… colegiala. ​

***​

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Orfelunio;3013309 dijo:

Doce Doncellas​

Doce doncellas jugaban
a un juego de sal,
doce doncellas bailaban,
doce doncellas saltaban
con su delantal.​

Doce doncellas lavaban
la ropa en alegre caudal,
doce doncellas hacían la sopa
a un militar general. ​

Doce doncellas que entran,
doce doncellas que van,
doce doncellas de yemas,
doce doncellas se queman,
doce doncellas de flan.​

Doce doncellas que zurcen,
doce doncellas retal,
doce doncellas se muden,
doce doncellas dedal. ​

©​

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Orfelunio;3012908 dijo:

♣ ​

Las torres​

Cuántos días han pasado
desde el último banquete,
cuántos sueños los atados,
cuántos los acerbos coronados
que se llevan los retretes.​

Y pasaron tantos tiempos,
que quedaron en las horas
trasnochadas, sufrimientos
despeñados por la roca,
que es aliento de mi boca
en el hálito del tiempo.​

Ave de fuego,
vuelo de plata,
agua del cielo
lluvia desata.​

Nube de trueno,
rayo de Zeus,
Orfeo ensueño,
Ulises Mateus. ​

Hogaza de pan.
Horno que ardiente
agazapa holgazán,
cuando trabaja por san
se lo esconde pendiente.​

A los pies de unas torres
te miraban los más nobles soldados;
bella luna, en albores
lucen llenos de amores
por un sol tan altivo enamorados.​

Comerte quisieran,
dejar sus temores,
hablar de las guerras
que preñan amores.​

Torres tan altas
son las mejores;
el hambre desata
imposibles albores.​

Y yo que soy mata,
yo de rubores,
quisiera ser como plata
que visten de oro tus dones.​

©​

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Orfelunio;3012890 dijo:

Cuarto Creciente​

Por un camino de estelas
pasa Santiago bendito,
y a la luz de unas farolas
cuatro gitanos malditos. ​

Camisa blanca y sombrero,
zapatos de cuero negro,
pantalón de oscura pana...,
¡cuatro cuchillos despiertos! ​

Sobre el fajo de la lana,
junto al cinto pistolero,
ya se escuchan los martillos
donde cruje la garganta. ​

La venganza es pregonero
en las voces de los grillos,
y una luna se levanta
dando inicio al sacrificio. ​

La sangre por el sendero
de rojo cubre el camino;
confusos los bandoleros...
¡Volveros hacia el martirio! ​

El santo fue prisionero
del alma que busca libo;
gitano de tierra extraña
no sabe apagar su nimbo. ​

Ofrenda fue del cordero,
viajaba al perdón su calma,
y en luces quedó la estampa
de un muerto que estuvo vivo. ​

Los montes visten de grana,
los ríos solos de lirios;
murmullos son los que pasan,
quejidos de vientos fríos. ​

La aurora estaba temprana,
de ocaso reverdecido;
la vida segada abrasa
los vientos y sus molinos. ​

Gitanos de raza escasa,
geranios de potro esquivo;
llegando los cuatro a casa
forjaron nuevos martillos. ​

Fantasmas de rojo impactan
naturas de halo dormido;
olvidos en mano intacta
olvidan lo acontecido. ​

Más tarde llegó la guardia,
preguntó qué ha sucedido;
demonios con su guadaña,
¡la muerte por el camino! ​

©​

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Orfelunio;3010527 dijo:

Análisis, o el atrevido tanga de la enfermera​

Quiero espaguetis a la carbonara.​

Sólo puedo ofrecérselos a la boloñesa.
¿Le apetecen estos dos quesos?;
ya lo veo todo tieso,
pasemos al postre
y saquemos la nata.​

Ese pantalón que llevas
deja ver un canalillo…
Siempre pienso: “no lleva bragas”,
y lo desmiente algún hilillo.​

Y a mí, que soy muy pillo,
me parece que sin trabas,
el día que te atrevas,
y dejes sólo una raya…
Sería un buen culillo.​

Son las cosas de la plancha,
de la línea y de la caña;
si se tuerce la campaña
en todo el campo hay avalancha;
siendo grande y ancha,
sin canales ni bordillos
las campanas que se agachan.​

No hay relación funcional
que pueda tener
excesiva complejidad,
imputada
en esta causa
administrada por la gestión.​

Contundente respecto
a defender su posición,
se legitima el efecto tapón
con el recurso constitutivo.​

La competencia es sumisa a los intereses,
y las fuentes promocionan el orden
de los derechos orgánicos,
en la micción económica
de un cáncer de próstata,
(afecto de antigüedad),
que contempla la normativa
en el ánimo reportado.​

-Dijo lo previsto- Apuntó la enfermera.
En contraposición,
el enfermo
siempre tiene la última palabra.​

Opere.​

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Orfelunio;2981364 dijo:

Habrá que abra
(El brujo)​

No pienses que los tiempos cambian,
ni creas que ahora viste y calza el sol;
si las palabras son del viento,
en esos vuelos que te fuiste,
encontrarás el eco de mi voz.​

Imposible es que no sepas
que lo mío fue un delirio,
del orgasmo aquel me dejas,
las estrellas y un martirio;
universo que se aleja
del placer que estuvo vivo,
ahora es humo que me lleva
tan veloz hacia el olvido.​

Nada sea resquemor,
que en las noches me despierto
y deambulo por el piso;
huelo aromas de espesor,
me acuesto, todo ha sido,
y mi cama es por desierto
un oasis soñador.​

Habrá quien abra,
un modelo de sí mismo;
¡qué mimético es el sol!
Una pantera, una cabra,
una abeja y su aguijón;
una máquina somera,
una idea que nació,
que se hizo carne,
y fue una piedra
en el planeta evolución.​

Me enseñó sólo una pierna,
el medio monte mito,
una media con su liga,
y media braga que es excito.​

En su noche hay luna tierna,
en la mía el duro agito,
y me cae la saliva
en lascivo gorgorito.​

Abro el muro que es la piedra
en las carnes del coito,
espirales se me llevan,
y al morirme… resucito.​

Se desmaya la vieja
ante el glande tan hinchado,
por pensar en lo traviesa
semejante ahorcado.​

Habrá que abra,
habrá que tumbe,
a la de tres
la luna cunde;
señal que habla,
sol japonés.​

La cinta,
adjunta a la noria
gime de sucia,
suena de herrumbre;
y yo en la noche
que el sueño anuncia,
sobre la arena
que me emborrache.​

Todo me asfixia
ante la pena,
que noto un frío
en la condena,
y espero un vivo
que no se escarche.​

El brujo suda
en los calores
cuando se excita;
salta en tambores,
maracas liza;
yo me sonrío
por el despliegue,
de semejante
sagrada misa.​

©​

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Orfelunio;2994936 dijo:

Los días perdidos​

Espeso en la memoria,
y parco en los recuerdos,
distante de esas glorias
en otras las remedo.​

Gastado con los años,
caído hacia mi pecho,
mis recuerdos son los daños
por la fuerza de los hechos.​

Esquivo las historias
que imagino como mías;
el mundo es una noria,
si te bajas, no sabrías
cómo suben las alondras
que sin alas morirían.​

Así concibo, y percibo
qué es la vida;
cuando pasa los recibos,
si no pagas fue vivida.​

Los días perdidos
no se encuentran,
ni entre las nubes,
ni se nos muestran
en los sueños más azules;
ni en los soles más queridos,
ni en los mares que se acuestan,
ni en los signos que se anulen,
ni en las aguas de los ríos.​

Los perdidos días se descubren
fantaseando los envíos,
en la mente que se nutre
y recupera los sentidos.​

El reloj marca las horas,
y su mecánica nos dice,
puntuales en atrasos y demoras,
relativo temporice,
y parada sea mi aurora.​

Recupere un alto nife
y agravado quede flora;
vegetal lo desperdicie,
y animado ralentice
a la muerte embaucadora.​

Se mueren los días
por no vividos.
¡Cuán muertos estamos!,
y creemos que vivos,
porque vivos estados
no son vida perdidos,
ni son libres esclavos
por estar retenidos.​

El mundo está muerto,
el mundo perdido;
el mundo es un huerto
lleno de aromas y olvido;
de putos y castos,
de putas y gastos,
de consumo podrido
por su con si mismo.​

El mundo está detenido,
vegeta, viaja veleta
directo al abismo;
si hay mente despierta,
no seas esquivo,
y escruta estas letras
señal del aviso.​

©​

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Orfelunio;2993516 dijo:

♣​

Sicomoro​

Por esos cabellos de oro,
y unos ojos de ensueño,
yo quisiera ser el dueño
y hacer de ellos mi tesoro.​

Por esa cintura que mata,
por esas caderas que adoro;
por esas piernas que añoro
algo en mí se desata.​

Estando muerto afloro,
y en tanta vida te lloro,
que siendo la vida barata
la compro a precio de oro.​

Si el amor se regala, lo imploro.
Solícito espero su cata...
Apasionado pienso que moro
en un jardín fresa y nata.​

No me seas ingrata
diosa Quirina del aforo,
y al ver gemida mi errata
no estorbe en ti mi acaloro.​

No pienses que soy carne data,
ni creas que doy por el morro;
soy pobre, y mi alma dilata…
Corazones no saben de ahorro.​

Si tú supieras lo que vale una bravata,
si tú supieras lo que cuesta ser tan notro;
si tú quisieras coronarme cabalgata,
yo sería monigote de hojalata
que das cuerda y te sigue con escoro,
que vive un sueño que idolatra,
y crece un árbol sicomoro.​

©​

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