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Vástagos-.
Vástagos-.
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Estoy vagamente despidiéndome
entre pájaros desplegados como banderas
que son sustento de otros tantos moribundos
y escuetas esquelas, gigantes neutros.
Estoy insistiendo en ello, tristezas corruptas,
desánimos hostiles, donde hallo la palabra,
volcán de cenizas luminosas. En las brasas,
donde, de lejos, queda el recitar de un camino
de rosas, busco la apetencia delirante de un amor
sin espectro. Estoy francamente despidiéndome,
levitando por zonas de sombra ausente, por lejanías
confrontadas, por evidentes tomas de tierra, ingiriendo
el líquido depurado, el humus decadente
de las hojas y los suelos petrificados.
Y se despiden de mí, los sueños y las clarividencias,
los pájaros y las aves migradas, los cuerpos que ayer,
decidieron ensamblarse en mí mismo.
©
entre pájaros desplegados como banderas
que son sustento de otros tantos moribundos
y escuetas esquelas, gigantes neutros.
Estoy insistiendo en ello, tristezas corruptas,
desánimos hostiles, donde hallo la palabra,
volcán de cenizas luminosas. En las brasas,
donde, de lejos, queda el recitar de un camino
de rosas, busco la apetencia delirante de un amor
sin espectro. Estoy francamente despidiéndome,
levitando por zonas de sombra ausente, por lejanías
confrontadas, por evidentes tomas de tierra, ingiriendo
el líquido depurado, el humus decadente
de las hojas y los suelos petrificados.
Y se despiden de mí, los sueños y las clarividencias,
los pájaros y las aves migradas, los cuerpos que ayer,
decidieron ensamblarse en mí mismo.
©
Anclado, tierra abajo,
sol disparado, como emplazado
a temas oblicuos; esas tiernas
avalanchas de nieve, con sus voces
deterioradas, donde sueñan
largos tediosos ritmos cualquiera.
Sí, incrementando el sonido
de los estanques, su murmullo de hoja
seca, apaciguada en los estuarios.
Ya tierra abajo, conforme a decreto
de vida, sustituido por tantos, en longevidad
de lágrimas, el llanto tan oportuno
esa efímera repercusión de la caja torácica.
Tórax, alrededor del ensueño, y lo que aprieta
nervios y convulsiones. Ah, vida,
espacio sustrato de energías deplorables.
Sigo aquí, fijo en un punto inmóvil.
©
sol disparado, como emplazado
a temas oblicuos; esas tiernas
avalanchas de nieve, con sus voces
deterioradas, donde sueñan
largos tediosos ritmos cualquiera.
Sí, incrementando el sonido
de los estanques, su murmullo de hoja
seca, apaciguada en los estuarios.
Ya tierra abajo, conforme a decreto
de vida, sustituido por tantos, en longevidad
de lágrimas, el llanto tan oportuno
esa efímera repercusión de la caja torácica.
Tórax, alrededor del ensueño, y lo que aprieta
nervios y convulsiones. Ah, vida,
espacio sustrato de energías deplorables.
Sigo aquí, fijo en un punto inmóvil.
©
Tras los pantanos, se muestran
los dientes, esas eternas banderas
mortuorias. Las leves espumas,
los blancos ajuares, quedan para luego.
Intactos para el sueño de la elipse.
Rosarios que gangrenan la ebullición
del material celeste. Concretamente,
me buscan, latidos de una resistencia,
electricidad de un muerto que consume
su vocación analfabeta. Los muermos,
no me hablan, qué fastidio. Busco,
no obstante, el secreto murmullo, sí
que eclosione bajo los pavimentos
y las secuoyas. Tan inmortales, etéreas,
como fundaciones en los árboles cretinos.
Tras los pantanos, órganos de dientes
podridos, encías sanas, advertencias
del príncipe enajenado-.
©
los dientes, esas eternas banderas
mortuorias. Las leves espumas,
los blancos ajuares, quedan para luego.
Intactos para el sueño de la elipse.
Rosarios que gangrenan la ebullición
del material celeste. Concretamente,
me buscan, latidos de una resistencia,
electricidad de un muerto que consume
su vocación analfabeta. Los muermos,
no me hablan, qué fastidio. Busco,
no obstante, el secreto murmullo, sí
que eclosione bajo los pavimentos
y las secuoyas. Tan inmortales, etéreas,
como fundaciones en los árboles cretinos.
Tras los pantanos, órganos de dientes
podridos, encías sanas, advertencias
del príncipe enajenado-.
©
En soledad, sin ser isla,
preñado de advertencias,
con presagios de nubes,
bajo espejos de relojes
corrompidos. Sin ser islote.
Tratando de averiguar
el pez de las rosas ambarinas,
sobre la voz de mutilados corales
mi voz se hace una, sin secreto,
unánime.
Llanto de cabello deshojado
donde excavo el cuerpo de mi amante,
extrayendo el solo de trombón
mineralizado en aire, salina.
Buscando el plumón verde,
la razón de los adioses, la tétrica
venganza de los armarios empotrados.
No puedo sino sonreír, con estos
labios que perdieron su brillo, vejando
el solsticio o el equinoccio moderado.
Me gusta advertir de los espacios concretos,
no de esas manos que me apaciguan
ni de aquellas otras que me escarban como raíces
los ojos secundarios, las córneas lánguidas.
©
preñado de advertencias,
con presagios de nubes,
bajo espejos de relojes
corrompidos. Sin ser islote.
Tratando de averiguar
el pez de las rosas ambarinas,
sobre la voz de mutilados corales
mi voz se hace una, sin secreto,
unánime.
Llanto de cabello deshojado
donde excavo el cuerpo de mi amante,
extrayendo el solo de trombón
mineralizado en aire, salina.
Buscando el plumón verde,
la razón de los adioses, la tétrica
venganza de los armarios empotrados.
No puedo sino sonreír, con estos
labios que perdieron su brillo, vejando
el solsticio o el equinoccio moderado.
Me gusta advertir de los espacios concretos,
no de esas manos que me apaciguan
ni de aquellas otras que me escarban como raíces
los ojos secundarios, las córneas lánguidas.
©
Busco un amor definitivo.
Que cure con heridas
la cicatriz del recuerdo,
la memoria del silencio.
Busco un certero programa
en la taquilla nunca restañada.
Busco un olvido similar a límites,
donde acostarme y dormitar
bajo palios de ternura o lluvia.
Y ese amor curará las lánguidas
formas del recuerdo, su atroz
designio, la fórmula rescatada
del sonido.
Busco entre estamentos y vestidores,
un amor profundo; que acicale mis
mejillas y anuncie en secreto mis pómulos.
Recientemente descubro un muerto
en mis palabras-.
©
Que cure con heridas
la cicatriz del recuerdo,
la memoria del silencio.
Busco un certero programa
en la taquilla nunca restañada.
Busco un olvido similar a límites,
donde acostarme y dormitar
bajo palios de ternura o lluvia.
Y ese amor curará las lánguidas
formas del recuerdo, su atroz
designio, la fórmula rescatada
del sonido.
Busco entre estamentos y vestidores,
un amor profundo; que acicale mis
mejillas y anuncie en secreto mis pómulos.
Recientemente descubro un muerto
en mis palabras-.
©
No se presenta solo,
ni autista, ni automático.
Es un cuerpo sin duda,
lleno de reversos y recovecos,
de hirsutos cabellos.
No viene solo, anegado
de palomas, compungido de literaturas.
Es un cuerpo, asomándose
por la puerta, un asombroso
epítome de todo un pueblo.
Procede con tomates, de la huerta,
horticultura recelosa
que alienta las gesticulaciones
mientras devora un mendrugo de pan.
La vida se resuelve en tener cuerpo,
aunque sea por instantes-.
©
ni autista, ni automático.
Es un cuerpo sin duda,
lleno de reversos y recovecos,
de hirsutos cabellos.
No viene solo, anegado
de palomas, compungido de literaturas.
Es un cuerpo, asomándose
por la puerta, un asombroso
epítome de todo un pueblo.
Procede con tomates, de la huerta,
horticultura recelosa
que alienta las gesticulaciones
mientras devora un mendrugo de pan.
La vida se resuelve en tener cuerpo,
aunque sea por instantes-.
©
En fin, comprar hay que comprar-
comprar? Despilfarrar?-.
Mas que no me toquen los cojones:
yo elijo al menos lo que me como
y lo que me leo. Y si no hay libros,
devoro el oxígeno circundante-.
©
comprar? Despilfarrar?-.
Mas que no me toquen los cojones:
yo elijo al menos lo que me como
y lo que me leo. Y si no hay libros,
devoro el oxígeno circundante-.
©
Esos que llevan los premios,
debieran caérseles la nuca al suelo
no por dárselas de generales
sino por mentecatos que silencian
las tropelías contra los pueblos.
Me explico, de manera ilícita,
mi sangre me llega al cráneo,
por motivos estrictamente profesionales,
y no dirijo una revista
por exactamente los mismos argumentos.
Esos que portan palmatorias e incensarios,
patanes invertidos, deberían de dedicarse
a glosar el ulular de los vientos
de los aires que goza el pueblo.
©
debieran caérseles la nuca al suelo
no por dárselas de generales
sino por mentecatos que silencian
las tropelías contra los pueblos.
Me explico, de manera ilícita,
mi sangre me llega al cráneo,
por motivos estrictamente profesionales,
y no dirijo una revista
por exactamente los mismos argumentos.
Esos que portan palmatorias e incensarios,
patanes invertidos, deberían de dedicarse
a glosar el ulular de los vientos
de los aires que goza el pueblo.
©
Tan solo una palabra
y esa frente que se alarga
sensata, duramente.
La austeridad del calor
que apelmaza hasta el agua
de la aljibe. Y el olor a
putrefacción de todo lo existente.
A orillas del río Duero, vivió
un fauno y un epiléptico, donde
viven ahora, una madre y un niño,
junto a grandes cimientos de basuras
y excrementos. No: nadie ha de mirarte
a la cara, cuando caigan tus vecindades.
Siquiera una rodilla cesará de prosternarse
sobre los espacios inconcretos del aire.
y esa frente que se alarga
sensata, duramente.
La austeridad del calor
que apelmaza hasta el agua
de la aljibe. Y el olor a
putrefacción de todo lo existente.
A orillas del río Duero, vivió
un fauno y un epiléptico, donde
viven ahora, una madre y un niño,
junto a grandes cimientos de basuras
y excrementos. No: nadie ha de mirarte
a la cara, cuando caigan tus vecindades.
Siquiera una rodilla cesará de prosternarse
sobre los espacios inconcretos del aire.
Calla! En tus iris
hay musgo de mis sienes
que cabalgan y, sin hacer ruido,
se escuchan sonidos de metálica
palanca. Escucha! Bajo los puentes
inmensos, hay luminosos que fraguan
imperios decadentes. No, es el suicidio
de una sola hoja, el que incrementa
la tasa de natalidad de los años estériles.
Y en las avenidas abandonadas, se sumergen
niños de perfume insalubre, raíces
hondas del desasosiego interno.
Respiras y te cansas, las órdenes
de este mundo inédito: cabalgan
bajo tu frente, un esplendor de torres
infinitas y nefastas, una acumulación
de espejos, que nos delata.
©
hay musgo de mis sienes
que cabalgan y, sin hacer ruido,
se escuchan sonidos de metálica
palanca. Escucha! Bajo los puentes
inmensos, hay luminosos que fraguan
imperios decadentes. No, es el suicidio
de una sola hoja, el que incrementa
la tasa de natalidad de los años estériles.
Y en las avenidas abandonadas, se sumergen
niños de perfume insalubre, raíces
hondas del desasosiego interno.
Respiras y te cansas, las órdenes
de este mundo inédito: cabalgan
bajo tu frente, un esplendor de torres
infinitas y nefastas, una acumulación
de espejos, que nos delata.
©
Sueñen los niños hipócritas
con carnets deficientes de inteligencia,
y se adviertan los náufragos en sus distancias
equivalentes, que tú soñarás
con lo que dios te niega.
Busca en la palabra la tentación profanadora
del aire, embalsama con tu licor de protesta,
la décima parte de una lira ajusticiada en invierno.
Que yo pronunciaré mis lisonjas adquiridas,
las vetustas madres que abolieron todo un sistema.
Sueñen y descansen los hijos terroríficos del hambre,
que tú soñarás con lo que dios te negó en aquellos instantes.
Musicalidad trivial, empecinamiento oscuro, sueño
de reyes vírgenes, en destartalado templo; tu ignorancia
supina maltrata el diccionario y cumple su enemistad.
Palabra de niño hipócrita, de niño serpiente, que se acuesta
a través de la tarde sin la leche materna.
La noche funde el calor sobre tu cuerpo,
en ese momento tu miserable aspecto, exhorta el triunfo
visceral
de la nada en su aposento, ya te lo dijeron, qué
futuro; mas ibas, por aquel entonces, y emulabas rosas sangrantes.
II-.
Empalizadas rotas por el murmullo de la tarde
contrarias costas debilitadas a su sumo sacerdote
reinas de un día acostándose en su matriarcal cenote
habitaban un mundo irreal de día de noche
contenedoras de un depósito cósmico vital
sueñan todavía los hijos del solsticio, primavera
puesta en pie por ladrillos y usureros,
mas te gusta la caricia intermitente de la nada,
su fusil ametrallando puertas evanescentes,
la consagración rebelde de una extinción invalidada,
el sueño que acometen en detrimento cobardes y furcias
de soslayo,
la persiana bajada y el control automático de las emociones,
ese fingimiento y ficción de los números cuando se saltan
los muros de las bibliotecas, asaltando el cielo, con prevención
incurable.
Vuelve a tu puto reino, de escobas y ardientes tizones,
rey de simétrica inseguridad, cómo duermen tus dientes
de tiburón o rosácea carne entre ellos.
Comandas el hálito calcáreo de la saliva impertinente
accediendo del dolor su pestilente caos rojizo
y esas marismas de absorción lenta y patética,
donde se depositan los vellos púbicos de una marea
indigente: mira, tu alma acariciada por susurros y no
por palabras insaciables, actos tras la avenida.
Cristo tiene discípulos, rojos membretes, apneas
y un millón de juguetes para niños hipócritas
que apenas saben mentir de verdad. Tu rosa saciada
castiga los dientes en su territorio invernal, la lasciva
carta emitida por los octogenarios apenas si recibió
respuesta o contestación, el colmo de lo expresado por
hilos de tiniebla. De las noches y playas, de lo lógico
e inexacto, de lo tembloroso como confitura, y el sexo
orinando sobre longevos sillones de cuero embrutecido.
No alcanzan tus monedas, oh Judas tadeo, para admitir
el saldo beneficioso, la contrariedad de tu talento ignorante
de recibos y fraudes; es entonces que el dolor tiene nombre
nombre de lagarto tullido omitiendo el suplicio del sol cenital,
y en los labios, en las avenidas, todavía se calientan
las bujías impenetrables.
©
con carnets deficientes de inteligencia,
y se adviertan los náufragos en sus distancias
equivalentes, que tú soñarás
con lo que dios te niega.
Busca en la palabra la tentación profanadora
del aire, embalsama con tu licor de protesta,
la décima parte de una lira ajusticiada en invierno.
Que yo pronunciaré mis lisonjas adquiridas,
las vetustas madres que abolieron todo un sistema.
Sueñen y descansen los hijos terroríficos del hambre,
que tú soñarás con lo que dios te negó en aquellos instantes.
Musicalidad trivial, empecinamiento oscuro, sueño
de reyes vírgenes, en destartalado templo; tu ignorancia
supina maltrata el diccionario y cumple su enemistad.
Palabra de niño hipócrita, de niño serpiente, que se acuesta
a través de la tarde sin la leche materna.
La noche funde el calor sobre tu cuerpo,
en ese momento tu miserable aspecto, exhorta el triunfo
visceral
de la nada en su aposento, ya te lo dijeron, qué
futuro; mas ibas, por aquel entonces, y emulabas rosas sangrantes.
II-.
Empalizadas rotas por el murmullo de la tarde
contrarias costas debilitadas a su sumo sacerdote
reinas de un día acostándose en su matriarcal cenote
habitaban un mundo irreal de día de noche
contenedoras de un depósito cósmico vital
sueñan todavía los hijos del solsticio, primavera
puesta en pie por ladrillos y usureros,
mas te gusta la caricia intermitente de la nada,
su fusil ametrallando puertas evanescentes,
la consagración rebelde de una extinción invalidada,
el sueño que acometen en detrimento cobardes y furcias
de soslayo,
la persiana bajada y el control automático de las emociones,
ese fingimiento y ficción de los números cuando se saltan
los muros de las bibliotecas, asaltando el cielo, con prevención
incurable.
Vuelve a tu puto reino, de escobas y ardientes tizones,
rey de simétrica inseguridad, cómo duermen tus dientes
de tiburón o rosácea carne entre ellos.
Comandas el hálito calcáreo de la saliva impertinente
accediendo del dolor su pestilente caos rojizo
y esas marismas de absorción lenta y patética,
donde se depositan los vellos púbicos de una marea
indigente: mira, tu alma acariciada por susurros y no
por palabras insaciables, actos tras la avenida.
Cristo tiene discípulos, rojos membretes, apneas
y un millón de juguetes para niños hipócritas
que apenas saben mentir de verdad. Tu rosa saciada
castiga los dientes en su territorio invernal, la lasciva
carta emitida por los octogenarios apenas si recibió
respuesta o contestación, el colmo de lo expresado por
hilos de tiniebla. De las noches y playas, de lo lógico
e inexacto, de lo tembloroso como confitura, y el sexo
orinando sobre longevos sillones de cuero embrutecido.
No alcanzan tus monedas, oh Judas tadeo, para admitir
el saldo beneficioso, la contrariedad de tu talento ignorante
de recibos y fraudes; es entonces que el dolor tiene nombre
nombre de lagarto tullido omitiendo el suplicio del sol cenital,
y en los labios, en las avenidas, todavía se calientan
las bujías impenetrables.
©
Aquí en mi trono
desbancado de los azules días vibrantes
descabalgado de los vientos soporíferos
azul es un diente entre los abrojos,
donde nacen miles de feudos confiscados.
Yo soy de las estelas de los vapores
de aquellas manivelas hostiles y seguras,
en que un diapasón optaba por las largas carreteras,
negligentemente acaecido con su pie de nota inscrito.
Y brillan todavía libélulas e insectos
como manos que alcanzaran secretos disformes,
como relámpagos divinos en la fortaleza oxidada.
Y miro el rayo, su oblicua desesperación forzada,
la mezcla de barro y odio que dispuso dios sobre la tierra
calcárea. Miles de de brazos entronizados
vomitan y dan al feudo su corazón desbocado.
©
desbancado de los azules días vibrantes
descabalgado de los vientos soporíferos
azul es un diente entre los abrojos,
donde nacen miles de feudos confiscados.
Yo soy de las estelas de los vapores
de aquellas manivelas hostiles y seguras,
en que un diapasón optaba por las largas carreteras,
negligentemente acaecido con su pie de nota inscrito.
Y brillan todavía libélulas e insectos
como manos que alcanzaran secretos disformes,
como relámpagos divinos en la fortaleza oxidada.
Y miro el rayo, su oblicua desesperación forzada,
la mezcla de barro y odio que dispuso dios sobre la tierra
calcárea. Miles de de brazos entronizados
vomitan y dan al feudo su corazón desbocado.
©
Mientras me dejen
la sola sílaba plural,
universo en sistemática
decadencia, ocurrencia
del viento con su cruce
matemático, injerto de raíces,
sueños bajo macizos galaicos.
Entonces veré la ausencia
el paraíso desvanecido, lo ocurrido
en segmentos de lluvia, donde
los pájaros amanecen a pedradas.
Cubos de agua que sangran desde
los palacios sin hielo-.
©
la sola sílaba plural,
universo en sistemática
decadencia, ocurrencia
del viento con su cruce
matemático, injerto de raíces,
sueños bajo macizos galaicos.
Entonces veré la ausencia
el paraíso desvanecido, lo ocurrido
en segmentos de lluvia, donde
los pájaros amanecen a pedradas.
Cubos de agua que sangran desde
los palacios sin hielo-.
©
Sólo espero una gota de lluvia
no hay nada sembrado, todo se agosta
en lo pleno del mediodía.
Ofrezco cinturones, oferto músicas
triviales, vulgares afroditas, francas.
Sólo estoy esperando. Una gota
de lluvia, agua, minerales en ebullición,
lejos del sarcasmo, habita una opción
todavía. A lo mejor no tengo nada más que
decir, no hay nada que a mi alrededor exista.
Sea real, convincente, sea lengua de fuego
que serpentee por una tierra de asfalto.
©
no hay nada sembrado, todo se agosta
en lo pleno del mediodía.
Ofrezco cinturones, oferto músicas
triviales, vulgares afroditas, francas.
Sólo estoy esperando. Una gota
de lluvia, agua, minerales en ebullición,
lejos del sarcasmo, habita una opción
todavía. A lo mejor no tengo nada más que
decir, no hay nada que a mi alrededor exista.
Sea real, convincente, sea lengua de fuego
que serpentee por una tierra de asfalto.
©
Pero no piensas en el mañana.
Piensas si acaso en el hoy, en el ahora,
en la norma que convierte
el tiempo en mesura de la noche
convocada. Mañana es un mundo
posiblemente inhabitable. Guerras,
matanzas, luces de deflagraciones
que alteran los telediarios. Acaso
sea la noche, la que salva el mundo.
Por eso te alejas de la luz, del día,
y de sus tesoros ininterrumpidos,
y eliges la noche para tu solaz.
©
Piensas si acaso en el hoy, en el ahora,
en la norma que convierte
el tiempo en mesura de la noche
convocada. Mañana es un mundo
posiblemente inhabitable. Guerras,
matanzas, luces de deflagraciones
que alteran los telediarios. Acaso
sea la noche, la que salva el mundo.
Por eso te alejas de la luz, del día,
y de sus tesoros ininterrumpidos,
y eliges la noche para tu solaz.
©
Este peregrinaje, en que ha
consistido tu vida, no es sino
un fiel reflejo de lo que más arriba
te espera: cielos y más cielos opacos.
Sin dejar salir la luz, uno se vuelve
ciego, los parajes y contornos de la tierra,
maravillosa para otros, no te conceden
tregua alguna: son sinónimo de muerte.
Dejaste de mirar árboles, cuyo nombre
ni siquiera te aprendiste, para luego
maldecirlos en secreto; no, no es tuyo
este divagar eterno por lo concreto y singular.
Naciste para este caos, para este fusilamiento
sin honor, para estas tierras que dan al ocaso,
su verdadero nombre. Para este envilecimiento
de ir marcando el paso
de una ciudad en ruinas. Si vives, no es por
puro azar, sino para dejar testimonio
de tu abatimiento y soledad-.
©
consistido tu vida, no es sino
un fiel reflejo de lo que más arriba
te espera: cielos y más cielos opacos.
Sin dejar salir la luz, uno se vuelve
ciego, los parajes y contornos de la tierra,
maravillosa para otros, no te conceden
tregua alguna: son sinónimo de muerte.
Dejaste de mirar árboles, cuyo nombre
ni siquiera te aprendiste, para luego
maldecirlos en secreto; no, no es tuyo
este divagar eterno por lo concreto y singular.
Naciste para este caos, para este fusilamiento
sin honor, para estas tierras que dan al ocaso,
su verdadero nombre. Para este envilecimiento
de ir marcando el paso
de una ciudad en ruinas. Si vives, no es por
puro azar, sino para dejar testimonio
de tu abatimiento y soledad-.
©
Desde el minuto uno,
no he dejado de pensar en ti.
Vacío en los límites
donde la espesura que completa,
deja abierta la esperanza
a la nada más herética.
Oh, odiando, y malversando
en el camino se perfora lo anegado.
Veo de lejos la línea sutil
el convexo patio de azulados tonos,
el cuerpo de los latidos inundados.
No hay Dios, ni dos divinidades, ciegas.
Sólo, tus ojos, abiertos al mundo
para nada.
La muerte te sentaría bien.
Cornudo de los huevos a la cabeza.
©
no he dejado de pensar en ti.
Vacío en los límites
donde la espesura que completa,
deja abierta la esperanza
a la nada más herética.
Oh, odiando, y malversando
en el camino se perfora lo anegado.
Veo de lejos la línea sutil
el convexo patio de azulados tonos,
el cuerpo de los latidos inundados.
No hay Dios, ni dos divinidades, ciegas.
Sólo, tus ojos, abiertos al mundo
para nada.
La muerte te sentaría bien.
Cornudo de los huevos a la cabeza.
©
Animo con la austeridad
que me precede, aliento
desde la agónica mirada,
temblor de serpientes, a
reparar mi frente, erguida
entre titubeos adolescentes:
mirad, caballos solitarios
se ausentan, con sus extensas
crines, de este lago de tristeza;
y retornan del labio larguísimo,
una noche de cruel tormenta,
empapando las sienes y los calcetines.
Tan suavemente que pareciera
inercia de los sueños, empujado
por un viento hostil a los postes eléctricos.
Donde se asientan, tras los placeres
cotidianos, nubes y luminosas siluetas
de pájaros y aves. Mirad, de frente,
mi frente erguida sobre el manejo
de la tierra-.
©
que me precede, aliento
desde la agónica mirada,
temblor de serpientes, a
reparar mi frente, erguida
entre titubeos adolescentes:
mirad, caballos solitarios
se ausentan, con sus extensas
crines, de este lago de tristeza;
y retornan del labio larguísimo,
una noche de cruel tormenta,
empapando las sienes y los calcetines.
Tan suavemente que pareciera
inercia de los sueños, empujado
por un viento hostil a los postes eléctricos.
Donde se asientan, tras los placeres
cotidianos, nubes y luminosas siluetas
de pájaros y aves. Mirad, de frente,
mi frente erguida sobre el manejo
de la tierra-.
©
Yo también quiero reposar.
Bajo estos libros, en estas
delgadas líneas, donde tu
flor se desgrana, consumiendo
mi propia voz acelerada. Mas
no es tiempo de llanto, sino
de rezo; que traigan las benditas
oraciones que a mis padres
gustaron, y que en ocasiones,
todos juntos orábamos. Que yo,
caído e inútil, sabré componer
otro inservible e ineficaz canto.
Sí, y observar, desde lo lejos,
la distancia que me multiplica,
y saca mi vergüenza hacia
afuera. Es hora de persignarse
y rezar, y de hacerlo fuera de hora.
Pues todos los que quise, yacen
lívidos y muertos: como flores en
los sótanos de algunos edificios,
con sus órganos dispersos, para siempre.
No habrá fuerza motriz, ni amor dispuesto,
que culmine sus obras, ni otros brazos,
aún los más vulgares y atrofiados,
existirán para reunir sus mortales vestigios.
Que sus hijos nacieron, para Dios,
perdidos y sin descendencia, confundidos.
Sin ojos, sin manos, sin noches cálidas,
¿qué será, pues, de sus obras? Humana
comedia o sátira, verborragia confusa,
su lengua se aparta del común de los mortales,
y no sirve como modelo para nada.
Su idioma, rosa húmeda tras las paredes,
encalada viva, en un injerto de otras
rosas, se adecenta y aviva, cual ceniza,
ahora, que todo el cielo huye, como centella,
pendiente arriba. Sí, que traigan
esas rosas húmedas, esos cañaverales esparcidos,
que quizás a trozos, y fragmentos descosidos,
su voz sea una en mi periplo-.
©
Bajo estos libros, en estas
delgadas líneas, donde tu
flor se desgrana, consumiendo
mi propia voz acelerada. Mas
no es tiempo de llanto, sino
de rezo; que traigan las benditas
oraciones que a mis padres
gustaron, y que en ocasiones,
todos juntos orábamos. Que yo,
caído e inútil, sabré componer
otro inservible e ineficaz canto.
Sí, y observar, desde lo lejos,
la distancia que me multiplica,
y saca mi vergüenza hacia
afuera. Es hora de persignarse
y rezar, y de hacerlo fuera de hora.
Pues todos los que quise, yacen
lívidos y muertos: como flores en
los sótanos de algunos edificios,
con sus órganos dispersos, para siempre.
No habrá fuerza motriz, ni amor dispuesto,
que culmine sus obras, ni otros brazos,
aún los más vulgares y atrofiados,
existirán para reunir sus mortales vestigios.
Que sus hijos nacieron, para Dios,
perdidos y sin descendencia, confundidos.
Sin ojos, sin manos, sin noches cálidas,
¿qué será, pues, de sus obras? Humana
comedia o sátira, verborragia confusa,
su lengua se aparta del común de los mortales,
y no sirve como modelo para nada.
Su idioma, rosa húmeda tras las paredes,
encalada viva, en un injerto de otras
rosas, se adecenta y aviva, cual ceniza,
ahora, que todo el cielo huye, como centella,
pendiente arriba. Sí, que traigan
esas rosas húmedas, esos cañaverales esparcidos,
que quizás a trozos, y fragmentos descosidos,
su voz sea una en mi periplo-.
©
Ante el tronco de una encina,
recién cortado, cómo cabe
ponerse vanidoso, o prepotente?
No. Ingiero los posos tostados
del te que se me ofrece, y basculo
entre ladridos de perros, soportando,
inigualable, el peso de mi cuerpo.
Hasta las últimas estaciones
se me abalanzan los ladridos, el rugido
epífano, de lo que palpita entre
los labios. ©
recién cortado, cómo cabe
ponerse vanidoso, o prepotente?
No. Ingiero los posos tostados
del te que se me ofrece, y basculo
entre ladridos de perros, soportando,
inigualable, el peso de mi cuerpo.
Hasta las últimas estaciones
se me abalanzan los ladridos, el rugido
epífano, de lo que palpita entre
los labios. ©