El blog de Valen_Tina

He cogido la cámara
y le he disparado al camino.
Morir no es nada nuevo.
No quería hacerle daño al paisaje,
ni al mundo,
ni al tiempo,
solo quería atraparlos
desde el suelo
hasta la matriz del universo.


Paul Klee​

Desearía poder esperarte,

pero es mejor que no llegues.

Desapareces como lluvia imperceptible​

que resbala por las aceras.

Vuelven las palomas

con tus mensajes,

a todas las asesino

cortándoles las alas.

Mis pasos van en una dirección,

la añoranza en otra.​

​

El aguacero limpia el aire,
los días y la piel
como una súplica al agua
llena de primavera.
Ha cambiado la luz,
ya no importan las sombras.
Adiós al polen,
se diluye con las gotas
prendidas en los jardines
llenos de violetas,
de pensamientos,
de nomeolvides.
A menudo
me siento debajo del árbol
que te espera cada día
lleno de latidos.
Luego,
me voy a trabajar
como si el aguacero
no hubiera existido.


Giuliano Borghesan



Valen_Tina​

Te vislumbro sin luz.
Dormida en el vello
de tu pecho rasposo,
abrazada a él
como a la mejor de las almohadas.
Caminamos entre campos de lluvia y hojas
recolectando besos redondos
de color naranja,
amontonamos los pesares
en cajones sin peso,
esperando que el año
acabe de manera afable.
Nos sentamos alrededor
de una mesa redonda.
Las chispas no saltan sólo por el fuego
de la chimenea.
Nubes de humo y sueños
se disipan en el exterior.
El calor humano nos vuelve sabios
en este final de año
que regala calendarios.
El sol tirita a lo lejos,
o quizás soy yo la que tiembla
con tantos sentimientos.




Valen_Tina​

Cuando me tocas
estallan las praderas,
rugen los metales,
mientras un gato negro
pasea por la azotea.


Cuando me tocas
los lagos se convierten en ríos,
el cielo cae sobre mi cabeza,
se resquebrajan las mareas
y mi risa no añora
ninguna primavera.


Cuando me tocas
se exilia mi tristeza
y hasta creo en el infinito
de este sol otoñal
con todas sus burbujas.

Paula Bonet


Valen_Tina​

LO QUE NO ES SUEÑO


Déjame que te hable en esta hora

de dolor, con alegres

palabras. Ya se sabe

que el escorpión, la sanguijuela, el piojo,

curan a veces. Pero tú oye, déjame

decirte que, a pesar

de tanta vida deplorable, sí,

a pesar y aun ahora

que estamos en derrota, nunca en doma,

el dolor es la nube,

la alegría, el espacio;

el dolor es el huésped,

la alegría, la casa.

Que el dolor es la miel,

símbolo de la muerte, y la alegría

es agria, seca, nueva,

lo único que tiene

verdadero sentido.

Déjame que, con vieja

sabiduría, diga:

a pesar, a pesar

de todos los pesares

y aunque sea muy dolorosa, y aunque

sea a veces inmunda, siempre, siempre

la más honda verdad es la alegría.

La que de un río turbio

hace aguas limpias,

la que hace que te diga

estas palabras tan indignas ahora,

la que nos llega como

llega la noche y llega la mañana,

como llega a la orilla

la ola:

irremediablemente.



​

Me da igual
que se extingan las estrellas,
tu áurea de desdicha
cuando te enfadas con el mundo
y las señales que dejas
para que te encuentre.

A mí lo que me importa
es tu cuerpo
en mitad de la noche,
empujándome
al precipicio de tus brazos
en días impares
en los que no se sueña.




Valen_Tina
​

La tierra calcinada no enmudece,

forestal muerte llena de alaridos.

Seres vivos y vida que perece,

enterrados tizones abatidos.


Sepulcral ira nunca languidece

añorando los montes doloridos.

Convertida en carbón vegetal crece

magna pena en los árboles vencidos.


Los pájaros quemados de este cielo

transformado en infierno de cenizas,

malogrado, destruido, intacto encierra

dolores, llanto, vida hundida en duelo.

Lágrimas negras riegan nuestra tierra,

forjada en llamaradas, agonizas.

Valen_Tina
​

Quema en los dedos
un poema de amor
en el desorden de los días.
Días de mundos paralelos.

Cuando yo duermo
tú estás despierto.
Cuando tú sueñas
yo vigilo.​

Brotan besos que curan
por dentro y
liman los vértices.
Germinan suspiros,
tiemblan como si fueran
a romperse en el reflejo
de unos ojos
con muchos soles
entre verdes.

Cruzan el umbral
el hambre dormida
y los cuerpos exhaustos.​

El silencio detenido
en la comisura de los labios.



​

Valen_Tina​

se define sobre el agua y
descifra en la piel
un lenguaje de signos.

Amar en esta primavera
que no deja de subir escaleras
para alcanzar un verso,
casi un terceto sin ascensor.
Lluvia y viento embadurnan folios
y desalojan el vacio que perdió su eco.

Espacio sin cortinas,
despoblado de palmeras y
caracolas marinas.
Se instalaron en el balcón,
junto al simulacro vegetal
de invernadero en el que las flores,
le sacan la lengua al viento.



Valen_Tina

Hay un silencio opresivo
circulando en una sola dirección.
Es mi única manera de ignorarte,
la migaja que me das ya no me alcanza.
Por eso no hablo ni escucho.

Si lo hago,
tu voz acaricia mi oído y me vuelvo débil.
Caigo en tus manos como los rizos de una caracola.
Olvido lo dicho y
no podré dejarte.

Gime un silencio sepulcral
que entierra la realidad que me ha vencido:
no respiras en libertad.
Echo tierra sobre tus caricias clandestinas
encerradas en un ataúd,
sobre la oculta cobardía de no retozar juntos
más de dos noches seguidas.

Silencio tímido en principio,
sólo lloran mis oídos,
doloroso después, enmudece mi lengua.
No hay más palabras,
el lugar donde nacían se ha quedado yerto.
Permanecen en blanco tus bellos mensajes,
declaro tiempo muerto en el teléfono.

Con la goma de borrar desaparecen
las palabras de ternura que retumban
como música coral sin instrumentos.
Para ello
me he aliado con todos los silencios,
forjado todo tipo de estrategias
para mantenerme callada,
cultivar mi sordera
y poder dejarte.


Cristiana Ceppas


​

Valen_Tina​

Hoy he tenido el día feriado y me ha cundido la mañana. He ido a la librería y me he regalado en papel el libro de poemas de Emily Dickinson. Los poemas parecen escritos con máquina de escribir sobre un papel estupendo, de esos que entran ganas de acariciarlo. He comido fuera y nos hemos bebido todo el sol de febrero de este miércoles primaveral. He empezado a leerla con este poema que escribió a mitad del siglo XIX y la he sentido inmensamente cerca.

Tengo un pájaro en primavera
para mí sola canta-
la primavera seduce.
Y cuando el verano se acerca-
y cuando la rosa aparece,
el pájaro se va.

Y asímismo no me quejo
sabiendo que ese pájaro mío
a pesar de haberse ido-
estudia más allá del mar
melodías nuevas para mí
y volverá.

Raudas en mano más segura
contenidas en tierras más naturales
son mías-
y aunque ahora partan,
digo a mi desconfiado corazón
son tuyas.

En un sereno brillo,
en una más dorada luz
veo
cada ínfima duda y temor,
cada pequeña discordia acá
terminada.

Entonces no me lamentaré,
sabiendo que este pájaro mío
aunque haya volado
en un distante árbol
deslumbrante melodía para mí
volverá.




Emily Dickinson 1858, Tengo un pájaro en primavera​

Mar Sánchez

He arriesgado demasiado

jugando con el viento.

Cartografiando estrellas,

intercambiando voces,

atrapando suspiros sin que los oigan

los vecinos.

Catalogando besos para archivarlos luego.

Acunando sin quererlo sueños dormidos.

Columpiando pensamientos y ciclámenes

en un cielo poblado de nubes.

Nos hemos comunicado con los dedos

explorando sentimientos.

Ahora sólo podemos vernos a lo lejos,

mientras sigue soplando el viento

a cien kilómetros por hora,

barriendo toda la costa.

​

Valen_Tina​

Busca el amor
como se busca un punto en el mapa,
aunque ha perdido las coordenadas.
Besos paralelos y meridianos deseos
representan un paisaje corporal.
Relieve sentimental en el enorme
globo terráqueo de la realidad.


Noches de agosto
en las que caen estrellas fugaces.
Alguien les pone nombre
mientras pide
que se cumplan todos los deseos.
Algunos se materializan,
a otros no les da tiempo,
la mayoría se quedan suspendidos,
sin peso.
La vida palpita en esa Noche
en la que todos los seres vivos
que la franquean
son como espejos diminutos
en la esfera de lo real.



Valen_Tina

Si no fuera
por la gente que nos quiere,
no nos mantendríamos en pie.

Si no fuera por las olas
que salan la piel,
no tendríamos ningún lugar
al que volver.
Tener un lugar al que volver
es como la risa:
te hace libre
te llena de dicha,
que más da que nos hayan robado el verano.

Si no fuera
porque amamos
sin pensar en la muerte,
el viento fatigado
no teñiría las nubes
con buenos presagios.





Valen_Tina