El blog de Víctor Mileo

El asfalto recién prensado
dibuja un nuevo camino virgen y salvaje
no siempre es el mismo sendero
el que emprende el viajero, pero siempre es el mismo final
desgastar la senda de un hombre
abriendo el camino para escudriñar
la curiosidad del ser humano.
En esa voluntad de la búsqueda
no sabemos lo que encontraremos quizás la otra parte que nos intuye
emprendió viaje también buscando la realización,
y esa mitad debe encajar como
un mecano, la soledad no es mas que
un intermedio entre mitades. Entre viajes
cuando encuentras tu otra mitad
y la pierdes, ahí tu camino se detiene.
Seguir buscando es un delirio de manada, de tránsito por esta salvaje
comunión de andantes, que asfaltamos nuestras venas, para
renovarnos en el ligazón de cada
carrera, todos nosotros somos un mapa de tristezas, lleno de destinos y caminos.
Pero como el viaje interno no hay
logística ninguna que llene de vida.
La voluntad, el empuje de viajar
sin cuerpo. Ese es el más importante.




Reservados todos los derechos©

Todos exiliados de los besos,
buscamos a la madre.
Seguros en su regazo
crecimos en los altares de la experiencia, nos intentaron
robar nuestras vidas, con el anzuelo de la hipoteca,
Y entre la atroz medida vimos ejecutar
los avales de las casas.
nos aplastaron como hormigas
peón, y pobres. Nos sedan con
Fútbol y tecnología, pan y circo.



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En el desorden de la candidez
sólo dibuja un boceto
adivinado por los ilusos.
La mala fe ,que construye
desconfianza.
El altruismo es la acción
con más mala prensa.
¿Siempre ha de haber?
Un simulacro
de incrédulos, que mecen
La liana
Y sepultan toda una vida
con rumores.





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La búsqueda de la seguridad
es coetánea contra la réplica
del deseo encontrado,
en la escalera del hedonismo.
En cuyos escalones, drenan la paciencia, colocando trampas,
Como si la vida no tensase
más la cuerda deshilachada
del porvenir.
Trucos del duende de la noche
con ligueros sin medida.
Taxidermias del clamoroso
curtido del día.
Muda de piel de serpiente.

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Ese drenaje del dominio.
Acarreará mutilaciones en la moral
sin preámbulos, lleno del sudor
campestre de la inocencia,
El trenzado orgullo merodea sin suerte, en austeras oratorias.
La pérdida aumenta sin sentido el rencor esparcido en la llanura.
Brota el desorden en cada maceta
También tiene la opción de la noche en las redes se oculta la elección.




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Vuelvo a ese silencio que se mezclaba
acariciando nuestros cuerpos, como miel delicada, barniz del mutismo
haciendo cribas en el corrosivo
vacío de nuestros miedos, ejecutados
por ensoñaciones de
Trampas para el que tiene las defensas bajas, y se enamora, que a la larga es como una condena dentro
del péndulo que va y viene destripando las horas que se meten
en la cirugía del tiempo cuando nunca fue reciproco.
Y otra vez silencio......




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Sólo encuentro, la senda de mi huida, cuando veo en tus ojos la ferocidad
con la que me defendí y después me despreciaron. En un indulto de velocidades cuando puse direcciones
al camino que encontré.
Medito los laureles de la corona nocturna
en la que el sordo somnoliento,
astucia de un depredador
se agranda talismán absorto
en la vacuna llorando por todo el cuerpo, la enfermedad.
De los palacios, sus corredores
y su inmensa y vacía estancia.




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La rápida absorción del polvo
por todos los poros de la piel
dejan la añada caprichosa
en envases purificados.
Las tragaderas del compás
rezuman luces de agonía
los bailes cesaron,
sólo tu mente sigue bailando
la danza del tío vivo,
giro tras giro.
Sin niños.
Sólo tú, el niño que fuiste
sigue girando.




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Miro la llama del horizonte
buscando también en tus ojos
la dormida claridad que ejecuta
el planeta en su giro.
Yo anochezco.
Tú amaneces
triángulos de perennidad
bautizan, sin sentido, para los ateos
el tiempo alojado en la rasurada
Hucha del dolor. Ya está quemado.
El corral sin gallo.





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Duendes de nichos dormidos
la fachada de nombres viajeros
lame los surcos del perímetro.
La absenta cambia el coraje de la
sangre,
los niños torturados
de mayores son salvajes zombis
que gangrenados en estuches con
colores de llantos lloviendo
la pintura,
se purgan, los vicios del dolor
dibujado en la claridad de las ciudades sin natalidad.



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Aunque me sienta un apestado
tuve mis oportunidades para ser feliz.
Entre ese pulso del trabajador.
Domestica mi sangre herviente
la esperanza delatada
boxeando con la vida.
Arraiga la versión del
bulto con soledades que desde el silencio, brotan esquejes dilaminados
en esencia y trágica envidia.
Por eso fui repudiado.




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No hay alfareros en las gateras
hay ateos en los cultivos de la pradera del universo.
La textura del dolor embaraza
la transgresión, ver ansias
flotando entre burbujas,
las mismas, imágenes que nos cosecharon en un trámite voluble de los mitos,
anti-héroes antes de la redención.




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Nuestra imagen nos revela el
negativo, la usura del caprichoso
deambular del mundo,
aunque primero, eduque
los solitarios reproches del duelo de esa mirada. Y también
ésta esté manipulada subliminalmente, auxilia la precocidad del miedo.
Una astucia que capta instantáneas
desintegradoras, en mutilaciones del sentido de la fotografía.
Que sea corrosiva que menea la batuta del siniestro alguacil de los reconfortantes asideros del múltiplo sueño
del daño amparado en el silencio del reto, ninguna foto dañará el misterio subliminal del simple trayecto. Ya no.





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Dársenas de vagones con carbón,
cantares en el equilibrio de una
partitura, negra sigilosa me pide la mentira, usurpar el dominio del negror, todos los auxilios mencionan cantares para mineros, horadando la piedra, el interior mima su néctar
clandestino, en suburbios médicos.
Las auroras se tienen timidez, campean luchadoras por emerger
la irascibilidad de la transfusión del arrebol maquillando la pérdida de tonos, las flamas del fuego cuando luchan por emerger,los últimos días
del reo.






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Las amistades que creías férreas
se fueron diluyendo y se transformaron en circunstanciales.
Todos huimos del rencor esparcido en la tostada, como si fuera brea de melosa y negra alquitranada esperanza.
Pasa el tiempo y todo el despliego
de avances digitales e informativos
sirven para espiar, a ti y al de enfrente. Con ferocidad, seremos pues
números carcelarios, que dispondrán de su robot para realizar la tarea
que le sostenga, mientras todos recluidos en nuestras casas envejecidas como nuestros rostros.
Ya no nos comunicaremos con personas seremos entes, grabadoras de libros para no perder su contenido.





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