El blog de Víctor Mileo

Los síndromes del narcisismo
evolucionan como la cultura del cuerpo,
el ego tiene una burbuja que infla
las decisiones desde un centro de piropos y alabanzas, así el egocentrismo
resbala por sienes del marcaje
de guiños de cánticos y de serenas
multitudes, pero que no encuentran
sonido en los silencios del habla.
Sólo un autismo rebelado en la irascibilidad del escribano,
relatando los irónicos dibujos del mercader de voluntades y ríos de sol
palidecidos en la ajena disidencia
del cortador de esquejes.



Reservados todos los derechos©

La tristeza envuelve con fina capa de piel, el dormido rincón del miedo.
Huyen los nombres sin sus apellidos.
Los recobra la liturgia del hambre.
Palideciendo de astucia y búsqueda
de sus raíces, injertadas en un solo
ser lleno de envidia, deporte nacional. En cada silla.



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Los mimbres del recuerdo
silencian la grisácea juventud
de los mimos y sus sonrisas.
También los puertos desertando de los dormitorios, pedalean la sangre
del hilo confuso.
Así llamamos victoriosos a la tierna, edad del junco que dobla palidecidos
los argumentos del miedo,
Que te soplan desnudas, frívolas
intenciones del dolor, ese interno e
incoloro sentido del horror.




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El silencio no acompaña a nadie,
es el mutismo el que obstaculiza el diálogo.
Y presume del dolor con llevar silencio
en la penitencia.
El mutismo es obedecer la postura sobre un uso declinado, entre verbenas y bullicio que no otorgan
a la penitencia más que una pérdida de tiempo.
El mutismo es voluntario
el silencio es la consecuencia, de la elección, hay un tiempo de silencio ,
Un mutismo aterrado por el desliz
del premio cuando mutas el silencio
en la brevedad del ruido los dos opuestos ruido y grito se llevan igual de mal.





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El hombre pájaro se aletarga del
sombrío deseo de ser digerido
por un susurro , las precocidades
musitan nervios de astucia común.
Que se amenazan duales en la velocidad
del común nervio como un cable
de laxitud.




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La plástica del mutismo
se desliza como miel sobre queso fresco.
Decir nada ya es poco
todo los surcos del movimiento
quedan ahogados en el desencofrar
de los ataúdes por los silencios de chotas que cantaron los secretos
del otro.
Y así vulnerables los dorsos del
mundo aplican la paz sobre recetas
de hemisferios, que a veces son mismos hemisferios que se tocan.
Y se enamoran del color brillante
que el verano aplica servil al ingenuo
domador de letras de sopa.



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La pereza de los insomnios
discurre atrapada a un anzuelo
del terso dactilar de la memoria
y entonces pulcra la maza del dolor
se agrieta con ese soñar de la pereza.
Que no reacciona,
Aunque el sueño sea la paciencia
del tardío susurro que me llama
con la brisa del silencio prematuro
reaccionando feroz al disimulo
del instante pálido.




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La lluvia en el desierto, hidrata la postal del momento con la agilidad
del colibrí.
Un maquillaje capitular
que la naturaleza concede cíclicamente con nervios destrozados
mamando la mañana como si fuera dueña del azar y el destino de la providencia.
El desertor huye hacia delante como una bala.
En la inmensidad del desierto
la voz sin nombre acude con su cita
peleándose en la lejanía con el tierno fotograma de su astucia. Y en la postal se despide del temor que la vida imprime en todos cuando la crueldad efímera del dolor de un instante nos penetra. Envejece y nos
mata.




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La tierna ignorancia nos llevó
por rieles defectuosos.
El descarrilamiento fue obvio
de la senda, de este amor novato
que en vez de darnos valentía,
nos aterró por la cercanía del compromiso.
Casi sin experiencia en la vida
un frenazo por sentir la potencia
del amor ingenuo cuando, ya a cada uno nos habían herido.
Fundió ese sentimiento en fraguas
de cobardes aislados cercanos a la
desolación.
Y desiguales cuando cada uno
vertebró su propia defunción de esperanzas, y su propio camino con los sentimientos arañados ,se repitió
en nuestras vidas, la crisis y desolación del corazón formando dos cuerpos antes inexpertos ahora vacíos con la experiencia cruel que
a veces puede ser la suicida intención
de amar.




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La sospecha no motiva, el desorden
del miedo sutura la ebria herida
sin cicatrizar,
Casi preámbulo del calor arrullando.
Mimos y
desinfección, de los mitos
que nacen del barro modelados
por un silencio que otorga
la voracidad entre alambres.
Casi renunciando a la noche agrietada por su vejez preñada por el sol de la mañana.
Volvimos a nacer.


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Las puertas del recuerdo están
llenas de termitas y silencio.
Una sospecha del mundo
cauterizado después de las heridas
del tiempo, que resbala por las sienes
del múltiplo desdén habitando
los libros con caras
de niños sucios. Justo empiezan a leer
los primeros renglones de sus vidas.
A escribir en ellos belleza y sabiduría.



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La perfección está llena de imperfecciones que no dejaron de intentar, ser una versión de la perfecta rabia y búsqueda del ser humano.
De cócteles de enfermedades.
Disgregados en un consumo
de fármacos plurales y utilizados como cobayas, y chimpancés en experimentos del día a día.
Cuando la imperfección es bella
como un potro corriendo por la llanura. Irradiando pura libertad
imperfecta para todos.




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Él cavila como
rocosas y digeridas admiraciones.
Párvula caricia de labios que enseña el plural del tiento a migrar,
los seudónimos de los llantos
que humedecen los caminos de los lechos pintando mugres de astucia
y clamor del rubio tardío desnudar
del tiempo en calma total.



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Embudo de penas
paliar el sujeto de la noche
que admira verdor de ansia
cuando crece el dolor de la realidad.
Pastoreando los círculos de la insana
búsqueda al reflejo del escaparate.
Nombrando soliloquios de deseo
y voluntad.
El hierro de la sangre cohabita
trémula reproducida en un nuevo
comienzo, la carta del nombre sol,
Ahora nos nombra deudores de un último intento.


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El ángel retratado nostálgico dice:
«las grietas de la carpa de trapo
alumbran, motivos que el invierno
yace en la suerte común.»
Un pájaro queda atrapado lleno del brío ligero del sostén, las ocho pistas
del infierno caído en la desgracia
del circo, manteando lluvias
de sabor a pausa y hiel.



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