El blog de Víctor Mileo

Los relojes del infortunio
dieron sin piedad las horas
más amargas.
Ese mismo hundimiento
localizó pares de soñadores
multiplicando la pobreza.
En la talla de los discursos,
que pálidos los versos escalaron
la deuda del balancín.
Donde la señora ciega
implantaba su trance
en los medidores del tiempo.
Que ajustan la dolencia de los momentos, sin que se abran
paladares en el azar.


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En esta ligera noche, como seda envolviendo el vientre de la ciudad.
Que está a punto de dar a luz,
la susurrada canción de cuna
vertebrando ilusiones recitadas
a las mujeres de ojeras escondidas
y de llamas blandiendo la emoción
del pómulo sonrojándose, por el nacimiento del furor no buscado.
Nos pide hallar en el eco, la voz sin nombre, el árbol sin techo.



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La rápida embestida de los
simulacros atentan contra
muletas de rojizas hebras y lloros
de almizcle.
Perdones nacidos en el fango
vertebran con añicos la serenata
del riesgo empitonado por la usura
del deseo.
En el albero mutila la sádica fiesta
los ojos lacerados sin premios.
Un estímulo de añeja lejanía
que mide los termómetros
de la modestia, sin herir
los sueños rotos de los locutores del
silencio.



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Los nervios que agitan la botadura
del velero
pellizcan también la marea
que cubre con su velo y su vaivén
la caricia de la espuma sobre el tamiz
soñador de la orilla.
Allí en su anhelo virtualiza
campestre el éxtasis que la naturaleza pinta sobre la piel
de los días donde visionan
el preámbulo del mundo cumpliendo
su edad.
Y su mitad ciega.



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Sólo en los silencios habito la soldadura de las palabras.
Un anclaje de bisagras que
chirría los miedos, y
salpullidos del dolor.
Cánticos de mulas y lloros
revuelven la ropa ensuciada
por la mentira.
Cuero en el perchero no elegido.
¿Qué traje me pondré?
El que se llevó la usura enmascarada
de amistad.
O la soledad del vértigo que paraliza
el destello grávido de la caída.




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Los pasteles del camino dan
veracidad al tiempo de los regalos.
Al soldar la soledad a mi sombra
que se despega finalmente de tu compañía, por la indigna persecución
del mundo ratero que me aleja más y más de las celebraciones de cumpleaños y de la austera frialdad
de mi ilusión.




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Por los surcos de la verdad, la vagoneta se desliza en esa montaña rusa de interrogantes.
En los momentos donde vivir
en difíciles bocetos de futuros
dibujos.
Serán realidades antiguas
mezcladas como harina y levadura.
También los rizos que de entre las lágrimas sombras de hielo, acunan
el pan de la mañana que horneó
la mentira de todo el día.



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Escaparates que desprenden el recelo
de los nombres etiquetados.
Una burla del diablo que transforma
los reflejos en un mundo virtual
lleno del silencio prematuro de la huida.
Matriz incubada por el miedo
de tu propio sueño.
A que no vuelva a encontrarte dentro de tu vigilia
en ese segmento onírico, donde vuelves atrás y
naces sin burla indefenso.

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En los rincones del amanecer
se purifican todos con la savia
del día.
La herrumbre dactilar de cada huella
que nace se afianza con la rozadura
del mundo que la exprime
sin cambio, nace y muere
y ninguna es sostenida para siempre.
Una nota musical que se desprende
medio colgada de su anzuelo.
Y cuando es tocada se hace brisa de polen, removida una y otra vez con
cada anochecer.




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Destellos de vulnerables tensiones
nos dicen capitulados que el mimbre
rajado de la parodia, es donde
corrimos riesgos, fumamos voluntades, del cierto desamparo
mordido, por un depredador
tangente que mustio nos embelleció el tensor hilado
de nuestro pálpito.




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Mi tristeza construye muros de vulnerabilidad, una vez
dañado ese muro, el círculo de su interior abriga como un nido
la progenie de tu belleza lírica,
y después los contornos de mi idea
resuelven otro tipo de pensamiento,
uno, con mayor anclaje al suelo,
no tan volátil.
Allí donde buscaban las gaviotas
los susurros de la herida, pavimentan
la despiadada rotura de nuestro amor,
los suburbios del corazón
delicadamente atracan la sana
desaparición del vuelco tramitado
del dolor, donde nos hirieron los
miedos celosos y destruyeron
el pegamento de nuestra unión.


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La primavera recorre los días con la panza hibernada en el claustro
del miedo.
Emerge aunque a veces sin nombre
sólo la estrechez del mutuo desorden
que amparase la piara mortecina
del acorde, de un todo que evade su transparencia con una mínima teoría molecular las preñeces, de las sonrisas contagiosas, nos envuelven
dialécticas las ranuras mitómanas
que tienen cremalleras, absueltas en un inicio de migas que los ratones no pudieron rechazar.






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Gajos de melancolía tramitada en su
exprimidor, sólo el cantor es embustero se llama paciente, la robotizada esbeltez del dolor a la ausencia, casi precoz, como los filtros del mundo activados ,contra la barbarie de la progenie.
Ellos mutilan verdines de palidez
los tristes telescopios del sendero alumbran volutas de armónicas
contaminaciones, sábana de aullidos
coordinación y risueñas tesituras
del mundo arbitrario.





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El cántico huido se eclipsa con ondas
sucesorias, cada una escupe contra la orilla , su nombre, preguntándole la lacrada desmemoria del corazón.
Si juntamos los dolores del armónico
violín chillido del pellizco, casi asmática robustez tablas del mundo. Peleando los sucios crematorios del hueso que rumia perdón en la llanura del furor.







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Del compromiso al suspiro,
fases de mirlos minando escoltas de dolor, precoces talismanes
se menean por un dorso múltiple canción que hidrata cautelar el insomnio de los soñadores.
Pedaleando el mito del traidor
siempre hay agudeza, pantallas de mirlos emigrando al sur, y en ese enclave nos nutrieron de incensado miedo los galopantes rubios cabellos
de los atriles del tinte y grasa que el mar mutiló sin aspavientos su senda.






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