El blog de Víctor Mileo

Cuando la rabia escribe poemas
el sendero cruza por los versos
con la sinfonía del alimento,
rompiendo la sedosa calma de las mantas frías.
La guerra mutila todo aquello.
Que en la paz infla la ira
a lo ajeno a lo diferente,
o a la simple destrucción
de lo dicho por la envidia.
Candor del suero incubando la piel
adherida en el anhelo,
como un parásito sin nombre.




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El tiempo duerme mis venas
los surcos de su recorrido
crean paraísos de nieve virgen.
Los aullidos entre gargantas
dibujan con su sonido un inválido
sentimiento de superación.
Previa adolescencia, la viruta del escombro poético esquía esa nieve
nunca tocada.
El desliz del descenso
prima la locura de soñar
Con un silencio de enajenado tributo
a la tentativa.




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La urbe se inyecta de autopistas de nervios trenzados en una aula de
autopsias, que revelan la negación.
Si nos beben el licor del amor,
la cautela de la otredad nos conducirá, al abismo, del silencio.




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El desprecio escondido entre pisos de hojaldre
sólo el último minuto me ayuda a comerme este deseo
en forma de pastel.
Casi voluntaria nervadura elegida para ser persona
antes de ejecutar sentencias caprichosas,
que me envuelven en un halo de colapso moral
pero que en realidad soy la excepción ante la norma.
Mi minusvalía cubre de motivos las ganas de matarme.
Yo mismo hilvano el hilo de mi marioneta,
enredada entre el mecanismo inhumano de las bestias
que horadarán en mí una nueva cautela.
El espacio está tranquilo.



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Y del descorrer mutuos pellizcos
que reviven lo atroz del misterio
vuelven a asustar la evitable
confusión del mimo contra su muro.
Se transparentan bullicio del margen
cautela, en la viciosa desgana del mundo, siempre esquivando
la amargura que el giro
nos daña, la cirugía del tiempo
dejando cicatrices de valor.
No muerto.


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Plurales del eco.
Nacen sin sospecha
en la irascibilidad de la luz
pregones de fiesta martillean
rocosas voluntades de infancia, preclara noción del
urbano diablo, palideciendo canas de sentencias.
En la vitola del cursor, etiquetan a todos
los desahuciados que miden su tiempo
con lo único que no cambia.
Los recuerdos.




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Las alas del ángel desmontan
mareas de ilusionista.
sólo el atril de nubes pellizca
rateras miradas cuando los soles
se desnudan de sus hebras.
Y así poder recurrir al ámbito
del dolor, para retroceder
sobre un mapa de tristezas
donde cada carretera o camino
o senda tiene su elección tomada
y hay una doble dirección
en la ruleta del juego humano.





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Llamas del recuerdo echando redes
a los reclamos, la nube que cae en forma de sábana, por una montaña
preavisa como folio escupido de la máquina de escribir, su historia bendecida.
Que los silencios copulan en el verso
trayendo múltiples sobornos del espantapájaros, del campo radioactivo.
Hambriento recuerdo del mundo
que aplica solubles desengaños con grumos nostálgicos.
Y solitarios cafés de desayuno.



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Mama la hidra la irreverencia del
consolador,
piedra del muro con la nostalgia
del humo, llamando al viento
que traiga cebos. Difuntos del dolor.
Y así peñascos de vuelo anciano
preclaro amuleto del azar,
marmóreo beso del hielo
cantan piropos de cariño
rabia del intruso invención
delatora que mima la tersura
del ocaso llorando la noche
como una sábana de oscuridad y lágrimas de peligrosa inocencia.


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Los mundos que habitamos son
rotura de un, pellizco palpitando
en el continuo desenlace matriarcal.
de la progenie.
Y asiste con gran furia al sereno desenlace del turbión.
Pañales de abuelo llenos de vergüenza y controlada desinfección.





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El cielo roto, masculla los acertijos
del nublado sol.
La piedra tartamudea ante los interrogatorios, cuando cada ola
se estrella en ella.
Balbucea suturando miedo por
las venas , el próximo vagón
no debes cogerlo, la ansiosa invasión
se ampara con la duda, la doblez
que rastreando el viento no nos miente hasta la voracidad del impulso
donde, rompe trémulo el proceso
de piedades al escarabajo que rueda
con su gran bola de mierda.





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Las cicatrices de la memoria,
no se ocultan, son la necesaria
transigencia del donante
Así como que no se ven.
Parda la llanura se esconden
por timidez, un solidario
enfoque del altruismo
perecedero de la altura de la noche,
Junto a ti.




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Mientras miro el aullido de la sospecha, cuando
en el atril macera la lumbre
infecciosa de los interesados
del trémulo gozo de la indiferencia.
Abajo en la góndola de la tierra
mutila la verdad un sólo suspiro
de enajenación.
Y así devolver los torrentes sanguíneos como barniz que necesita
varias capas para que se sostengan
las cuatro patas del horizonte.




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Crecen sueños en las azoteas en el vértigo anida los susurros de las alas de espuma somnolientas, cayéndose.
En el abismo trémulo del ayer.
Jarabe de miel cicatrizando
en hilos la complicidad de dos que
se adoran y se odian.




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Pitones que brillan en el albero
rasga inocente los suburbios
del lector, y ella tan displicente
me pide ausencia del trino y el amor, también se torea mojado en el idilio
del nenúfar ,imperio del color que tortura animales en fiestas populares. Y sabe a bajezas
calor del premio patíbulo del insecto
taladrador.






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