El blog de Víctor Mileo

En el susurro, la paciencia muerde
el desorden de la misma sonrisa
los paladares que rezuman verdad
añaden un misterio de negación
al completo nacimiento del lugar.
Y cuando uno lo encuentra
ya no vuelve jamás.
A desescombrar el deseo, palidece
la angustia con mortíferas cañadas
que al final,en la caída merodean
rapadas las voluntades del sol.





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Viñedos en sus ojos
Cómo no recolectar la transparencia
del mundo dolorosamente ineficaz,
Impropio del deseo cabizbajo que rezuma desde gota a gota el jubón
de la suerte.
Asumiendo la voraz ilusión
del mercader de los acordes
y plegarias.
No tramitadas.




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Retuerce como un clavo la necesidad
el desorden mutila la fragancia
del acusador,
en ellas el perfume camina en un halo de turbia desconfianza.
Para agarrar con fuerza la maleta
y no quedarse antes del fin
en tránsito varado como una ameba.





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No puedes domar las susceptibilidad
ella corrompe los asideros de la mente, puede emerger una ola
traicionera, que te trague y vulnere convirtiéndote en
la soledad, con la que eres traicionado.
Auxilios del trovador
que va contando,
la larga lista
de penitencias
que se retuercen en el vacío
como la travesía del sol.
en su quietud imberbe ronronea.
La traición.




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Estoy lleno de la mentira de otros
el esbozo de mi relieve, se difumina
son
los acantilados nerviosos por la bruma, como el fin llamando
a la puerta.
Al otro lado un camino vacío muerte y vida.
Sal del solar, confía
la laxitud perece en el choque dormido. Con un punzón destrozaron mi corazón helado.
Hecho cubitos se esparcieron
por toda la dunas
donde se derritieron,
Y en cada punto brotó
un tarajal, un vergel
que revive día a día el desierto
sin voces, por donde atraviesa
Mi vida la atrocidad solitaria de un rumor castigador.




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Corpóreas migraciones del intelecto
dejan las riberas del estímulo artístico en pañales sucios.
Tan importante es la odisea del hombre contra su alter ego
como la desilusión del pétreo
yacimiento del narcisismo.
Que des habita los moldes del
engreimiento palidecido, en una angular persecución de lo tangible.
Nadie está solo, hay un ojo vigía
que nos observa, pero es tal su crueldad, que no hace nada por ayudarnos, incluso se vende al
mejor postor. El dinero la llave
de cualquier cerradura, deja cerrados
los sueños de la gente común.




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Amnesia para los cuervos.
Que mueren entre épicos.
Combates de migraciones.
Ansían el cúmulo tangencial.
Para que escuchen la salida
del dorso.
Una amplia deserción
capitular, donde se cumplen en
la arena y el trono sus días capicúas deletreando un abrazo con escritura
en braille. Un sueño que no se materializa antes de la media noche.



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Sentí
la ausencia rejuvenecida.
El decálogo para resistir
Solo , las sangrías de los hombres grises. .
Mira la otredad como arraiga con
los silencios en los huertos.
El crecimiento silencioso de una planta o plantel me tranquiliza. El estallido dejará en minoría
Las impermeables y dolorosas
secuencias de la agria polémica
del novato.




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La vastedad del horizonte convierte
en hormiga el puntito distraído que avanza hacia mí.
El viento trae el sigilo del depredador
ese punto sigue avanzando transforma su cuerpo borroso
en una figura humana que trae la hora del dolor, el duelo entre él y yo.
Ya está casi en las lindes de mi terreno.
Me incorporo y crujen las tablas del porche.
Ya está frente a mí es bello como un arcángel expulsado del cielo.
Las navajas están en el aire retándose desde sus brillos.
Mi hora ha llegado.
No recuerdo mi nombre.
Mi vida ha sido un ensayo.
Un camino donde me encontré
con muchas encrucijadas.
Hasta hoy. Que toca perder.

Tributo a Jorge Luis Borges




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Se ensucia, se ensucia la gran capa
de la reputación, con mentiras
de patitas y astucias recortadas
en mimbres sonoros.
¿Cuándo habrá pericias en la regla y en el compás?
La dactiloscopia mece la vida
huella a huella.
algunas, se siguen
otras se te meten dentro
se arraigan algunas no son ni
recordadas.




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Nos saludan desde sus campos de golf.
Nos explotan,con el sino del hombre ambulante.
La doncella y su manantial
pernoctan la violencia con la que
se atacan a los acreditados en belleza.
por levantar envidias, y fracturar
los grupos de ausencias,medidores
de juicios donde todo el mundo, menos el individuo, sabe por qué es acusado.


Tributo al proceso de kafka


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La noche se turbia en el despojo
del abismo, en la caída del alpinista
recordando su victoria al coronar.
La destrucción del popular reflejo.
Empieza con la fractura de la mentira que gozaba ya.
Sólos los octubres del calendario
dejan caer hojas en el jardín cerrado.
casi nevado el corazón en el esqueleto. Palpita dolor enquistado
casi un tumor de desengaños.



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Están desnudando el vaso
de mi mutismo
con vergüenza asceta
el olmo duerme entre otros
el viaje no acaba
la danza tampoco
eres mi todo
mi vaso a medio llenar
el dolor de la despedida
la única verdad sobre mí, guardada
en tu matriz, esperando ver su cara.



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Y hallé estiércol en mi sombra
taladrando con la existencia
de mi ego.
Martillazos de dolor
en ese simulacro
de ansiedad donde se tuvo
primeros vigías
que oteando la llegada, nunca más
sembrarían los círculos campanadas
de boda.
El silencio de ese, huerto. La agricultura de ese miedo.
Ya aliado del delirio.
En los mundos que se esconden
debajo de la alfombra no saldrían
nunca más.


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Zuecos del ocaso enfangados
en el barro, meridianos del placer
que auscultan la rectitud castrada
en los desvanes.
Se va yendo la clausura de los mirlos
saludando la jocosa brillantez del globo.
El fervor auténtico me pide café del
molino, acritud desangrada en el
cebo que tienen los chorizos por estas tierras.




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