El blog de Víctor Mileo

Cuando nace el apestado
las indigencias de la vida
provocan la mendicidad de
la venganza,
ese bulo de anhelos distorsionados
se preguntan entre ellos ¿ Quiénes recuperarán la reputación del
alfarero modelando perfiles
como Gepeto construyendo
a Pinocho?




Reservados todos los derechos©

Agasajos del mundo preñan
de silencio, las avenidas de la fiebre,
las praderas políticas.
Donde las cortinas de humo
Pavimentan la bruma de la palabra
siguen siendo calles de dolor
e irreales, para la conjura del individuo.


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La ola mece en su cresta la victoria
la efervescencia del dolor se desvanece cuando navega sin la mortandad.
La infancia gripada por
los sucios rencores que sembró
la indolencia.
Manoseados por la mala educación.
Otras olas vendrán,
abajo en el turbión, cuando la resaca
erosione la faz de su visita
y nos reemplace en el lloro.
La vastedad del mundo
curará la amarga apatía.



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La dureza de corazón, cohabita trémula con las irradiaciones
del sol negro.
La sombra se hará sombrero
el harapo capitula la delicia
del diseñador.
La vida, te pisa ,la realidad, te aplasta
como lo hace el molino
con el grano.
Y sólo puedes librarte del abismo
insurrecto con la capacidad de
disolver el coágulo del rastro
de tu mentira, cuando el resto
de interlocutores se filtra a través de ti, y te etiquetan como a un juguete, roto.



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La hermética llama de tu presencia.
Oscila la paciencia metida entre paréntesis.
con una singular garganta que
aflora el turbio desengaño de todas las personas, que tengan sensibilidad artística.
Esos paréntesis, son como arcos de flechas gravitando con el negro
de las ciudades., y poniéndole freno
a la fluida palabra que quisistes destacar.


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Un desgarro en la coraza
como arañazo en el sigilo de la noche.
EL ente se doméstica, entra por el redil, recibe disciplina,
pero a veces se te rebela como
dígito de control,
somos efectivamente digitales. Libros andantes
llenos del pudrir del delirio.
En ausencia vivimos en redes sociales como pescaditos, recién atrapados.
El, Instragan twiter, facebook, móviles que son espías
en tu propia casa, reinventando,
la voracidad del dorso.
hace, que te preguntes si el anonimato, merece la pena.
Era mejor antes, cuando
no había móviles, y no introducías
en tu casa al delator.



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Desde la displicencia
los ajuares son como
el favor que musita
la delgadez en el filo
de nuestra coz.
El libro de la seda
capitula momentos
añejos, sin la voluntad
de leer en las personas,
aunque muchos sean como
ladrillos convergiendo en un muro
que no se derriba,
son decorados por el insomnio
por toda esa indigencia del corazón
que escupe los suburbios,
de lágrimas.
Un insulto abrazado a la noche
que granjea sin razón, la pupila
del prólogo.



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Los límites, carencias, y desorden
multiplican la oruga de los rumores,
suben por el brazo, el asco de sus pelos erizados, cuando
van todos los chismes
en procesión de la mano, las injusticias , todas las envidias, el resquemor, la falta de empatía.
son como orugas que producen
urticaria en la fama.
Pero pienso, también que toda esa gente
que se cruzó por mi camino,
todos y cada uno de ellos, tuvo
su merecido.
No por venganza si no por
justicia divina.




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Timón del sueño, en trasgresión
cambio del mundo pavimentado
en pobladores del habla.
Sólo el soliloquio prensa la llama del candil que no se desnuda.
Es en realidad un modo de abstracción que me pide auscultando
paredes con un silencio cobarde
la búsqueda de valentía, escuchando
las risitas que chocan con el techo
de la casa, la paciencia, mutua desazón del corregidor no nos nombra.




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Las danzas de las palabras acuden
rondando el columpio, que es un péndulo para el crío que lo pone en marcha y cuenta los segundos
de un reloj casi en ausencia de tiempo
o cirugía de ese mismo tiempo, cartografiando el recorrido de la tenaz llama que ilumina el relieve continental.
El sueño acude tan rápido
como el desagüe de la fama,
echando ahí abajo los rumores inventados siempre por la envidia.





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Un mensaje escrito en el aire,
como si fuera la propaganda
de un cartel llevándolo una avioneta.
O escrito con rachas de nube, estiradas en la estela del motor
son rayas de 30 metros paraíso
del cocainómano,
no encuentra manera la polarización
del surco esclavizando la necesidad de ser un trueno perdido, un tango
paseando o un verso con su plástica
rediseñada por el mutismo del sueño.
Solo que el mensaje atraviesa la panorámica subliminal del decorado
el techo del mundo, las bóvedas de acero como escribiese una vez Isaac Asimov.




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Cuando la llegada multiplica el asco
provocado por el rumor,
La sangre se rebela de ese asco que
recorre el vaivén del denso mutismo de la interrogación,
dentro de esa noria y depuradora de mierda la plaga, absorbe el junco donante del chota ,
el delator acude con valentía hacia
la piedra para tallarla de verdad,
sólo el tiempo muda la piel del ocaso
en solitarios sepulcros del atardecer.





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Hebras del delirio se cosen en el
psiquiátrico con la voluntad de un
juramento, pero la insatisfacción
de las píldoras conmueve a piedras llenas de sigilo, golpeando la necedad
con trámites de renovadoras pulsaciones, el ártico de tu cuerpo,
maldice el sueño popular de los trinos congelándose sin medida.
Ante el sopor que nos vigila.





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La luna llena de los ruegos
se infla como lupa ansiosa
de transgredir un deseo
impoluto.
Nos limpia del soborno de cada atardecer cuando hipnotizados,
las yeguas cabalgan por corrientes
infladas de miedo.
Parentela de un sabroso soborno.
Que nos pide intimidad, y correspondemos con asilos
de sentimientos maduros
casi condenados en cárceles
del corazón, para que al sentirlos
no enloquezcamos de la esencia de la que muchos hablan, y otros huyen
porque les hizo infelices.
La felicidad. Una fiera sin domar
que mata, que muere, y que es anhelada por todos.



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El gallo amanece, pureza de la mañana.
La esencia discurre palpando
las paredes
no hay sabor en la sumisión
su boca cumple matriarcal,
el mutismo de la nada.
Nadie pide dolor
aunque su dirección
Vaya directa al centro de
una diana poblada de recuerdos
ingratos.




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