El blog de Víctor Mileo

Juntos, nos acercamos a los círculos
entramos en los cuadrados, y habitamos, con el corsé del
perímetro, los silencios.
Nada acude al rodamiento
sin el azar, todo sucede en un caprichoso delirio de coincidencias.
Nadie nos vigila, somos nosotros los que asumimos el control. Y sólo tenemos fe en el control.
Si nos salvamos, nos salvamos,
si todo estalla, será por des oír,
el clamor de nuestra misma llamada.
Así es como se huye del círculo.


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Sólo las astucias merodean la temprana erosión del rostro pavimentado en la lluvia
cuando gota a gota se encierra
la distancia precoz del erotismo.
En macerados arrullos de la negación.
Se copian latitudes en la cruz de los
vientos, el norte se pierde pálido.
Ancladas ilusiones de cambio.
Parcheadas con hilos adorados.
Es esa la multitud de lágrimas
que hacen ría, entre arrugas del
pergamino de la piel del sonido
desafinando.


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Descargo la voluble enemistad de los ríos
sus vaivenes recorriendo los circuitos
de la belleza en sus corrientes.
Admiro el yugular pálpito de la bajada,
por venas sesgadas con inyecciones
de químicas resacas.
Toda la presa se desnuda en su taxidermia aguantando el flujo
del lirio que acaricia el himen.
Amasando cúbicos litros de esperma
que insemina al río sus huevas de salmón.
Una odisea de vida y pelea contra
lo establecido.
Una nueva generación de renovadores y pulidos remonta ríos
entre nudos de agua y vírgenes tránsitos de fecundas amistades.
Tan libres como audaces.




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El afecto rompe la cuna
donde las soledades.
Se ratifican con sabor a ti
el ciego vendaje se, destruye
el poder se desmiga
roto
la astucia nos manipula para ver
si encontramos la fiera guardando
el brillo a los zapatos palidenciendo
el susurro que se mece en la augurada
pantera del aullido.




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El plomo de los besos, se convierte
en el peso, en la caída, donde los posos digieren suaves la preñez
del cariño.
En esa donación adquiere el taller
de las caricias la bella película
del dorso artístico
casi un azul sanatorio abre el
legado del virtuoso.
Furor andando solsticios
por el alambre en cautiverio
de un extremo a otro.
El trapecio se marca en su vaivén
el péndulo origen de todo el tiempo
por fin se detiene.



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La musa de las raíces, enterradas en los nombres de los que no volvieron,
emergen, como hongos en aisladas
praderas,
los chiqueros de las piernas
se cierran aun más cuando uno de esos nombres
rompen las lisiadas preguntas del mimo,y su circunstancia,
la vejez se hace hondura del nervio
cauto y sosegado, y brilla los adulterios entre suicidas que galopan
la multitud de preguntas con rostro de mujer.




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Mi mundo crea sombras de aullidos
en la breve injusticia del que llega a la orilla.
Es un mundo del que no puedes huir
aunque intentemos cambiarlo
Él se rebela contra nosotros y nos borra del tapiz delicado de los suspiros e injusticias macerados para engullir el gen revolucionario.
Pero tampoco puedes mirar hacia otro lado, si todavía la lógica no
te ha cambiado y te has convertido
en el hombre piedra, debemos
Involucrarnos, aunque no cambiemos nada
Sólo la integridad del ileso antes de ser dañado, para siempre.
Nos dará impulso para continuar.
Las playas recogerán el dibujo
de las esperanzas multiplicadas por
la necesidad.
Mi mundo puede ser sobornado
Aunque sea el de muchos, y la guerra
esté perdida, podemos vencer en una pequeña batalla, tan solo una, podría germinar más solidaridad, dejar al irnos, semillas de esperanzas.
Para crear la diversidad dentro
de fieles jardines,
mi mundo puede regenerarse
antes del expolio del vencedor.



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La directriz de un espacio entre
latitudes, migra con cautela
la sinrazón de los gemidos.
En níquel pariendo hebras de designios, no amanece virtual
la amenaza, sólo aumenta el delirio
disgregado, entre hidras las conjunciones vibran sin motivos.
Y el telón se pliega en toda su sierpe,
pavimentando solsticios de ajenos
puentes que nos nieguen.




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Las violencias con las que chocan y perturban, la sosegada paridad del
poeta, humillado por su diferencia
lo arrastran hacia la desnudez
y la locura,
Así la tortura volverá al justo, en injusto.
Entre las letras, que encuentras
sueltas en una sopa caliente muy
caliente.
Te dice, escupiendo a la cara la redención de los justos empieza
Cuando rompas el rastro de tu estancia entre los sueños barnizando suelos con la calma y juntes con tus letras, la palabra integridad.




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Pececillos de oro colgados del cuello.
No sabe la realidad de la magia que
hipnotiza, que produce y pastorean las inocencias, preludios de un comienzo
cuando el camino escupe hacia fuera
sus viandantes, alicatan desnudos
los mimbres que el acero multiplica
en la dureza de corazón.
Los niños perdidos buscan padres
en otras personas, los dibujan
en papeles de incienso requemado
y patriarcas con dosis de olvido
indigencia de amor tripulado de intereses, que venden cualquier cosa
si hay ganancias postuladas en la sumisión.




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Blues de ancianos , cubilete del enconado desnudo de la sangre
la arruga envuelve la piel de la noche
del juego casi candente, preludios de la mansa calma en la otredad
todos buscamos paciencias con Abriles del nunca difuso palidecido
en la llanura roja, campa resuelta
el vigor de los silencios, prematuros.
Arden lujos del rastro confuso
una ambigüedad de conjunciones
Llena del rubor, toda la enfermedad
que no lo respetó.




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Desescombrar la izada bandera
roída llena de grasa, en su palo mayor.
se rodean las humillaciones
la luz de gas palidece
por susurros mecánicos
por gente que son quiebras de sus propios reflejos.
Por la insignia delatora
de rastreros, mutilando envidias
y en aquella bandera se enterró el nombre de muchos, roja,amarilla y........




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Miro mi nostalgia como una señora
anciana y gorda, queriendo salir del metro.
Sueño con la decadencia de un tranvía que llega a su destino
vacío. Y no sé por qué ésta perturbación no me suelta.
Me atiza la belleza del mundo,
en todos los pliegos del amanecer,
aunque desee rendirme, morir
avanzo con la pisada segura
e intento no fracasar en el mito de
la caverna del hombre.




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Caída que el llanto de un pájaro
mutila, se escribe en cada ala la manipulación del vibrar de la llama
flameando con virtudes de inmaculados
perímetros la coraza.
Y si del desnudo capitula la anarquía
relieves del pensamiento,
no dibujará alimentos llena la necesidad, si no arduas y tardías piezas de rompecabezas perdidas
y en el puzle dejará la misma sensación de ausencia, cuando
embarque sigiloso, el miedo. Domador
de la fiera de la soledad.



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En la bravura de los vientos
en el atardecer cuando llamea los días cociéndose en la brasa del horizonte, no te pierdas anclaje rubí
la noche estalla en tus pupilas rojizos
armamentos del trino
dime cautela la sombra estudia tus relieves, con la amplitud del dorso
cotejado, lirio, y tulipán. Robustas alianzas del yo perimetral, causa
de las piernas abriéndose en terrazas
Llamando a la luz de paritorios
cúspide del invierno en las extremas
llanuras.

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