El blog de Víctor Mileo

En esos juncos en flor corren
entre sombras la delgadez de un tallo
dormido, primario desliz de antiguo
melodrama que quiere ser tu amigo.
Dentro de la severa mirada,
duerme ocasiones trágicas y medulares como columnas vertebrales de los rascacielos,
robando parcelas al viento.
Y en esas cabriolas del mundo,
te enseñan los pétalos la risa
que la avenida de la fiebre
sepulta caprichosa como gaviotas
absueltas del puerto donde
siempre llegan todos los suicidas.




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No puedo comprender como se rompe el mapa sonoro con lágrimas
de dulce traición.
sólo la desgana del elefante muerde
vital el anuncio de las cosmogonías.
Las que rompen con mendicidad mi cariño
también roto en la obsesión
la absenta disgrega la planta
como niños de ansias por abrir regalos.
Madre cautiva horadando
jirones de miedo,
miel derramada sobre un pedazo de queso fresco.
Coronas de noche preambular
luciendo en mimosa desgana
el ruido de ese mapa sonoro
amarillento y lleno de grietas.



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Bisagras de realidad quieren ocultar
La claridad en cajas de tiempo.
El viento desnuda claros en su
raspado merodear, del cielo.
La absurda complicidad de la multitud nos convierte en oscuras
auto marginaciones por donde
las ovejas discurren en su camino
como baldosas de un terreno
abrigadas de lana, un manto de lana virgen.
Que nos llama y lleva por el surco
distraído de lugares comunes.
De ansia palidez cuando encuentra
Y nos miente.



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En ese ovillo que nos lame la
nocturna desazón del viajero
se enreda de noche, como un
escalofrío entre cuerpos cuando se aman.
Un pecho dona leche como
hilos tensados de suero.
se desenreda y luce brillante en los
balcones del horizonte cubrimos de amianto las azoteas
para construir en los rascacielos
jardines rosados.
Llenos de victoria.
palpable llena del miedo de los pastores. Las ovejas resguardadas
en los zocos se silencian prematuras
como en un duelo, balando la incógnita del lobo. Que sigue
el desenredar del ovillo, jugando,
entre hilos.

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Rapaces del junco en los Abriles cazan
cánticos del preludio nacarado
en esa benevolencia asistida
del catèter de la carretera se retuerce como subiendo puertos de montaña azules,
Invadidos de hemorragias plañideras
involucrando los estertores del silencio que ama virtudes llenas
de lírica.
Ambrosía nevando lujos de miradas
cacerías bilingües dentro de bizcochos con nata
un postre de desamor capitulado en
prefacios dormidos anclados a las derivas del mundo.

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Rapaces del junco en los Abriles cazan
cánticos del preludio nacarado
en esa benevolencia asistida
del catéter de la carretera se retuerce como subiendo puertos de montaña azules,
Invadidos de hemorragias plañideras
involucrando los estertores del silencio que ama virtudes llenas
de lírica.




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Pernocta talismán la rueda
en su giro infinito,
La noche sucia begonia
que florece el amarillo
del trémulo diván
angosta tibia mentira que envuelve
la resaca del otoño estúpido.
Di silencio que abarcas la vida
del sereno, del roto soñador
anclado en la vitrina, mirando
sólo mirando la vejez del tesoro.



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La lluvia raíz con
resaca del mundo turbio, es el
vapor de luna rota, ajando a la
piel del sonido,
que pudre la vegetación
en su soledad, en
el oscuro nudo
del descorrido telón.
Que el sastre de la psicosis enhebra
por los decorados y también en los párpados del ruiseñor
me hicieron un perdedor
entre brillantes vencedores.
La veraz mutilación de la sombra.
Y supe que
no hay victorias
sin huellas de vinagre.
La agridulce velada de la mantis macho. Y su sacrificio.



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Esa pequeña luz candente
vibrando en el estertor de los brazos de la noche.
Lucecitas de velas con miedo a apagarse
son el despliegue de mi mundo.
Zarandeado por la mirada íntima que me lanzaste.
Creo que te tuve
o era una de esas alucinaciones
urdidas por las mujeres, cuando
son ellas las que nos ligan, y nosotros quedamos ante el espejismo lleno de
falsa victoria, ilusos, pobres infelices.
En ese arpegio del idilio los trastes
del dulce sonido de derrota ingresaban en mí como hilos solitarios, mecidos en las hamacas.
de mi raquítico amor no correspondido.
Yo no ligué a nadie.
Mi pañuelo se secó de todo el jugo
que me reescribe en los vacíos,
toda esa inspiración que había nacido gracias al desprecio
de la micro sociedad de gente inútil
y amollinados incubando su huevo
mientras malmeten y esperan su turno.
En fin toda la vertebraciòn
del entorno de la reina del baile.
Que se llevó mi corona.




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Sal, migaja del ojo otoñal
pellizco del mundo desnudándose
en el atril de los mapas ciegos.
La décima merodea haciendo camas
de aguas, remueve la salinidad de tus
cromosomas, involuciona, hasta el
Huevillo de luciérnaga
y no te mientas.
Preñez del roce candado a la caricia.
Hijo de la indiferencia, tu luna
es el foco de la habitación,
donde las torturas se ligaron
a los cuerpos, como las últimas caricias de verdugos absueltos.




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La delicada llamada del trino
desde los nidos que abrigan
la marea de los pliegos tangenciales
los rostros se abren de sus máscaras con sombrero de copa,
entre telones la imagen
se destruye por reveladora
en una astuta trivialidad
tres caras de, señores maniquíes.
Teatro, que todavía habla de un espejo
que ofrece un reflejo
con dinastías de burocracia.
Tres rostros en una misma cabeza
despierto, soñando y muerto.





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Los jirones del color rasurado
como nudos de un hambre solitaria
en playas de enajenadas zarzas
con los pálpitos de los nombres llaga
aquellos del silencio de los ruidos
que imploraban místicas y delirios
abriendo camino en los lazos palidecidos de los rotos astros.




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Dentro, y a veces como una fina capa
de piel.
Está el pañuelo de la inspiración
y del celo.
Se humedece institucionalizado
entre muros.
La roca del exterior protege mi musa
su deseo de invención.
Tengo que evitar que no se corrompa
que siga suministrando gota a gota
verso a verso, la ideación. La imagen.
Los aforismos
son la hiedra cubriendo la pared
los muros, el contorno, el árbol que crece recién plantado
riego la semilla
estrujando el pañuelo hasta secarlo
y horadar entre los muros del cuerpo
el nacimiento de mí poesía.
Así nacen mis poemas.



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El solsticio de la hilaridad
cambia como los soles
cuando el arrebol fusiona
la lealtad del tramoyista,
que levanta telones
en la dramaturgia del ser humano.
Una pereza gris te intenta
deformar el cuerpo,
es la nostalgia que destensa
los nervios de tu ausencia.
Para cuando te encuentras
la nervadura del tiempo
ha hecho de ti un generador
de mierda.



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Los estertores del habla llegan
cuando el silencio cierra la cremallera de la boca.
Caballos de palabras
disuelven vocabularios
en la sopa como una pastilla
que enriquece el guiso
del diálogo.



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