El blog de Víctor Mileo

Los estertores del habla llegan
cuando el silencio cierra la cremallera de la boca.
Caballos de palabras
disuelven vocabularios
en la sopa como una pastilla
que enriquece el guiso
del diálogo.



Reservados todos los derechos©

Pellejos del mundo
casi arruga global
por la culpa del tejido
que el planeta zurce
su pluralidad de ecos remotos
crean huella en la agonía de su estancado giro sin respuestas
la plástica del mutismo.
Hiere aun más si cabe
la propia soledad del vacío.



Reservados todos los derechos©

Te sigo con la mirada
la blanca tersura
de la mañana.
El colibrí campa dentro
de la flor que llevas en la oreja
libando su néctar, para que
la dispersión, la fragua de la Flora
se produzca imantada de solera y paciencia. La conjura de la poesía.




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Volver por nada
los silencios rasuran praderas
de íntimas digestiones
la onda siempre llega
Ojalá un día vengas con ella.
Nunca la delgadez de mi rostro.
Deseó tanto un beso.
Pero ese maltrato se ha adherido
al camino del verso.
Por ese sendero
siempre volveré.


Reservados todos los derechos©

El mercado del tiempo está lleno de color,
las librerías te escupen sus libros
desde sus estanterías.
El hogar de cada libro agasaja como
un buen anfitrión a su lector,
lo atrapa, lo vacía y lo llena, lo remueve, y lo consuela, con la huella
de los crisoles lo modela, un buen libro hace por ti, lo que una madre
hace cuando te lleva dentro
¿Cuantos hijos tendrán los buenos libros?
Para el autor el libro es como un hijo
para el lector el libro es su cómplice.
Sólo los buenos libros segregan un polen vida que el viento esparce en la llanura de la literatura.
Los libros malos arraigan también
como malas hierbas, como hongos
venenosos.
El jardín debe ser cuidado, si no se te puede secar la Flora del intelecto y volverte un cafre sin interés ni misterio.



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Tu identidad camina con hilos de cordura
hebras de luz que extienden
la manipulada paz del sendero
para que siempre en la incògnita
amanezcas por la siguiente curiosidad , un paso tras otro
hasta encontrarte a ti mismo
para que te realices,
proyectamos muchos simulacros
en la vida, vivimos la vida, con acierto y error,
encontrar tu lugar en el mundo
es la huella a la que seguir de un sendero urdido por sentidos
y emociones que se adhieren como cables a otras identidades, y conectar
es tan difícil como desconectar.


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En un diván de rosas de azafrán
el discurso de miel caído en un hilo del paciente.
Peñambre latitud desconocida en el
anclaje del huevo con minorías
casi tardanza en la auscultación del pecho,
de la pared.
Un lejano latido vibra en la ausencia
llamando, al infinito del horizonte
como un radar submarino en roca rota asciende clavijero la marioneta del enfermo en compañía de un guía
para no perderse en el hielo interno
de la locura, que anfitriona la aguja
marcando el tiempo de la consulta.
Las manos del Psiquiatra manchadas de azafrán indican la involucrada tensión del doctor.
Y el mundo interior del paciente.
Al que le han separado de sus hebras
de luz.
Como se separa el cobre del cable para hacer un empalme.



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El turbio defensor merodea ausencias de cromosomas
la pérdida silenciosa ata el conjunto
de arquetipos dañando los roces de los suburbios que admiten el velo rasgado por los adulterios.
Cantando canciones de soledades
prematuras.


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Desnudo tu cautela, la imantada atracción de tu cuerpo
que perece bajo las piernas de tus catedrales, donde no se visitan por piedad, si no que éstas son templos
de hermosa belleza,
de riego y sumisión
entrar en ellas como
amante menguante
es suturar las heridas de tu amante y....
Zurcir en sus cicatrices
la palabra " Te quiero".



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La niebla es la efímera nube con peso
que la hace caer lentamente, como
techo de ciénagas
es también aliento del verdugo candente mutilación del verso
que hiere el pecho del invierno
la niebla es su sangre que hiela
la postal que en el silencio manda un
halo de vapor, lleno de sentimiento
y disipándose en el gran valle se abre
la claridad y también se encuentra la mirada
conectada al campo de batalla.



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Escribo llorando,
las lágrimas serán tinta en este
jirón desgarrador de mis entrañas.
Un aullido metido en un manicomio
un manicomio metido en mi bóveda
sentimental.
Te siento todavía.
Morir todavía por lo que no fue.
Rotura en el anhelo que he perseguido, y al hacerlo me perdí
en el bosque negro del dolor.
Sufro la despiadada luz de gas
que me desmonta con la nostalgia
depredadora del recuerdo.
Machacarme por el intento que derrocharon mis labios en el simulacro
de quererte.
Esta muerte que me arrastra
se hilvana clavando alfileres
en mi coraza, como lo hace un sastre en la tela para hacer un traje de preso
a mi corazón
roto por la impotencia de mi pasión
que se mutila así misma cada vez que te piensa

A Isabel


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Descender en la última aguja
pinchando los dedos, cuando
dormida la mano de trapo
te anima a desmontarte
como un muñeco en la iridiscencia
del brillo cautelar de los ojos pintados en la amargura.
Y salir del despecho carnal
cuando la marioneta cobra vida
y te tira del brazo por que se te acartona
por la medicación, el orfebre
que te modeló mutila la ascensión del
telón en primarias virtudes del deshoje.
En este otoño mentiroso
que vuelve tras las piezas maternales
a arreglar en sus talleres las marionetas en desuso,
que otra vez mueren en tus dedos
con el pinchazo del duermevela.




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Salinidad de arpegios dulcificando
la musicalidad del nombre roto
pide son del pan
hambrienta crueldad , nos mastica
con velocidad y primarias donnas de fuentes abriles dolce vita en carencia
armónica sin amar.
El desliz compra prematuros sones
de yeguas rapadas en el cobijo del
ilustrador del medio ya sonoro y
alimentado en el júbilo maternal
del diálogo, sin excusas sólo falta decir
gracias.



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La luz blanca de los hospitales sega el floreciente, esqueje de melatonina
que tanto fabrica el sueño cerca del durmiente sol anaranjado.
Motriz del mundo que duerme
que sueña, que vibra talismán
del dueño de nuestro despertar
y motivo de la nocturna desinfección
de los mitos candentes de lumbre,
como un candil de digestión.
Primaria voladura del mentor del sueño, castradora nocturnidad del
alimento.
Pide sensaciones de etéreos volúmenes en bibliotecas de silencios
aletargarse en la minoría del sueño.
Sin medir la altura de nuestros incubados hijos de papel.




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El huevo frito del sol injuria mi plato
lleno de deseo,
soles pequeños que imantan la cruda
sequía sobre la cuarteada melena del pantano, es como una lengua arrebatada de miel seca.
Llueve en mis ojos como nostalgia
del rumor tenaz de visillo que en la
ventana hunden los ojos espías donde la sequedad del aliento que las riberas enfoscan llenas de miedo y cemento orillan pertinaz la secuencia
de la escasez.



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