El blog de Víctor Mileo

Mi mapa me canta direcciones
infranqueables, caminos de rumiados
destellos que calibran el miedo
cuando, éste aparece sin forma pero
con voz.
Es un sendero que se abre al instante
la pálida desmesura tiene caretas
que informan precoces anillos de destinos y de emoción.
Pero y si.....
El roto del dolor acompaña corazas
en las orillas de los buzones
partiendo el viaje memorial
en un simulacro de esperanzas
efervescentes que replican
a las voces.
¿Cúal será entonces la persona dueña
de esa voz?
La que traza con decisión
la pereza de los insomnios.
O la doblez de las dualidades
creando múltiples caretas y enemistades.





Reservados todos los derechos©

Navego el surco del mar de la vida
desgranando la simiente que me pide
invadir,y perseguir el horizonte,
que no llego nunca a encontrar.
Y así la psicología del movimiento
me revela la única verdad.
vivir es movimiento
sentir es paralizar ese movimiento
en esencias temporales
grabadas en el hallazgo
de la desenvoltura de los secretos
que la vida nos susurra para movernos y hallar motivos
por los que sentir
el vaivén del deseo.




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Dormir en los rincones del desprecio
con cautela del dolor infecto,
primera nostalgia del duerme velas
en consciencia del velo cayendo.
Esta visual transparencia
nos mutila con el mundo horadado
en pliegos de lloro convicto.
Desde la primera luz del dorso
el sol candente de primeras leguas
camina sólo entre las sombras que engullen los acordes del mimbre roto
del confeso amanecer
limpiándolo paterno en la arista trémula del decorado y de su indigestión.




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Catedrales de niebla me dan la bienvenida, solo el surco del barco
horada en el río la fe de seguir camino.
La sal quema los días entre mezcolanzas de azur clavijeros
del mustio compromiso con la nada.
Pero no siempre mutilan los lloros
las cavidades del vacío.
Sólo la plañidera del cortejo alumbra
la serena vitoreada sonrisa del ayer.
Desde ese cumplido que hace reverencias al otoño, se inclina
la estría del hueso, en un rumor
de tácitos nenúfares y clandestina
soledad.



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No sigo tus simulacros tan vivamente
aderezados.
No busco silencios de añadas uvas para el vino que duerma la lencería
del jugo cautela.
Te busco a ti
siempre merecida en un hilo temprano.
Dime que el turbio consuelo tabulado
se traga el mimo del agua
su huella cimbrea como las olas del
naftaleno cajón del mundo
que guarda calcetines roídos por los dedos.




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Los laureles del mustio candor
que el norte brilla en su búsqueda
campan en hilarantes
sollozos casi rotos raciocinios
abrigando sienes
la estrella se persigue involuntaria
con el cuenco del todo habitando
las pieles rotas del desamor.
Muchos se equivocan y amplían
baremos de salitre ignífugo a una suerte de héroes,
como cortinas de humo, en la crédula sociedad del ingenuo mercader de zorras y añiles
turbios del deshuesar, los restos del mimbre que nos hace soñar.
Son charadas del mundo germinando
soledades en sendas con paréntesis.





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Solar de añicos nombre
unos que apellidan los vagones del vacío, casi sin hermandades
se involucran los horrores
en un simulacro de crueles paciencias.
La voz arbitra esta especie de show
sin un empuje visceral que impida
que el clamor de la fama orille
un agujero en la maceta vacía de mi ventana.
Plantando allí la desesperación
del cobijo que anhela la muerte
en su despliegue floral.
Una semilla que germina la pared
del mundo sin enraizar.






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El dolor de tu ausencia hace meditar
la eléctrica mama del lloro,
esa ingratitud de crecer juntos
palidece astro del calor
chispa inmediata de trémulo gozo
del premio,
candente sabor a fe de insumisos
nos dice que los recuerdos tiran de mí con el sabor a jameos del agua
pronunciarse deleite silencio de la cuna mecida en la canción del pájaro.





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Desnudo de aguijones el avispón
se come el abdomen de las abejas
invadiendo el crepúsculo de la comunidad, una mudez de sanatorio
asceta en el ingobernable redil
del solitario.
Peñasco de lirio rezuma el polen cántico premura del soñar.
Sabes a hierbabuena en un trébol de cuatro
hojas dibujadas por preámbulos del
dictamen, gula del ángel indemne.
Candado en la suerte y coro global.



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El arañazo en la pupila del fotógrafo
no cicatriza jamás,
la penumbra de la herida se come
las imágenes trasnochando en su
infección.
La rara vida encadenando historias
mínimas afronta des colchones
ramificados en el anhelo protagonista de su objetivo.
Que engulle miserias pálidas en performance del trino cúbico
de su andamiaje construido en la
delgadez del mundo y en la piel de su fotograma.


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Un triste recuerdo vuelve
como lo hace la botella del náufrago
a una playa que se erosiona de un rostro lleno de dolor.
Ese rostro es el de todos
buscando, respuestas que son
memorias de una vida que no
se quiere recordar.
Y así ejecuta la edad
lo que el tiempo entierra.
Mimosa edulcorada tenencia
que logra no mirar atrás.




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El pegamento de los silencios
recobra un umbilicado resquemor
del sonido y de su división
cuando la sordera diminuta tus
percepciones,
o simplemente no oyes el canto
de sirenas, los pliegos de la comunicación se ajan como lepra en la madera desilusionada ante las manos en voltaje irradiando energía.
Dejaran un legado de absoluta pureza, cuando el papel en blanco
nazca brotando de su elaboración
entre silencios, el poeta y el músico
hablan del espacio común, que procrea en la delgadez del lirismo
con savia sanguínea, la peonza del arte gira sin púa saliéndose del círculo de tiza marcado por las reglas del delator que ha reescrito en los vacíos la plástica del mutismo.



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Un camino entre la ceguera
abre coloquios entre recuerdos de imagen.
a los dos lados del camino el fuego crea un túnel de flamas,
como si se abrieran las puertas del infierno.
Esos recuerdos penan como ciegos
entes , espectros dulcificando la negación que se hace
la sílaba del dictado,
en Braille.
La imagen se pierde
entre metáforas
con un significado desnudo con puntos y rayas
ramas de un seto recortado como una
boina y que caídas en el suelo,
son las pieles de la estatua
cincelando así. Hasta que la forma queda pulcra, purificada, al dar
el aspecto del arte que ya habitaba
el todo, la poda fue su nacimiento.





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Nubes de roto ángel en la
irradiación de su vuelo suicida.
Desdén del trino ámbar
miel del turbio cantor de la
noche cama, del ruiseñor con
afonía, en los vítores ansiosos, la vastedad del mundo negándose en la caída
y un beso del dolor cuando florece la pálida tiniebla,
que se cose a un peto de orfandad
múltiplo de una ansiosa ráfaga
caminando entre la ceguera.
No vuelvas a mirar.
Tu vida se enhebra en el ocaso de una germinación de la parva
sal del arrullo con cánticos cuando fuiste expulsado
de la casa de los mil mocasines.




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El destierro de la emoción,
acompaña la irascible cautela
del interesado,
solo el molde que se deshabita
cae como un harapo de piel
en el nido de toalla nueva
que remienda pulcritud
oscilando batuta en mano
la dirección del velero,
antes de abandonarlo,
por un cascarón.
Y descubrir que esos sentimientos
ya estaban ahí, misteriosos
llenos del lloro de la lírica
fermentando en las bodegas del barco
un vino de gran reserva,
imposible de repetir.





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