El blog de Víctor Mileo

La piedad del tiempo sobre la vejez
un estúpido resquemor del silbido
anunciando el tránsito del amor
que deja un molde de un grito
revisado por el dolor que cuartea como el tiempo hace con la madera
los cuerpos que atraen las sedosas puñaladas de un velo
recitador,
imposibles de enumerar
con el calibre del cañón de la muerte
anunciar, velocidades en el sigilo
de la edad.




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Patíbulos para falsos mimos
bambalina de un disfraz
cuero de fría mirada, en cautelas
las sombras que se acuestan
con insomnio, se levantan en tu lugar.
Precoces diamantes de brillo blanco
se sueltan de su collar, como muelas
de un temprano misterio,
en una cascada de tiempo sólido
mordido como pulgares del sueño
par-impar.




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El insomnio de los besos
pleamar de los cobijos
mediadores del silencio
un candil encendido,
en la obesa noche
densa como niebla atrapada en un vaso.
Que no se bebe se huele,
como lubricados ojos nocturnos,
y legañosas riberas del candor
irrealidades templanza azur
del miércoles, en pedregosas y rancias
caricias de pinceles que mutilan
arrugas en los sueños.



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Mi nostalgia es la piel
del corazón, cuando rota
se seca y la lepra la desprende,
como jirones del sol, anunciando
que se hunde en la línea del sentimiento.
Un esqueleto de desidia
que hiere la juventud de la edad.
Exprimiendo náuseas como orillas
del dolor palpitando trozos de mar
en lo sucio, mueren vigilantes, de soles donde su haz hace cabriolas
en la irradiación del beso poniéndose
moreno como lluvia de hielo
en la desierta mirada del ocaso.



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Gajos de luna mezquina
de impermeable silencio
de auspicios involuntarios
tracto en vagones destino
lanzaderas del giro orbital
meneos del malva rayando
los días que nacen bajo el sino
lunar
mareas en aullidos, caricias
en las orillas del infierno masticado
por sirenas mudas,
ataduras del punto de fuga, mordiendo el visillo de los oídos
que en opacidades múltiples del ruido,
taladran alondras el místico
orgullo silenciado.




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Hilaridad
trémula cantata del sueño
parva alegoría des maquillando
la mentira, sinuosa serpiente del miedo contagiando sirocos del nacimiento.
Vuelves tras los pasos y descubres
el nardo del dolor floreciendo
en la oscura tenencia, clamor irreal
de una abstracta juventud que te guía
impopular por meridianos con
temperaturas oscilantes y que te obligan añil del cielo rugoso a
palidecer con otoños de sol crispado
en la fiebre de tu mundo.





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La suerte del comediante
se despega de las manos
como lo hace la tacita de té
del hombre con temblores
de Parkinson.
Ya no saben los trucos
intemporales,
palidecer en cánticos de luna rota
la altiva esperanza se arrodilla
ante la miseria para disfrutar
de una sobremesa de humilde
retrato y de drama mundano.




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El mundo cautivo
por la mirada del cosmonauta
el delirio de pertenencia
marea visceral del planeta con peineta, arde los ojos con mimosa
preñez mientras cuenta los pasos
en el camino caudal del mimo
en transgresión.
Dice tibieza en la tersura
del dolor cuando eclipsa
mandatos del ser.
Desde ahí arriba la batuta diseña melodías de armónica insurrección
en el universo palpita la quijada
del todo en flamencos atriles
del desagüe de la existencia.






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El filamento de una bombilla
después de un cólico
por la indigesta comilona de pasta,
aparece irónicamente en mi visión como un muelle de espagueti dentro del cristal alumbrando la cocina, como una sala de máquinas a la que una biela agarra con fuerza las cabezas de dos peones del ajedrez humano.
Esa bombilla que luce su espagueti cocido va electrificando las luces que la bohemia ameniza en sus sobremesas de la Itálica y mediterránea siesta del mar.
Los cordones de unos zapatos que tienen gafas de lentes de sal
y el ámbar de los semáforos
iluminan la miel que suda
gotas de Afrodita,
mientras atamos los espaguetis con doble nudo, listos para caminar
la avenida de la fiebre.


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Arlequinadas sospechas
del hambre insultando los estómagos,
preludios de incoloras banderas
de angustia no se merecen
la pesca del surco en raíles
de cortijos, amparados en la ira
que de la noche abierta en los
puentes amanecen disturbios
entre sangre de hermanos.
Espías en los zapatos
miradas de ausencias repiten
como loros dados cuerda
el mensaje de la autoridad.
Esnifa una raya de sal
la dorada cuando oculta su espalda.





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La enajenación del silencio
arbitra péndulos en cavidades
como moluscos engañados por
el limón del beso.
Antojos en paladares
exquisitas melodías del ciego vendaje
que el mutismo dibuja en paredes
auscultadas por el timbre avisando
preludios de inaniciones,
soplos de vítores tangenciales y
fisonomías de la nada construida
en crisoles de felicidad.





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Estuario de miedos
la vida nos llena de tiempo,
rabiosas caricias del día después
virtualizan regencias exámines.
Que dudan de su alternancia
en praderas frenéticas
invadiendo la fertilidad
de los sueños.
Ya vigilias de acordes
doran el frenesí donde
los desacuerdos raspan las cuerdas
del contrabajo, que en su contratiempo
dulcifica el suero de la música
embriagando los momentos
de leche y canela.






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Mil pétalos rosados acarician
las calaveras, es su sangre coagulada
en forma de pétalo volviendo
al cauce del río que durante
ocho décadas mantuvo vivas
las esperanzas del riego cauteloso
de sus riberas orillando sentimientos
de comunes y solidarias misiones.
Cuando se encuentran esas mareas
íntimas desembocando evocadoras
en los estuarios, las vidas encuentran
sus ceniceros descubriendo sus restos disgregándose en la última de sus
mentiras pellizcos de verdad recreando átomos de veracidades
construyendo geografías de mundos
elásticos que en cada cadáver mutila el recreo que el tiempo ampara.




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Los andamios de hielo crean
nostalgias de frías relaciones
construir desde cero la muralla
del corazón para que no te lo vuelvan
a romper.
Es la medición del tensor que tienta
murmullos en las jaulas del amor.
Algo renegado del planchazo
cuando nos tiramos a la piscina.
Y no hay agua.
¿Cómo amar sin correr riesgos?
¿Cómo rozarse sin sentir?
¿Cómo buscar la cicatriz antes de la
herida?





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Candela en la honda mirada
a la inmensidad del horizonte
quemando los restos del día.
Otoño en los corazones que palpitan
con más velocidad
esta estación broncea los
paisajes madurando como manzanas
al sol la edad del momento tardío.
El goteo del tiempo mantiene vivo
al paciente planeta, ¿Cuántos usos tienen los horarios de los que envejecemos sin pareja?
Las soledades tienen un mismo
hormiguero, donde cada hormiga
deserta del ente social, y va por libre
en la credulidad de su entorno, porque es una frontera imposible
de alcanzar.
Una segunda mirada al horizonte
guía la angustia de la incomunicación
los ojos proyectan el anhelo
la audición hace tiempo que escucha frecuencias manipuladas
por intereses globales.
Otra tercera mirada al horizonte,
y ya sabes que desde la isla donde estás inconexo no se puede transmitir tu S.O.S
Tan solo te queda tu mirada.




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