El blog de Víctor Mileo

Mitologías de ausencias echando
de menos, los muslos empapados
de deseo.
Los lunares dibujan las líneas suspensivas, por dónde ha de ir
el trazo de tu auténtica identidad.
Fuera caretas, los círculos redondean a las personas previo pago de cash
para curarlas.
La luz de gas es el deporte nacional
los buitres no dejarán nada, sólo
el nombre de tu taquilla intacto
allí donde se guardaba una de tus pieles, mudará hacia otro cuerpo
y será un uniforme más.




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Viñedos en las venas del brazo
la soberbia te hace adicto
a la irascibilidad, esa que te avisa
prolong de un misterio.
Las tardes cercanas dejan noches con gestos de deseo, sólo los vicios contestan el diálogo que depreda en los perímetros.
Los móviles motivan el interés pero se cansan antes los detectives de poemas suburbanos que los padres horadando nostalgias en sus hijos
adentrándose en mágicos conceptos
de revolución.
La preñez del auditorio amplificaba
los solos de guitarra y contrabajo
la sedosa calidez del sitio hacía viajar rápidamente a la estima,
aunque no hubiese conciertos
el silencio era un motivo por el que ir
y barrer toda la mierda que dejaban tras de sí, la piara de los últimos espectadores.
Todos conocíamos nuestro estatus
nadie quería ya servir de escudo
pero el hambre manda.
Haz tu paréntesis entre burbujas de indolencia, endurecer la llaga que palpita puede ser peligroso podrías perder tu poesía.





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El vértigo aumenta con la decisión
una alarma que se activa desde el miedo, tan hermético como el dolor
de muelas. El sueño arbitra celosamente el castañeteo de los dientes, y cuando se acerca un abismo las piezas del coral empiezan
a moverse, pareciese que te arrancasen los morales para un ajedrez, como si fueses una presa.
aun sabiendo que la caza furtiva sobre ti está prohibida.



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El implante de orgullo se desgastó como la dentadura postiza.
El calibre de la autoestima castiga la buena voluntad
marea que crece casi harina del mercader y mide siempre las gotas del néctar cayendo como un hilo
de miel, su tamaño aspira a saborear
la savia del cerco en un otoño
muriéndose en lastre y duna la porosa delicadeza de las flores de otros mundos, capitalizan musgosas
los deseos carnales de los hombres
solitarios.
Aprendiendo a amar.
La dicotomía de la salubre indolencia
que pellizca los días desnuda los cuerpos temblorosos de las imperfecciones que pueden ser una virtud, dependiendo del cristal con que se mire.
Arrullos de cándidas bienales
acarician los cuellos de cisne
en deliciosa esencia los orgasmos
se abrigan con mantos de terciopelos
de seda pura y almizcle.





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Caducaba el brío musitado
donde la esponja ensucia más de lo que limpia.
Es un sino edulcorado por ambiciones de telares construyendo
la mentira.
Así la enamorada y desquiciada
percusión de los deseos demuele
con el choque de los platillos la sinrazón.
Cansino candor de la entrepierna
entre ese deshuesar y el éxtasis desflorado se puede construir el mundo sin esperar una semana.
Cada vez que miras tu rubor
reflejado en la llaga del futuro
el porvenir se construye azucarillo
tras azucarillo levantando los muros
añejos de la solemnidad.



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Estriado desierto de mi dolor
cantas sencillas cartas con rúbricas
del sol en ascensión.
Mira la militancia podrida del adiós
abriendo en el libro las aguas como un telón.
¿sabías caudal de lo surrealista
marcar caminos sin prejuicios dejando atrás a todo y a todos los
que alicataron tu presencia con
resquemor?
Y ahora bufones del interés.
Palidecen arcadas en el tiempo
por el sinfónico túnel del delator
sólo la silueta dice de ti. El tutor del diablo
canta contigo un murmullo
de ambición,
la escalera escupe virutas de éxito
Valiosas conjunciones de sentidos
que capturan volubles acordes de réquiem.




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Suburbios de venas regando
prisiones de llantos
campanas de llegada a los puertos
vomitados, justa línea de ámbar
que mece como cuerda de violonchelo la tardanza del verdugo
que decapita el día con un hacha.
Herrada en los balcones del tramoyista, que abre como un telón
la noche y
la vida
acero del cuerpo
busca entraña donde germinar
la arcilla gris.
Casi cada bloque de ladrillo
tapia siempre el mismo muro.
que rodea la vanidad
escupida a la cara.






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Soy una astilla del árbol nacarado
de la soledad que se ha clavado
en tu mente blanca como luz de
sanatorio.
Brillo del tamiz insano hecho
leña en tu estío, búsqueda
del campo donde dedo y mano
se unirán.
Arquitecto y arquitectura.
Arena y reloj.
Hidalgo y gigante.
Molinos y escudero.
En el destierro del deseo
los grumos de la noche
dejan de espesar pálidos
tendones de bruma para
decir desde siempre que
la escama de la muerte
invade dulces cánticos
de pleamar y sólo echa los anzuelos
cuando encuentra belleza en la sal.




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Mi voz no duerme silencios
habita la piel de los gritos
campando meticulosos
don aires.
Un brío cantando sólos de guitarra.
Con punteos que me hacen hervir
en el vaso de la medicina
la efervescencia capitular
de mi locura.
Un rombo es el cuadrado estirado
por dos de sus puntas, algo que dejó de ser cuadriculado y empezó a pensar en ti.





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En los años nerviosos llenos de escalofríos la tardía mañana se desmenuzaba en trozos de hielo
sobre las cabezas de los alfileres,
brillando, la nunca deseada
tormenta de prejuicios y envidias.
Después los mitos dormían en los albores de los S.O.S
Y nuestros trajes de la seda de los
gusanos, que debían ser luego mariposas amarillas haciendo cabriolas,
se carcomían por los puños, un diablo desvistiendo capa a capa
el silencio de la prosperidad.
Un difunto de visita a su propia
identidad que recogía las alas de las polillas, cuando éstas se quemaban con los candiles de digestión.
Esas llamadas de socorro
eran el reflejo de quién se mira por dentro, por primera vez y encuentra.


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Abismo de yugulares
vaivén de suertes rojiza
campo que habita la miel del mundo.
Di tú espiga del vino
caprichosa templanza del rito
música que mece la nada
en el puente que nace cada noche
del miedo insultado a la cara del
horizonte donde contesta la luz
la doble cara de los días.




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Felina fiebre del delator
lluvia en la noche
tejidos que la nocturnidad
inflama justo antes de atacar
los cazadores habitan la sombra
relámpagos de leche lunar descargan
la ira sobre el mapa de la llaga,
que palpita irradiando nostálgicas
horas definitivas.
Tras esa lúcida y analgésica tempura
todos los nervios se empanan de suicidios como capas de alienación
se pellizcan carbonos tentadores
de sucios prismas y adioses delgados
en la rota deuda del nacimiento
campa sin tregua la vida.


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La duda del sonido
embellece la partitura cuando se compone la inspiración recortada como en un patrón del vestido multidiverso de la naturaleza.
Los renglones donde las corcheas
hacen una calle de cada uno, tendidas como en terrazas de música,
una carrera de caballos sinfónicos
acelera la composición que va dando saltitos en el rocoso mimbre del diálogo.





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La soledad preña los silencios
de anarquía, un deseo construye
más silencios imposibles de abandonar,
Sólo el abrazo del sonido,
puede crear música.
Un sonido que muere cuando llego
a mi interior y empiezan, las voces
a murmurar el tiempo de lucidez
una gran estafa que el ente vuelca
sobre mi esquizofrenia.
Una luz negra que mancha mi mundo
siempre controlado por otros.
De todas esas voces rescato la tuya . Y es como recoger molinillos de polen en medio de un huracán.
Sólo para decirte te quiero,
aunque en realidad me lo diga a mi mismo,
La medicación controla el turbión
de mi jaula abierta y vacía
de mi cementerio de gritos.




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La astucia de los roedores acampa
en llanuras de color amarillo
un deseo que los hace inflarse
de rojizo tiempo a cambio de orgullo.
Los trenes reptan como culebras entre montañas de luz
que engullen ratones como descanso de apeaderos donde pareciese que recogen esquiadores con retardo.
La nieve es esa nata del cucurucho
protegiendo su cima
varios desnudos que entrelazan
las galletas con punta de chocolate
enconadas de brillo y sabor.



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