El blog de Víctor Mileo

Los candiles con su luz des obturada
son como pupilas escondidas tras la luz hirviente en el asfalto del ojo
prensando el calor de los días.
Y sintiendo la voraz venganza
clavada en la espalda.
Su traje de voz compuso orillas
de deseo en la playa tragedia de sí mismo, auscultando paredes
heridas con clavos, sangrando en envoltura la paradoja de ironía
que se comía la multitud.
Como una pincelada de nervios y pelos, deslizándose entre la mentira.





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Sordera vocal elevada, en
diagnósticos, de pereza
por un pasillo de incredulidad
que se encuadra en la lejanía
cuando se ve venir al dolor
atrapando lunas de papel
húmedas como piernas
de nadadoras.



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Mi ingenua mirada me traicionó.
La tuve disuelta vagando por el urbano, decorado.
Ese tránsito era hipnótico
balanceando a la muerte
que emergía de entre las sombras,
las calles sangraban mitómanos
perdidos en una fracasada fama cayendo, cayendo por la cascada de decisiones erróneas.
Mi visión se hizo mayor.
Quebró tapiando la pupila con muros invisibles, desde dentro
la mirada al ver no dejaba que penetrase el horror
pero, sí el dolor
toda mi existencia
absorbía como
una esponja, la crueldad con la que
se disparaba humillación, un mal tiro
se llevó una vida, de las siete
aun no corrompidas, por lo mal
construida que estaba la escalera
social.
Guetos de infamia reproducían
la infancia frágil y expuesta
ante los retos, que la senda
me llevaba hacia calles sin salida.
El vómito del mundo era irónico.
Porque era la herramienta con la que soportar toda la mentira,
construida en el día a día.

Busqué campo después de la jungla
de asfalto.
Y en la soledad encontraba mis defensas
Aunque, la desestructuración
del andamio mal montado
no dejaba que acabase mi
refugio, conseguí hacerme con
un cinturón de herramientas. Para que mi mundo conocido
no me maltratase más, y empezase a domar.
El monstruo reproducido a base de golpes que quería venganza, construí
para mi Mr. Hyde un velo de paz,
sin ira.
La mirada entumecida se deslizaba
buscando belleza, y así fue como
la poesía me encontró lleno de la surrealista mirada de
exposición al caos.
Y empecé a escribir, a expresarme
ante tanta violencia.




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Durante el tiempo que nos amamos,
fue como degustar el río de miel,
mermelada y chocolate, de tu piel.
Triunfando cada noche en la que
rezumaba el flujo de ese mismo
río, potenciado por costas de frutas
y bienvenidas, un deporte donde
los dos nadábamos sobre ligeras estrías de espuma y olas que nos acercaban al dulce contorno.
Deleite de nudos de lazos contundentes.
Ahora después de todo aquello.
La irascibilidad del tiempo
Me ataca como si yo fuera un muro
lanzándome una y otra vez una dura
pelota que arañaba la pared, levemente pero cuando estaba mojada, dejaba sus golpes impactados en mi coraza de ladrillos.
Levantada tras la frustración
de nuestra desunión.






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Los orgasmos estallan como hongos
atómicos, su ráfaga polar arrasa con todo como injuria de unos lazos tiernos con la suavidad cayéndose
al precipicio de lo neutro.
Y entonces candentes ojos en llama
arden de placer durante toda la noche, frágiles y capaces de adormecer,
la paredes que se ablandan.
Son paños de vitalidades, muriéndose
destiñéndose en los arcos vitales.
La ráfaga del viento pule el absurdo
deleite de las preguntas.
Desafortunadas.





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Los puzles de los sentidos, anclan
en el dolor, las raciones de pereza.
Deambulan con estilo ,una levedad
de astucias, que empiezan siendo
una rabiosa basura que se va convirtiendo en silencio empaque tado, dispuesto a enmudecer, con directrices los sorbos del júbilo.
Amanecidos en distancia y vulnerabilidad.




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Un traje de ceguera, de tacto involucrado en el despunte de su
reanimación,
la nube dactilar
escribe mutilaciones del iris
cuando a saltitos, los nombres
rotos amplían la memoria,
también sentados en la falta de diversidad están, los pícaros
meciéndose en hamacas
casi rozando el perímetro,
pulen dorsos de genialidad
entregada en números
corrosivos.






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La bailarina de las tardes del oro y caricias
gira llena de hipnosis inmaterial
como una estela de sabor a la que largas multitudes organizan orgías
buscando el éxtasis
incubando el delito de no saber
nada, ahí terreros cm de un auge
capitulan y se duermen victoriosos
por llegar a la esencia mecida
de la falta de gravedad.
Y la bailarina gira con el eje
reverenciando el sol hasta
difuminarse en la otredad
con pinceladas de rubor
frágil.




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Sólo el horror desencadena unas
inevitables coincidencias
que aun sin querer se desarrollan en imitaciones, como simulacros
empapelados, en el orar del sucio
campo de estrías, inflamándose
en cúspides, el hermano perro
segrega la saliva con la que se cura
y en su fidelidad no se mueve de la tumba donde hay huesos de su dueño
irrigado por el suero de la psicosis.



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El descanso del tórrido camino
no deja que los que lucen su esclavitud te arengan una fama de ejemplos incorrectos, ya
designios de la parábola social
víctima del gueto.
Anclaje del dolor cuando te etiquetan
con crueldad. La sádica ocurrencia
de la fama que es como tu sombra
No te puedes despegar de esa maleta de errores, y a veces mentiras abonadas en el jardín crecen hacia todas partes, una hiedra de malicia
y digestión.




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El curso de los días no tenían
el sabor a ti, sus interrogantes,
eran como modular en la radio.
El programa de las seis.
A veces cuando cogía nieve me quedaba absorto como si fuese,el sonido encriptado del dolor supuesto.
Y quedó algo muy claro, los paréntesis de la negación
van cerrándose, cada vez más estrechos
su dirección, en filada en colas de gente que mal quiere, así desean
domar el sereno y ungido, trago de la mala suerte. Sin paciencias.



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Surjo del tiesto plantado con inercia
con el sabor vegetal del nacimiento.
la fotosíntesis me ayuda a mercadear
cambios de realización en llanuras
mercantiles,
nacer como guisante y ayudar a la lastrada inmersión focal. Del torso
acerado como una coraza de absurdez
tangible, merodeando la llanura
cromática versión del Junco polar
y salirme del tiesto.




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Siempre el camino donde intuyo
la necesidad, que cojea y ofrece la ayuda entre arrieros,
pero la traición y la envidia,
rezuman auténticas.
Del canje que te obliga a madurar.
Este impulso de protección
merodea rabiosa la venganza.
El ingrato que se sube al tren de las oportunidades, y se baja sin dar las gracias, como una cucaracha, difícil
de eliminar.
El trazo que quedará en la historia
serán el eco remoto del brazo por brazo, siempre su antagónico grosor
de negrura atará a todos en un embrujo de estafa y maldición.
El camino de socializar de crear
los vínculos, es una pugna contra
la oscuridad del vencedor.




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El vapor de la alcantarilla
esconde entre el sigilo
del aliento ,que duerme
paciente, a un monstruo
de hojaldre
divulgando su retorno
amparado por el ministerio
del sollozo. Y
la adversidad trinando en un embudo carencial donde hay residuos anclados al desliz
de la radioactiva muerte blanca.




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Suspiros de siempre, maquillan
en el invierno de los sauces llorones, la verdad oculta, una vez encontrada
tiene que reposar por su porosa piel
de naranja el humillante color del trino que suena a hambre, a muerte
para alimentar ese hambre
y a sucio adiós, calidez de la noche
abrigando el trueno nocturno.
La perdiz del camino.





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