El blog de Víctor Mileo

Suspiros de siempre, maquillan
en el invierno de los sauces llorones, la verdad oculta, una vez encontrada
tiene que reposar por su porosa piel
de naranja el humillante color del trino que suena a hambre, a muerte
para alimentar ese hambre
y a sucio adiós, calidez de la noche
abrigando el trueno nocturno.
La perdiz del camino.





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El desaliento de la vida común
enciende antorchas del júbilo en
los primaverales desencuentros.
Minuciosamente tardíos
la tentativa nula diseñando
perturbaciones sonrojadas
que atrapan
entre microscopios de resignación.
El gen de la voluntad que rotatorio
ha amplificado, la neurosis del
celador, y entonces se mira al espejo
y el intruso trás el blanco de los ojos
piropea dañina la balanza del niño
roto.





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Vi los músculos del día estirados en el
horizonte, cómo luchaban contra,
la oscuridad
de la que yo había sido juez y parte.
Sólo las incubadoras de los días,
donde se criaban, crecían y los soltaban emergentes como rayos, que traían la luz vaporosa, contra la noche en el interior de la montaña
disputando la partida una y otra vez.
Sólo ellas sabían quién era el padre, y la madre de los días, y de las noches en las incubadoras, el viaje, de la luz
era tierna y contundente, cuando se juntaban se mezclaban, los colores
de los sueños y los resortes del ocaso
o la mañana cicatrizando cada combate que era trivial, hablar de ello.
Era inútil, pero un coágulo de preguntas, casi afirmaciones severas
con toda la ira del absolutismo, no dejaban lanzar incógnitas.
¿Quién sería el padre y la madre,
del día y la noche? El magnetismo
la rotación de los planetas.
La ciencia lo explica con contundencia
pero la magia, del descubrimiento
en uno mismo de la nocturnidad
y la claridad, el ritmo de los planetas
su musicalidad, la poesía interna
entre una piedra del río, y el propio río de tu interior, donde tanto uno
como otro, pulen la roca interna
en una erosión de los años, donde la flaqueza acaba secando el río,
y uno muere a la orilla de su propio
Hallazgo, comprender, la cirugía del tiempo.
¿Y por qué el mecanismo que mueve el mundo es milimétricamente perfecto? Y dentro es como estar en una jauría de lobos, un manicomio de marionetas
cobrando vida.





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Fuego prendido con una mecha
de piñatas,
el rugido deletrea ficciones que escalan las torres del mundo
Cimas de auténtico dolor, pavimentan el entorno castellano.
Los campos duermen el tiempo
de la vela agotándose, lleno de la locura de los asideros tambaleándose
en un eje de arcillosa venganza.
Los mentideros aúnan el grueso
del daño, pellizcando el insulto
entre ejes de memorias desalineadas.







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Noche de ti
en un triángulo de emotivas
preguntas y de deseo plausible
rezumando, conos de llama, las
directrices de los puntos erógenos
reciben un aplauso dominical
para en el ralentí, disociarse de todos
los ungidos llamamientos,
llenos del milagro ansioso del delirio.
Que el éxtasis direcciona, en el
candor de la vela, llevando la embarcación hacia el estuario de
las traiciones.








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Nos dimos tanto miedo, entre la piel
la fría estación encajaba dolor en presencia tuya.
Y cuando no estabas el miedo desatado dentro de la vulnerable
cremallera de los dos disfraces
pegados como seda desenredándose
caían en los retratos del dolor ajeno
Ni contigo, ni sin ti.
Fue, es y será, un juego peligroso
donde arrebataba el corazón
sus últimos pálpitos.
Un pinzamiento como una estaca
clavada en el pecho.
Una estación de paso, donde nadie paraba.
Y preguntándonos si hubiésemos
sido más valientes, nuestro nexo
de unión nunca sería ya el miedo.
Y estaríamos juntos.
Disfrutando de caricias en la piel
de nuestro ocaso.








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Porosa piel del tambor.
Las ligaduras del terciopelo
acarician los fuegos
saturados en privilegios
de nobleza.
Canta por dentro la hebra de la
hoguera donde vanidades copulan
con dramaturgia y sollozo.
Casi el reemplazo de los cortejos
brillan entre franjas de aluminio
con la laxitud del látex
funcional en coros y lloros.
En un intento desesperado
de redención, aunque el brillo
de sus candentes ojos, hagan pucheros, con el son
del pan.





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Busco el azar, algo coincidente
que no obedece a misticismos
ni revelaciones,
con el argumento cansino de energías devoradoras,
filtrándose en el origen de los deseos.
Tan guiado por simulacros
que todos quieren pelear
por tu espíritu
tu sustancia, la que moldea
el envoltorio dando forma
al recipiente de gozos y sombras.




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Las sombras cubren los sueños
no realizados, como capas escolares
alzándose con la iniciativa batida
por el sol y el viento.
Desde ahí, la ingenuidad está
atrapada en una tela de araña.
Será devorada con rapidez y crueldad
los viejos encuentros,
la nuevas amistades, no cuajan, por el prejuicio.
Las etiquetas se alimentan
de la envidia, del cromo, manoseado, y rebuscado para álbumes persona o tribus de enajenados.
Con intención de
humillar algún íntegro, tan frágil.
Que hay que desandar los rumbos
tomados por el azar.
Y recomponerse entre barricadas
para no tocar fondo.





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La discordia menea el insulto
ajando su fogonazo efímero.
Traslucir el compromiso
es numerar el tacto,
como llaves de un buitre negro
rondando los polígonos.




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Puedo corromper las directrices
del sueño con la hiel soltando la venenosa parábola de los intereses
puedo huir de la realidad, pero para esconderme necesito que la cima del mundo tenga un hogar en las aristas y yugulares del subterráneo campo
del trino.
para anunciar mi incompetencia
salud del lloro, en el amperaje
símbolo del nutrir cansancio
de la delicada sombra del ruido.




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Ausculto las paredes heridas que sangran,en el yeso
fresco, mandobles
de insalubre desaire que a gotas
del delirio nos recomponen
sin el trigo del molino
girando, girando en el recodo del
universo.
Sin planes de aunar el delito
manoseado, de la mentira.
Los ciertos hongos del látigo
abrasan caracolas de notable inventiva, pero sollozan después
al cicatrizar las paredes auscultadas
Llorando, yeso. Tierno e irregular.




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La sombra de un ruido araña los viajes, encandila ,
el suero de los lloros y en primarios deseos de astucia nunca deja de escuchar
escala las paredes, rompe los sueños
del intruso, que espía las lunas del rugido paternal.
Antes de las comas, caídas en los simulacros del viajero.
Nunca nadie ni su plural, dejó que se entregasen al orgullo,
estos días en peligro y paciencias, hasta atarnos en la agonía de su fiebre.




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Cimas subterráneas gobiernan mis sentidos, desde allí entierro en sus
coronas, la belleza incomparable
de mi dolor.
Minucias de un satélite campando
en los solsticios del mundo.
Casi el escalofrío del horizonte
cuando choca con el tren que lo penetra, disuelve el origen del
incauto viajero.
Hasta que se pierde.




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Si mi último verso fuera una espada
y la flor durmiendo su larga llaga,
el roto desamor, intentando
nadar, casi ahogándose
en la vena del río pellizcando
la tenue brisa sin el mar
candiles de miedo oscuro
palabras del múltiplo y ninguno.
El perdón de los huesos,
el desierto sin candor en la herviente
tierra del adiós. Sin promesas, despierta.





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