El blog de Víctor Mileo

Viniste templanza de orgullo,
malherida en lo más profundo de tu interna virtud, tus asideros donde
mascullabas milimétricamente
los sollozos de encaje, con prolífica
experiencia, canicas en el estómago
digerías en tu profesión como rodamientos de un cronómetro
anterior, pellizcos de incendiadas
paciencias involucrándote en el mito
de la negación.




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Volutas de mezquindad
hieren la virtud del honesto
del insumiso,
veraz la cautela bromea limítrofe
por el aullido del inocente,
pero no comprender las astillas
del corazón, cuando se enciende,
libra las voluntades del agónico
de la victoria, si hay algo de victoria
cuando se llega a la otra orilla, y recibes el desprecio.
El cerrojazo del anfitrión.
La marea sigue llenando el mundo
de esperanza, erosionando la roca
en cada caricia, llora la madre del trigo, los auspicios del telonero
medidor de aspereza y
desesperanza
tribu del dolor, cautela en la huella
simple medidor del simulacro del diagnóstico hidrofóbico del prensador que múltiplo de nadie.
Impide la suerte del flautista.





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Los sabores del silencio, son precoces
esencias de un mínimo de la catadura en solsticios de mirlos blancos,
con astucias del miedo concatenando
la lírica y el levantamiento de pesas.
La sinfonía llueve en tenencia de un lloro que cauto nos hace brillar,
primero, como pensamientos animados, segundo como personas atléticas.
Y entonces lo que miramos llenos de un,
orgullo prolífico nos mantiene en la cima subterránea, escalando y a la vez penetrando el vaporoso, yacer
de los crematorios del buen recitador.




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Los campos, alfombrados por la terquedad del cultivo,
las mantas del diluido mascar
retienen, el roer de la mente rumiando
a saltitos por la verja del palacio carmesí, tan angosto como pulido
desmarque de la huella sin el filtro
capicúa de las ceremonias.
Sólo campestre el aullido penitenciario riega en barbechos
la unidad del quejido.
Quemar el mar depurado en el signo
del patíbulo y sostener el grito de la vida cuando es arrancada como la matanza de insectos que hacen los críos en su búsqueda brillante de la
experimentación, del trueno interno
cuando explora la persona el huidizo
ángel de la buena voluntad.




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Vientos de ebullición
colorean la migaja untada en leche
la vertebración del silencio
acampa mutilada en los sollozos
del arquitecto,
siempre los ocasos duelen con
la vergüenza del estallido
de la bajada de renacuajos
por las venas llenas de mostaza.
Como arterias reguladas por guardianes del dolor.
La quimioterapia sacude los sostenes de la nervadura,
por los que luchan en la batalla de tu cuerpo. La inanición.




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Los fracasos son pepitas de un gran
reloj de arena, cayendo, cayendo
al abismo temporal, en los que
está el tiempo encerrado vibrando con
anonimatos desconectados
siempre atrapado en la agonía
de los desiertos, donde las voces
mascullan el interno desenlace
de tu memoria.
Tu pensamiento mide su desesperanza, ánima
del loco desenredar de los bulos
creciendo como hongos infectos
en el jardín privado de cada uno.




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Dormimos el ayer en el presente.
Casi cada hora el reloj vuelve blando. Los cimientos
Balbuceando ,
del miedo roto, sólo el margen
del dominio amparado con fosas
del cementerio todos ordenados
como teclas de piano. Comprenderán un día, lo voluble y delicado que es
el futuro cuando se mezcla con la velocidad de giro , y un diagnóstico de belleza
colabora con la muerte de la noche. Donde todo se gira se cambia
en el decapado del hojaldre.
Peñascos de trino cantan sin esperanza los telones del diamante.




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El quejido interior de la amapola se desangra hasta llegar al blanco
mutila el hito despiadado del mundo. Otra sonrojez aliviará la piadosa voluntad de los pómulos inundando la fresca mañana
Así remarco la absoluta defunción
de mi maltrato, morando entre el sigilo
de la deuda cuando te astillan el corazón con el espino de la planta.
Noctámbula en asideros de demencia.
Tan sólo recoger la flor y entregarla reciclando el deseo de la huella que
dejaste en mí, llenando el depósito
de insaciable ternura por tu existencia.




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Llueve dentro de la cábala ,
un camino de licencias
lloradas sin ventana al exterior.
Sólo el fulgor del candente puchero
se exprime gotero de nube roída
en el ángel indemne.
Vi tu torpeza acercarse como una ola
viajera, lentamente cayendo en el
insomnio del delator, tu búsqueda
llegó ante mi hogar, y sin reproches
acepté tu llegada, pero sin mentiras
descubrí tu malicia, ese ajeno gen de envidia, el tiempo no te lo había cambiado, y nacida en ti, la rabia
burbujeaba pidiendo ingrediente
para cuajar.
Así que sin rencores, como alquiler de razones, abolió tu presencia el
carcelero de rimas y prisas, te expulso de mi vida, sacudiendo la mortaja que el cementerio de gritos
os hizo culpables anónimos.
Sin embargo yo os conozco bien
sois los creadores de fama, los inyectores de la luz de gas
repudio vuestra charada,
vuestra falsa amistad,
Ya no me hiere. Quedaros en vuestro
elitista pueblo de mierda.
Sólo entre poetas llegarà mi
redención.




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Y después, te abrazaré en un arrullo,
en miel de vida delicadamente anfitrión, del uso dorado de la mecida
llama, con la que te encendí.
Y, cuando te meza ligera en silencio
de un abrigo de caricias, el aroma
incensado de tu vibrar, consumiéndose en ceniza de plata
hojaldrada, culpables en el hilo
del humo disipándose en el brillo
de una noche sin nombre.
Allí nos reproduciremos, como víctimas del cambio.



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Y el encuentro, de
la vorágine anima a sepultar, lo tradicional.
¿Por qué los silencios tienen
la prisa inaceptable de establecer
la sumisión?
Si con todo aquello se dice mucho
más que con el ruido de la veracidad
Pues hay muchas maneras de decir
si. Y encontrar la negación es cuestión de tiempo y habilidad.


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Mi cincel busca relieves, hendiduras
en el mármol venado de astucia,
para enloquecer mientras a las estatuas se les resbala la piel como
abrigos de inutilidad.
Pero que las rocas esconden los entornos de lluvia y nácar con
un pétreo disimulo pellizcando las miradas del entorno vacilante
ante los crujidos de la madera
del entorno pendular.
Las pieles curtidas surgen del
clandestino control de las medianías.
Pausando vítores de mimosa juventud ante los relieves del arpegio
cono familiar. Que miden de estatura
lo mismo que el sendero de las glorias pasadas. Estatuas y estaturas.




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La inmediatez se tuerce en cimas
subterráneas, solo los solsticios
cambian su maquillaje, peregrina
viaja solitaria una noticia que a la deriva
, tartamudeando la afirmación
llena de lógica, el preñado monólogo
del intruso, rasura la velocidad
del entorno cuando descarga los silencios, animando el veloz mensaje
herido ya por la impresión de sus letras, y guardado en sobres sin dinero, tan solo leer, para que el autor pronuncie su voz.
Y no se pierdan las letras en, algo
circunstancial, como la sinopsis
que nunca atrajo a nadie.





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Cielos anaranjados estallan
entre cúpulas de sueño.
La salpicadura del entorno
no deja que vuelvas tras tus pasos.
La somnolencia arbitra los intermedios de la poliniciación
capturada entre entornos
llovidos del manantial de lágrimas
surcos que en la cara se convierten
en arrugas cinceladas de añil
perezoso. Mira el ilustrador de mezquindades la negrura del policromado, en nervios de guitarra.
Seduce el hábito.





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Volver de un camino repasado
repoblado de uniones y direcciones
La llanura abierta como ventanales
para refrescar el interior del cuerpo,
de la carcasa, trémula y viciada
que genera artística, devolución
del huerto gástrico donde meces
tus aullidos de sumisión.




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