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Hoy, es un laberinto a la deriva,
la pincelada rota del silencio;
después, una misiva
sin remitente y sin memorias,
sin alas y sin tregua.
Un puñado de lutos a la espalda
lamiendo las heridas.
Yo, el pasajero X,
con rasgos alienígenas,
reposado en un trozo de madera.



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