AH, LA INSPIRACIÓN

¡Ah, la inspiración!
Esa pluma que te hace cosquillas en la mente
cuando menos lo esperas;
esa brisa que sopla desde la nada
y a la nada vuelve en segundos
si no corres a atraparla;
ese fulgor que hace brillar una bombillita
en alguna parte de tu cerebro
y que a veces dura lo que un suspiro.
Ah, bendita inspiración.
A ti te canto.

La inspiración de pronto me ha llegado
en forma de complejos pensamientos,
tantos que me agobiaron, pues a cientos
golpeaban mi mente, y me he quedado

tan absorta, pensando que he pensado,
que al querer explicar mis sentimientos
y mi sinfín de quejas y lamentos,
compruebo, a mi pesar, que he olvidado

los versos que brotaron a raudales
y que en segundos, tal como vinieron
no dejaron ni huella, se me fueron,
y me quedé de nuevo sin señales

de vida inteligente en mi sesera.
Yo quisiera escribir, y no hay manera.




Esquiva, imprevisible, veleidosa,
la inspiración acude cuando acude,
no atiende a las llamadas, y sacude
al poeta de forma milagrosa.

Si acaso viene, saca de la fosa
al vate que dichoso dirá, “¡pude,
al fin lo conseguí!”, cuando desnude
su arbusto y lo convierta en flor hermosa.

Es oasis, surgiendo en un desierto
yermo de versos. Es extraño viento,
alisio de los cielos, que da aliento

al poeta apocado en un entuerto
ofreciendo ingeniosa solución.
¡Ay!, bendita, bendita inspiración.

(Javier Alánzuri)



La inspiración me vino de repente
y me puse a escribir a toda mecha,
fue el impacto certero de una flecha
que lanzó cualquier musa impertinente.

En palabras vertí, febril, demente,
mis penurias, ¡oh, triste insatisfecha!
Y , si medito, tengo la sospecha
de que el asunto pinta malamente.

Escribo sin pensar, como al dictado,
los versos que me invaden la cabeza;
tal vez no fuera musa, sino un hado,
el que logró que venza mi pereza

y acometa la gran estupidez
de volver a las rimas, otra vez.

(Eratalia)



Y sigo...

Inspiro al inspirarme, y luego espiro
soltando el aire, porque me relaja
mi pecho, que se infla, sube y baja
y, al final, hasta exhala algún suspiro.

Tan concentrada estoy que no respiro
fusionando los versos, todo encaja,
la mente a mil por hora me trabaja,
le pongo tal ardor que hasta transpiro.

¿Resultará un soneto o un fiasco?
No lo sé, lo medito largamente,
y a final la respuesta no la tengo.

¡Ay, qué pena me doy, menudo chasco!
No me inspira el pasado ni el presente
y el color del futuro es gris marengo.







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