Buda tras sus escombros-.

Como un buda parapetado

tras grupas fantasmales y

ruidos de sables incendiarios;

como un lagarto en el tiempo,

escurridizo y banal como una

bodega desamparada. Como

una loción capilar que de nada

sirviera, como la calvicie errante

de algún volado sonado y de bandera.

Como el mono sabio de mi monopoly,

como la cárcel antigua de Valencia.

Como la sonrojada adulación

de un príncipe a su princesa,

como el maquinal desparpajo

con que se visten algunas ninfas

Ifigenias.

Como el loco que siempre quiso

mantener a raya a la tristeza;

como el baluarte intacto de

los cráteres en primavera.

Como los periódicos con que

desayuna mi portera.

Del país de mis ardores,

españoles y españolas, dictadores,

dictadoras; de economías febriles

y domésticas, pasadizos y túneles

de lanzas bien dispuestas.

Como el segundero de un maniquí,

como la mano de Fátima de algún marroquí,

como el islamista suicida que presume de

sus hazañas en mitad del desierto.

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