Disculpeme niña

Disculpeme niña
A Gala

Discúlpeme niña,
yo sé que esto no es poesía,
no hay estructura,
ni desestructura,
no hay novedad, ni desafío,
en mis ojos cansados,
mirando su sonrisa fresca.

Discúlpeme preciosa, hoy... no, ya ayer,
me deleité mirando sus dedos de mano izquierda,
apoyados como patas de modulo lunar,
sosteniendo el sol de su rostro,
mientras su blanca mano derecha,
articulaba un flash de agujero negro.

Que extraño es esto,
yo tecleando mi insomnio,
de la lejanía de sus hojas verdes,
para convertirlo en documento,
que subirá a los satélites,
teniéndola, hace minutos apenas,
a cuarenta centímetros de mi cuaderno.

Usted estará, ahora, descansando fatigas,
soñando, quizá, otro poema,
mientras yo bailo como títere de barro,
atado a los hilos intangibles de sus yemas,
envidiando a las teclas de su piano.

Yo sé que no le sucede como a mí,
de pensar usted en mí como yo en usted,
para dibujar sus versos contundentes de tareas inconclusas,
antes que suene la campana de cualquier round,
y se terminen los granos del más pequeño de los relojes,
mientras yo, vampiro embelesado,
beso la bombilla que usted ha besado.

No trate de explicar lo que yo no me explico,
de poder conocer los motivos de este amor irredento,
déjeme con este tozudo dulce dolor,
déjeme disfrutar mi éxtasis de ciento veinte minutos,
sabe, usted, que no pude alejarme de sus ojos.

Mis celos son genuinos,
no del que posee y conserva desconfiado,
sino del que sabe lo indeclinable del destino,
que alguna vez, usted se irá, como ya fue, prestando cintura,
y yo volveré, en algún otro solsticio,
a morderme los labios bajo el limonero.

No se haga cargo,
(sé que no lo hará, pero por las dudas)
de este sentimiento de otoño.

Es que a mí sí,
me ha pasado la vida por encima,
por mis culpas de silencios,
por mis miedos de palabras.

Y me arrebatan sus inocencias;
sus cabellos en todas las medidas,
sus romances de piel, ilusión y papel,
sus pájaros, su niño judío y sus zapatos.

Sólo le pido una cosa;
(no le haga caso, en mis ansias
a todo lo que pide mi mirada)
regáleme un poema,
con lo peor de sus palabras,
que aún así será eterno.

Lo enmarcaré, lo enalteceré, lo conservaré.
Junto a la foto de mis hijos,
que me sonríen como ya no me sonríen.
Junto a otro poema de niña adolescente,
y su foto de psicóloga haciendo flan.
Junto a mi pulsar, mi baobab, y leones.

Y pediré llevármelo,
si alguna vez tengo quien me escuche,
entre mis manos,
junto al blanco de mi mortaja.

2001