El combate sin armas

Los muertos desfilan por azoteas
de equilibristas ganándose el rumbo.
Los astros no se alinean entre tersos plumajes de Pigmalión.
Secretos de hilos plurales, en la diana
del estiércol, procrean mentideros
de absoluta deserción,
en excusados de alpiste, donde los loros afilan los picos, y devoran las lágrimas de la jungla.
La cuna ha mamado hirsutos bigotes
de harina endurecida.
Todo el surco caliente del tiempo
horada trapecios de milicias cosechando las armas de irascibilidad.
El pacifismo se preña
de profecías declarándose a falta de estímulo y seducción, el enigma inmaterial, del combate sin armas.


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