El Cristo de los Olivos

Cae la tarde con el mirlo en llanto
y su toga grisácea de tristeza;
muy lentamente muere la pureza
junto al olivo de la cruz del santo.

También se postra ese vital encanto,
que cura al mundo con su voz que reza,
ante los pies de Roma y su rudeza
que siembra la miseria del quebranto.

Se aterra el cielo al ver tremendo espanto,
el odio de sus hijos que es certeza
como el denso tormento de ese manto.

Pero igual nos perdona con nobleza
por la humildad surgida de su canto,
visión de una hermandad con entereza.