El puerto

El puerto

En las lívidas
madrugadas de niebla
de cortante frío
en insomnes distancias del tiempo
afilados cuchillos calan los huesos.

En el desafío
del íntimo encuentro,
en la redondez de la búsqueda
errante,
en la espesura de la bruma
en las calladas noches
de detenidos instantes
en deshilachados recuerdos
desandando miedos
ocultando soledades,
me refugio en el puerto
solitario,
silencioso,
rasgando pieles de curtidas nostalgias
me abrazo a las sombras alargadas
del origen,
granítico sostén de las creencias,
impenetrable muralla de los afectos.

El mar,
arcón del Sol y la Luna,
escondido en la oscuridad,
comparte
el desasosiego en el sereno rumor
permanente canto ondulante
ebrio juglar de odas marineras.

Inquieto,
atado al espigón
prisionero,
un viejo y cansado barco
cruje melancólico
en apagado lamento
cuando el leve oleaje
viene a deshacerse a sus pies.

Me gusta ir al puerto
en las frías madrugadas,
y trepado en la fantasía colorida
de marineras aventuras
en alejados lugares
cruzar tempestades,
vencer míticos monstruos marinos,
y aclamado por imaginarios
seres invisibles
regresar con relucientes tesoros
que se esfuman
al tocarlos.

Me gusta ir al puerto,
en las humosas madrugada
en insomnes momentos
a contemplar el cortejo seductor
de los luceros
con la Luna,
que coqueta les hace desplantes
y
maliciosa
sonríe
iluminando
sus argentas mejillas
y
con guiños relucientes se aleja.

Me gusta
ir al
puerto
y
en íntima elevación
volar ligero con el cierzo
y
en atrevidas piruetas
descender livianamente
en la quietud
de mis sentidos
y
sorprender una estrella
que se desprende
y
en fugaz huida
cae
al
mar,
y
al amanecer
la encuentro
dormida
sobre la arena
fría,
apagada,
indefensa.

Me gusta
ir al
puerto
de madrugada,
y
sentado al píe
de un farol,
escuchar de los duendes
fabulosas historias
de desconocidos
reinos,
y
al amanecer
verlos partir
convertidos en blancas gaviotas.

Me gusta
ir al
puerto,
a
soñar,
intima silueta impalpable
de la existencia,
silencioso
aquietante
del
alma.



MALCO