El viejo choto

Hoy me puse a meditar
en cómo fue que me hice viejo.
Las canas y las arrugas no vienen solas.
Hay un montón de cosas que las acompañan
como los pedos que llegan sin previo aviso
“los silenciosos son los peores”,
las horas de amnesia temporal
que me las paso buscando dónde dejé tiradas las llaves
o dónde estacioné el auto a la salida del supermercado,
las pastillitas
“putas pastillitas que no me dejaran nunca más
tener una eyaculación decente”,
las horas eternas en el cajero del banco
“es que los cajeros automáticos nunca te dan la jubilación completa”,
el tiempo al pedo sentado en un banco de la plaza
mirando a las palomas de mierda,
la bragueta siempre baja y algunos rastros de orina en el pantalón,
la sordera aguda
“aunque admito que es un punto a favor
porque hay tantas pelotudeces que uno tiene que oír”
y cien mil formas distintas de puteadas
que se escapan de mi garganta
día a día
hacia esa juventud bohemia y holgazana
que anda llevándose el mundo por delante.

Sí, me volví un viejo
y lo peor es que soy
uno de esos bien chotos.
En realidad, es lo peor para ti, pendejo,
porque siempre me tendrás que respetar
y será por toda tu vida,
ya que, aunque muera en un par de años,
siempre habrá algún viejo choto
como yo
que tendrás que tratar de señor.




Pd: este poema es mío, pero hay un poema bastante parecido de Bukowski que toca la misma idea y habla justamente de cómo se volvió el autor un viejo choto. Su título es: “Heredó”. Esto lo comento, para que no se interprete que hay una intención de plagio.