En el museo escatológico-.

Es febril en su anarquía.

Tristes, los gatos meriendan valentía.

La agonía pretendida salió de sus zarpas

como un dolmen o una odalisca.

Tristes, los ánades fabrican melancolía.

A altas horas de la madrugada, un cansancio

de ideas visita los hornos preferidos de las panaderías.

Tristes, los gatos emulan su cuello impávido, de cisne.

Las merendolas, los altos chopos altivos, de la ribera

y de los ríos que flotan, con sus aguas protegidas.

Tristes, los gatos lloran su próspera mancebía.

Las algarabías y los pescuezos rumiantes

celebran su aproximación a la inmortalidad.

Un cesto de insectos produce la eternidad de una mosca.

El sensato oligarca transmuta los peces en ríos fluviales.

Bajo palio se esconden los rosáceos animales vertebrados.

Tristes, los gallos aúllan tras el graznido del último lagarto.

Las consejeras del alba, apoyan los latidos con grandes alharacas.

Laúdes herméticos forman arrecifes de recuerdos y memorias.

Lúgubres matemáticos asesinan la última posibilidad de los idiomas.

Ahora, los poetas comen del imperio, hay un paseo por las rondas

con macetas de cansancio.

Antes, había muros con polvo blancuzco orinado con leche de galaxias.

Tristes mármoles inundan los armarios con sus muslos y esqueletos de sangre.

Dormitan a la orilla, patos grávidos de atmósferas ideales.

Tristes, las aves mueren para que sus madres les den trocitos de cuarzo y ron.





(Algunos cadáveres murmuran muerte para los urogallos.

La saliva que gastan en meditar junto a la eterna calavera,

les da para dar limosna o propina.

Alguien tan esbelta como usted, no debería pisar

una sola hoja de hierba.

Las tráqueas están para ser solicitadas por correo)



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