Es inútil

Es inútil

Es inútil el llanto de las piedras
pues sin alma son cáscaras vacías
son inviernos de frías melancolías
enredadas de penar como las hiedras,
en las grietas del tiempo inmarcesible
donde habitan perdidas soledades
perecen las almas más sensibles
a merced de sórdidas ruindades.

Será cierto que en noches silenciosas
lejanos los ecos se hacen sombras
y con pasos ligeros sigilosas
en mis sueños cercana me renombras,
por raros caminos escondidos
plenados de tristes saucedales
sus cantos dan consuelo a los sufridos
dejando la calma en sus penares.

No tuve pausa ni descanso
tras la huella calcinada de tus pasos
y en el centro mismo del fracaso
ascendí erguido a los ribazos
y por fin en dilatada espera
en raida incertidumbre
en lo alto de las cumbres
un espejismo pareciera
pues perdida la costumbre
casi causa de mi muerte
de sentirte y de tenerte
no puedo asi creerlo
que después de tanto tiempo
quieras tan cercana verme.



Malco
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