Horas críticas

El teléfono no suena
por la falta de amigos,
por las razones de un cielo
al cual yo ignoro por completo
con mi delirio y mi trance.
La cita se canceló
en la hora puntual, la apetecible puta
que tanto reclaman mis bajos instintos
nunca apareció en aquel paraje
donde las horas y el sopor
se volvieron bestias hambrientas de la conciencia.
Y la mañana “que fábula más ridícula,
más falsa”
usa siempre su antifaz
de espectro oriundo del remordimiento
que se esconde en la sangre.

Sólo me queda alzar la botella
que libera todas mis miserias
y brindar conmigo mismo,
a estas alturas,
es lo único que me permite disfrutar de la noche
y sus facciones de mujer.