Inocente pájaro

Asomaba su plumaje real,
sabiéndose bello y supremo
entre las ruinas, muros adornados
con esculturas de mujeres y hombres
celebrando el amor, divino sexo.
Regalándoles su más preciado canto,
eufórico y complaciente,
como si fueran capaces de sentirlo
y festejarle el gesto.
¡Ah, si la música viajase en el tiempo!
Encontraría oidores atentos,
no aquellos dioses de mirada perdida
y corazón de piedra.
Ni el templo está habitado,
ni hay respuesta para tu canto,
inocente pájaro:
Tus plumas ya no son reales,
y tu sangre se la llevó
el pasado.​