/Luna de agosto//

Somos una herida abierta,
tu y yo, y nuestra sombra,
perdida bajo la manta del sofá.

Todos mis silencios son tuyos,
no mis tristezas, ni mis lágrimas,
ni siquiera tus ausencias,
ellas son todas mías.

Es esta luna de agosto
la de la brasa encendida,
la de las tempestades,
la de tu mirada en mis labios.

¡Estás tan cerca que tu aliento
roza mi mejilla!

Vivimos en la incandescencia
del fuego, nos escuchamos
desde el infinito frente a frente,
con ese amor insondable,
eterno, como el abrazo,
que apretamos en la banca del parque,
donde nos amamos por primera vez.

Ana Mercedes Villalobos
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