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Mi superhéroe y 8 poemas más

Publicado por LIBRA8 en el blog El blog de LIBRA8. Vistas: 370

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Mi superhéroe se está haciendo viejo
aunque no lo reconozca.
Con el tiempo se ha ido acostumbrando a la caída libre,
tiene lagunas de memoria
y le falla el rayo láser de los ojos a corta distancia.
Ha cogido cariño al barro,
al sueño reparador y a dejar las heroicidades
bien dobladitas bajo los jerséis.
Sus gustos generales, eso sí, han cambiado poco:
le siguen tirando el punk-rock, las primaveras madrileñas
y los inviernos junto al mar.
Contemplar la dinamita de la juventud y los ocasos rosas
desde las cornisas de los tejados,
mientras comparte con las discretas gárgolas
unas cervezas, una charla trivial y un par de cigarrillos
bajos en nicotina.

En realidad se ha vuelto un vago de cojones.
Pero aunque no lo creáis, aún conserva parte de sus poderes.
El muy cabrón me sigue recordando que estamos
para algo en el mundo.
Que aunque no lo cambiemos sustancialmente
ni acabemos con todos los malvados
siempre queda una línea roja que gritar,
una Lois Lane que asistir,
una injusticia flagrante que atender.

Mi superhéroe y yo ya casi ni hablamos.
Cuando discutimos le digo que él es el superhéroe,
y yo solo soy un insignificante mortal,
que no me cuente películas, que es un farsante,
pues los superhéroes no existen.
El listo me pregunta
que dónde quedaron mi capa y mis ansias de volar.
Le explico que colgadas
en alguna vieja habitación con vistas a las nubes
o en algún ex-jardín (hoy recalificado y con exceso de cabida)
Me amenaza con denunciarme a la liga de superhéroes,
convertirme en otra gárgola
con la que beber, charlar y echar unos cigarrillos,
y con que el humo del tabaco y de los trenes antiguos
me explote en los pulmones.
Ante su regañina opto por invitarle a unas rondas.
Quizás con suerte le pueda emborrachar
(y a ver si así se estrella de una puta vez
y deja de molestarme)

_________

AMIGO LEONARD


Sí, amigo Leonard, no te enfades,
en realidad te utilizamos vilmente.
Ni siquiera nos gustaba demasiado tu música
(éramos más de Mercury y luego de Strummer)
Pero sí, no lo niego, nos eras útil
para resquebrajar los diques delgados
y suicidas de las chicas en esa edad que a las chicas
les comienzan a apretar
los ríos de verano, como los nuestros,
igual de insistentes y furiosos que los suyos.
Sí, Leonard, solo eras una herramienta más,
un destornillador que sacaba los tornillos
sin apretar de aquellos escudos invisibles
sobre su piel y sus muros de algodón ajustados.
Pero no, no te compares al vómito dulcemetálico
de esas guitarras insolentes,
o a la arritmia que nos regalaban las salvajes baterías.
Tu voz, vale, tu voz era especial. El tocadiscos
la expandía como un bisturí de estrellas
que inyectaba su droga intravenosa en nuestros cuerpos.
Y sí, también es cierto que se mezclaba
con el oro marchito de la coca cola seca
y con el atlas de semen muerto,
mas alguna lágrima de adorno
descuidada, sobre el viejo colchón común
de aquel piso encima de la carnicería.
Pero, te repito, viejo Leonard,
tampoco te las des de importante.
Porque tú sabes que todo eso en el fondo
era mentira, que todo es mentira.
Entonces tú ya sabías que la juventud
es un tigre hambriento con el corazón de peluche,
y la poesía, la flor fugaz que destila la tormenta,
la jodida gravedad de cierta raza de inadaptados.
Y es que tú, tú y tu música
os quedasteis pegados junto al humo
de esas paredes (hoy seguro repintadas
una docena de veces), y también en la tela
de ese sofá y esos sillones cómplices
que acabaron sus días en cualquier basurero
que probablemente ya tampoco existe.
Y después, después vinieron otras notas,
otros pisos, otros muros, otros demonios...
Universos que surgían, se expandían
y chocaban entre sí;
incontables universos, que implosionaban
y luego se transformaban o se apagaban para siempre
(llevándonos a nosotros con ellos)
¿Recuerdas cuando nos crecían pantallas
con fondos de mar y colores imposibles
en la mirada, hasta que se fundía
la última bombilla de la luna de turno?
¡Qué puta broma debe ser la vejez, compañero!
Y hoy, con mis botellas de metáforas
resistiendo estoicas y en fila en la nevera,
y en pleno aperitivo de la derrota final,
debo reconocer que cuando un día
alguna emisora o la tele vierten tu canción,
tu voz, al aire,
joder, se me congela y me arde a la vez
algún líquido desconocido que llevo en el cuerpo.
Pero ya te digo amigo Leonard, tampoco te lo creas,
que no eres el único. Aunque eso sí,
no lo dudes, viejo cabronazo,
...Tú, Leonard, eres uno de ellos.
___________

SUPERHÉROES II


El ultratímido Hombre Invisible
se ha unido a la acomplejada y obesa Masa,
(Ant-Man está hasta los huevos de que le pisen)
Los tres han llegado a un acuerdo
con el bipolar Supermán, el fiestero de Batman,
Wonder Woman y el pegajoso Spiderman.
Resulta que se han hecho viejos, unos jodidos maniáticos
y tampoco encajan en internet.
Han asumido que el bien no tiene futuro.
Los productores de Hollywood les ningunean
y dan sueño a los quinceañeros de ahora.
El hip hop y el reaguetón les produce gastroenteritis,
ya casi no quedan rubias platino
mínimamente interesantes que salvar ni metrópolis
que merezca su esfuerzo.
Los X-Men y cuatro pringados más
les han recluido en las estanterías
de viejos coleccionistas asexuados y marginales.
Pero aún les queda un ápice de orgullo
y no se van a rendir tan fácilmente.
Han decidido dar el último golpe.
Y es que la mediocridad humana
avanza a pasos gigantes.
Ya no valen músculos extraordinarios
ni trajes hiperceñidos y antibalas,
a nadie impresionan ya
sus terribles rayos láser oculares,
aterrizar aviones estropeados ni vacilones
vuelos a 500 y pico km/h entre los rascacielos.
Los viejos cánones huelen a podrido
y los nuevos necesitan urgentemente
de inteligencias artificiales.
Mis amigos han decidido hacerse animalistas
y ejercer la dictadura de la empatía y el sentido común.
A partir de ahora no se van a andar con florituras
ni tontas batallitas de cómic .
Van a exterminar sangrientamente a todos los hijos de puta,
también a los fantasmillas con móviles caros;
(...y de paso a las casposas monarquías mundiales,
a los chinos comeperros, a los neofascistas,
a los fundamentalistas árabes, a los caciquillos tropicales,
a las asociaciones de prensa rosa, a las de caza
y al GOP enterito)
Por de pronto han reducido a cenizas
el Vaticano, la Casablanca, el Kremlin,
la muralla china, el Parlamento británico,
la OPEP y la plaza de toros de las Ventas.
Van desintegrando a todo idiota que se cruzan
por la calle (y también a sus acompañantes),
y cada cien desintegraciones se toman
un par de cervezas en algún bar cutre de barrio.
Según las últimas estimaciones oficiales
en diez u once meses el planeta Tierra
será aceptablemente habitable.
Me han preguntado si me unía a ellos,
les he contestado que casi que no,
que si me desintegran a mí tampoco
sería tan grave, que la vida ya me ha dado
más de lo que merecía.
En las noticias dicen que a los superhéroes
se les está yendo un poco la mano,
y las cadenas ponen a todas horas
el humanicidio junto una vergonzosa
y nunca vista cantidad de spots publicitarios.
Creo que me voy a comprar una tele con el doble
de pulgadas. Estoy feliz. Hace décadas
que no veía Madrid a las 9.00 h
tan limpio y con tan poco tráfico.
Los semáforos están echando flores. Por fin
los gatos gobiernan el Consistorio municipal
y lo celebran, con barra libre, en las antes caras
y pijas terrazas del Pº de la Castellana...

_________

DE GORRIONES, TOCINO Y LA VELOCIDAD DE LA LUZ


De entre mis múltiples observaciones existenciales

hoy deduzco:

que los gorriones de ciudad son más osados
que los de campo (sobre todo
a la hora de invadir y robar
comida en las terrazas de los bares),

adaptándose mejor al medio extraño
y empatizando en mayor medida
con especies diferentes a la suya.

Que el lobo feroz, el oso amoroso
y el elefante glotón
son radicalmente exterminados,
de común acuerdo, en ambientes rurales
no protegidos,
al igual que cualquier ente natural
que interfiera de forma inmediata
en los intereses del jefe humano.

También, que el pan de pueblo está más rico
y es más sano. Que ahí no existen
miniperros con bufanda ni jerséis,
y sus pintores y poetas son retratistas
encarnizados y líricos hasta la extenuación
de su entrañable hábitat
(o que en el campo el feminismo resulta
castrante y atenta contra el entramado
supervivencial de la feliz familia sapiens)

...Pero por otro lado, el tiempo,
visto a largo plazo, es más próvido
cuando corre más despacio.

Asimismo, y sumergiéndonos en latitudes
de carácter biosociológicas,
se diría que las apreturas demográficas,
la polución atmosférica y el stress,
a pesar de la apabullante y superboba
publicidad reinante, exprimen
más las neuronas,
aunque a la vez complican y acortan la vida
(pues el paraíso rural tiene más efectos
conservantes que los ultraprocesados
para microondas del jodido carrefur)

Lo cual, matemáticamente hablando,
nos llevaría a que X e Y son E.T. y el dinosaurio.
Que uno tiende al infinito
y otro se duerme en él.

Y finalmente, expuesto de manera más sencilla:

que los gorriones de pueblo nunca probarán el sushi,
y aún menos escucharán
un concierto de los ACDC
disfrutando de una bonita sesión de sexo oral
sobre el hocico arrugado de una gárgola
de casi 200 años, colocados hasta las cejas
de monóxido de carbono y NO2

gratis bajo la luna.

__________

MAGIA


Magia, es sacudir las nubes y hacerlas nevar
a voluntad y capricho
sobre el alarmante recalentamiento del motor de tu mente.

Es bailar cariñosamente con lobos arrugados y sin dientes.
Respirar sin oxígeno y dormir con fantasmas
que no te rozan en agosto, pero te abrigan como mullidos
edredones o fieles amantes en tus bancarrotas invernales.

Magia, es un autobús (o un tren de cercanías)
sonriente y con legañas
que te espera cada mañana, en el mismo cruce,
a la misma hora, en la misma estación;

o el dibujo de una nave supersónica contigo dentro,
diseñada durante los diez minutos mágicos de desayuno
por alguien, que quizás hoy (primer lunes de julio),
te echa mucho de menos.

Magia, es también descifrar mapas invisibles
y galaxias trasnochadas con el revés de los ojos;

...es el eco celeste de la ducha, la lipotimia
en el momento justo de algunos

y reconstruir alas de cera, círculos de sirenas cojas y aeropuertos internacionales
a golpe de tormenta
sobre una ex-playa o un ex-jardín
(ahora solares alfombrados por millones
de pequeños cristales magnéticos y unicolor)

Magia son los superpoderes de una madre,
las lágrimas del monstruo, la arquitectura de tu ser;
y unas manos firmes que alzan cielos de ladrillo
o cierran como hipopótamos cabezotas hemorragias.

Es la mosca coñazo que inspira a mi amiga Rosa
y el perro imaginario de mi amigo Marius.

La voz de un artilugio de madera, la paciencia de un árbol,
Madrid anocheciendo, o la luz espía
y en diferido de una estrella sin credenciales
ni puntas cualquiera...

__________

UN GILIPOLLAS FRENTE A MÍ


A veces en el espejo
aparece un gilipollas frente a mí

que me dice que en mis poemas no debo abusar
de la palabra gilipollas.

Me aconseja que me mantenga fuerte
e impasible ante las duras
e injustas inclemencias de la vida
pues todo tiene una razón de ser.

También dice
que los niños del coltán congoleños, los utópicos,
los abuelos enrollados y las mascotas van al cielo,
y entran por la puerta principal (esa que está alfombrada de flores
y donde los ángeles te hacen la ola);

que los médicos de cabecera son sabios incomprendidos,
los fontaneros, artistas mal pagados
y el tiempo lo cura todo.

Me recomienda que ilumine mi espíritu
de positivismo y reduzca mi dosis de humo,
cerveza, sedentarismo y stress.
Que no toque el claxon a los conductores tortuga
y nunca pase de 120 por hora,

...que me aprenda de memoria "¡Qué bello es vivir!",
perfume mi existencia escuchando viejos temas de los 70
o aplaudiendo salmones en Alaska,

y de paso practique mindfulness, sexo con amor,
y cuando no pueda dormir
pida deseos a las estrellas fugaces.

Me cuenta no sé qué del efecto mariposa,
de la tolerancia ante la estupidez,
sobre el último best seller de Paulo Coelho
y de las bondades del trabajo.

Que evadirse viendo fútbol, porno
o tontear en Instagram no es tan malo,

que soy un puto afortunado, comparándome
con los millones de desgraciados
que resisten en este jodido mundo,

y que no hay mal que cien años dure.

Yo sé que me lo dice de buena fe,
y hasta seguramente tenga razón.
Pero le respondo que ni por estas ni por aquellas
me va a convencer
de cambiar el título de este poema.

__________

¡DIOS!


Me han contado que dios ha pedido la baja
por depresión y esporádicos
ataques de ansiedad, inmunes a la valeriana,
al psicoanálisis y a las sobredosis de diazepam.

Otro dios 24 horas le ha sustituido.
El cabrón es bueno
pero cobra más que un antenista
en Nochevieja.

Se justifica diciendo que la omnipresencia
es muy dura, que desde Adán y Eva
la humanidad ha crecido como una plaga bíblica
de langostas atiborradas de viagra.

Y que además no somos el único planeta habitable
del universo. Que hasta la divinidad tiene sus límites,
y que el causante de este desaguisado fue
la inexperiencia, pues la Creación a destajo,
lógicamente, produce indeseables efectos secundarios.

Esta noche le he comentado que la culpa no es toda nuestra.
Que va a terminar por conseguir
que nadie crea en él,
pues un buen profesional ha de ser responsable
y ejercer con el debido código ético.

Al final casi salimos a ostias (de las sin consagrar)
Me dice que no me queje (que él inventó el sexo,
la muerte liberadora y la cerveza)
y que entonces no le pida favores
cuando la vida ahogue.
Yo le contesto que indemnice
por los daños y perjuicios causados.
Que Satán ya me ha hecho alguna oferta que otra.

Su última palabra ha sido
que por desvergonzado y rebelde,
me condena a ser un infeliz
y un jodido amargado.
También, que en lo que me resta de existencia
no voy a ser capaz de escribir un poema
mínimamente lírico

(de esos que enternecen a las masas,
alcanzan la gloria, el aplauso en los foros
de internet o el premio Loewe
en el mundillo del arte)

Y que como siga en mis trece
me va a asignar de nuevo ángel de la guarda
al puto borracho de Bukowski...

_________

EL VIGILANTE

En aquellos días de vigilante
el corazón repartía sangre con la genial
exactitud de una máquina del futuro
prohibida por los incuestionables y viejos chefs del lugar
y el momento.

Noches de pladur, café y uralita. Otras de neón
y decibelios cómplices
en aquel reino de muertos vivientes,
sabían a pócima amarga (elixir divino de piratas
kamikazes y contrabando) junto a intermedios
de cerveza rubia de grifo y bourbon.
Zonas eternas sin sol, y entre las mugres
de soledad y graffiti, alguna buena chica sin nombre,
guapa, enganchada y puta,
(en la mirada, una tormenta eléctrica clavada
hasta el tuétano de sus ojos)

Era la lírica del amor al desamor, (o la épica de la cucaracha)
Y los versos, insultantemente torrenciales, ajenos
a las leyes de la intransigencia en versión acústica.

"Cuando la vida es un himno no la estropees,
ya lo hará ella sola", dijo el duende maligno y arrepentido
que esta noche llora
sobre las aguas de un mar enfermo y terminal.

Y a ti, que sabes de qué va esto que digo,
te pregunto:
¿Saboreaste la avenida vacía y vestida de silencio,
del silencio más dulce
que jamás escucharás?
¿Te enrollaste con la luna sin tren de aterrizaje
y a cara descubierta? ¿Ordenaste a los peces
y a los grillos que nadaran y cantasen
para vosotros en aquel rincón privado de río
entre el tráfico infinito de la urbe ?
...¿O quizás, te fumaste tu presente hasta escupir los pulmones?

Y hoy la ciudad, con su alzheimer lógico,
el estadio recalificado y en ruinas
(como tu factoría de sueños)
el metro de la Plaza, que ya no huele a metro,
esas canciones, que ya no dicen nada; la lúgubre
y deshabitada embajada filipina del Centro
-ahora hotel mil y una estrellas-
y aquella discoteca en el sótano de la memoria,
antiguo templo de aquel joven emperador de camisa
de rayas azules y blancas, ahora en venta
y liquidación,
como nuestro vademécum de verdades-mentiras...

Luego el sol siguió cayendo,
cayendo,
y cayendo...

Y el vigilante que ayer contaba estrellas, hoy cuida
sombras vía satélite y abre, mecánicamente, la puerta
del viejo casino a cambio de generosas propinas
a elegantes dinosaurios: crueles
y encarnizados asesinos de grillos.

_________

CONFESIONES DE UN HUMILDE Y PATÉTICO POETA DE FORO

A vosotros, mis estimados lectores:
Os regalo mi esmerado grano de arena,
mi muerte, mis múltiples muertes y mi vida.
Os aplaudo vuestra compasión, vuestro placer
al leerme, vuestra envidia, vuestro silencio
o vuestro asco.
Os traspaso gratis mi inspiración, y también
os absuelvo de vuestra justa indignación
ante mi mierda y mis chaladuras fraudulentas,
egocéntricas y/o alucinadas, triste producto
de mis estados anímicos
más o menos favorables o suicidas,
pataletas existenciales,
del más soberano aburrimiento
y/o alarmante abstinencia sexual.
A vosotros, mis condescendientes, entusiastas
o indiferentes lectores,
os digo que sin vosotros
yo sería un big bang al revés,
una bomba atómica antes del desayuno,
otro crimen más contra la humanidad.
Yo, mis estimados lectores, os confieso:
En realidad, soy un puto charlatán vende-crecepelo
en pos de un patético y maloliente
residuo de trascendencia.
Y es que a menudo no me creo ni el primer verso
que escribo.
Mis musas odian a Neruda, Benedetti y cia (las pobres
mamaron de la teta poética de los Siniestro Total);
además son unas jodidas embaucadoras,
semialcohólicas y maniaco depresivas
(eso sí, aceptablemente maquilladas
y con una labia del copón)
Por eso, si alguna vez os emocionan mis poemas,
si creéis que mis desbarres líricos
o realistas son fruto del talento
e incluso en alguna ocasión os erizan la piel
u os transportan al séptimo cielo
¡coño, qué gusto tan raro tenéis!
pero os habéis ganado
un fin de semana de lujo
en la cueva recién pintada que habito,
(el rock & roll y las primeras cuarenta cervezas
los pongo yo)

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A Aldonza Lorenzo, Alarido, Troto y 2 otros les gusta esto.
  • elena morado
  • Lirae
  • Troto
  • Alarido
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