Romance nº 9 - París.

Se puede vivir en nidos
mas se ha de volar por aire,
no se puede aposentar
la luna en nuestros hogares,
se puede fingir el miedo
si no habitas en la cárcel,
se puede olvidar tu risa
hasta bajar a la calle
pues cuando los niños ríen
imagino tu semblante.

Se puede correr tan lejos
como lleguen tus andares,
hasta París me apetece
y repetir aquel viaje,
la falsa luna de miel
de sabor inmejorable,
con sueños de juventud
y la vida por delante.
De la mano pasear
los jardines de Versalles,
vencer al Arco del Triunfo
con tus miradas amables,
sentir que ya es Navidad
con luces como fanales
que alumbran Campos Elíseos
y celan a los amantes.

Siempre quedará París
como un lejano detalle
que nos punza el interior
ante la memoria frágil,
no vayamos a olvidar
iglesias y catedrales,
Notre Dame y Sacre Coeur,
ni del árbol los ramajes
ni de torres escaleras
o del Louvre las pirámides.

Cuanto tiempo contemplando
de la cultura ignorantes,
sin saber más que mirar
aquellas obras de arte,
es imposible abarcar
tanta belleza delante
no nos llega nuestra vida
para entender el bagaje
que arrastra la humanidad
alentando vanidades.

En los lienzos reflejados
desde asuntos virginales,
tahúres o bodegones
hasta el sexo de los ángeles.
Y en el brillo de tus ojos
frente a los pétreos mármoles
observo la media luna,
la felicidad errante,
pues nosotros sonreímos
aunque seamos vulgares.

Ahora que ya se acercan
de noviembre los finales
transito por esos días
de besos entre pasajes,
de transbordos en el metro,
de los Museum Pass a lápiz,
de mochilas equipadas
con bocatas de salami.
Sin dinero en el bolsillo,
con pasión de la que arde,
con las ganas de quererte
hasta el día que me faltes.
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