Soneto CXCVII - Jungla interna

Estoy buscando un fósil y no encuentro
nada antiguo, ya muerto en el almario,
aún sangran las letras de mi diario
y tiño con su rojo mi epicentro.

Se me remueven los fantasmas dentro
y no acumula polvo mi bestiario:
un volcán, un instinto temerario
de faquir cercenado por el centro.

Están vivos, colean mis gusanos;
mis fuegos, mis parásitos troyanos,
mis tenias del dolor que se alimentan

con lava incandescente y con los rotos
de espíritus rebeldes y devotos.
Son versos que se pudren y fermentan.​