El Suicidio del Poeta Arrepentido...

[Felizmente muerto]

El suicidio del Poeta atormentado.


Un poeta ha muerto,
un poeta desistió, de la vida,
y con tormento,
la muerte le vistió.
Un poeta efímero, cuyo llanto se apagó,
languidece de horror,
por perder a su amor.

Un poeta ha muerto,
un poeta se suicido,
y el veneno en su sangre,
su error marcó.
Y en su pecho marchito
Yace en horror
una rosa negra,
que porta un poema, su ultima creación
donde expone con fuerzas
su dolor y desilusión:

“¿Señor donde estas?
¿Porque me habéis dejado atrás?
¿Porque me habéis sepultado,
en la soledad?
¿Acaso te he fallado?
¿Acaso he hecho mal?
Si no, entonces, porque te has llevado
a mi amor total.
La mujer de bellos labios
y sonrisa celestial.
La única a quien he amado,
la única que me ha dado felicidad,
mi extraordinaria, y única,
reina angelical.


Soy yo, recordadme por favor,
soy yo quien convirtió, tu palabra en canción,
soy yo quien protegió tu iglesia de la aberración.
Soy yo, el poeta que por ti alzó la voz.

¿Señor donde estas?
¿Señor muéstrate?
¿Porque me habéis dejado, cuando mas te necesité?
Maldito sea el momento en el que mi vida te dediqué.
Maldigo mil veces, por creer en tu fe.
Maldigo porque ahora, sé,
que no existe un dios, que nunca existió tal ser
solo fue una invención que surgió alguna vez.

No puedo soportar, esta realidad
esta ironía tan fatal,
no puedo soportar tal calamidad,
de mi vida desperdiciar,
en una ilusión, pues solo es eso,
y nada más..

No existe Dios, no existe,
solo es una ilusión, por la cual deambulé.
Mi vida entregué a una superstición,
y mi amada, muerta, es prueba de mi afirmación.
No existe Dios, no existe él.
Es una ilusión, a la cual me otorgué.

Maldigo a mi corazón, por ingenuo ser,
siempre busqué la salvación,
y ahora tengo dolor, unido al horror
por falta de amor.
No existe Dios”

Un poeta ha muerto.
Su dolor ahora es canción,
y la susurra el viento,
y la muerte con lasciva voz.

Un poeta ha dejado atrás a su Dios,
por sentir su traición.
Toda una vida de encierro,
y cambio, perdió a su amor.

Un poeta se ha suicidado,
para calmar su dolor.
Pues la soledad, le aconsejó
que llamara a la muerte,
con la sangre de sus venas,
y que esta,
calmaría su pena.


Un poeta ha caído,
y en su lapida escrito está
Con sangre el epitafio,
su frase final.
escrita por el diablo, luego de este,
su propia muerte, ejecutar.

“No existe Dios, es una ilusión.
Y el fuego que envuelve mi ser…También”​

 

[*Sabrina*]

Los actos no merecen arrepentimiento
les debemos apredizaje;
es un poema doloroso,
muy fuerte pero con ese brazo
que nos jala a hundirnos más en usted.
lo extrañaba mi vampírico y feliz amigo...::::
un gusto volver a leerle
Saludos​

 

[expulsado 23.4.08]

El suicidio del Poeta atormentado.


Un poeta ha muerto,
un poeta desistió, de la vida,
y con tormento,
la muerte le vistió.
Un poeta efímero, cuyo llanto se apagó,
languidece de horror,
por perder a su amor.

Un poeta ha muerto,
un poeta se suicido,
y el veneno en su sangre,
su error marcó.
Y en su pecho marchito
Yace en horror
una rosa negra,
que porta un poema, su ultima creación
donde expone con fuerzas
su dolor y desilusión:

“¿Señor donde estas?
¿Porque me habéis dejado atrás?
¿Porque me habéis sepultado,
en la soledad?
¿Acaso te he fallado?
¿Acaso he hecho mal?
Si no, entonces, porque te has llevado
a mi amor total.
La mujer de bellos labios
y sonrisa celestial.
La única a quien he amado,
la única que me ha dado felicidad,
mi extraordinaria, y única,
reina angelical.


Soy yo, recordadme por favor,
soy yo quien convirtió, tu palabra en canción,
soy yo quien protegió tu iglesia de la aberración.
Soy yo, el poeta que por ti alzó la voz.

¿Señor donde estas?
¿Señor muéstrate?
¿Porque me habéis dejado, cuando mas te necesité?
Maldito sea el momento en el que mi vida te dediqué.
Maldigo mil veces, por creer en tu fe.
Maldigo porque ahora, sé,
que no existe un dios, que nunca existió tal ser
solo fue una invención que surgió alguna vez.

No puedo soportar, esta realidad
esta ironía tan fatal,
no puedo soportar tal calamidad,
de mi vida desperdiciar,
en una ilusión, pues solo es eso,
y nada más..

No existe Dios, no existe,
solo es una ilusión, por la cual deambulé.
Mi vida entregué a una superstición,
y mi amada, muerta, es prueba de mi afirmación.
No existe Dios, no existe él.
Es una ilusión, a la cual me otorgué.

Maldigo a mi corazón, por ingenuo ser,
siempre busqué la salvación,
y ahora tengo dolor, unido al horror
por falta de amor.
No existe Dios”

Un poeta ha muerto.
Su dolor ahora es canción,
y la susurra el viento,
y la muerte con lasciva voz.

Un poeta ha dejado atrás a su Dios,
por sentir su traición.
Toda una vida de encierro,
y cambio, perdió a su amor.

Un poeta se ha suicidado,
para calmar su dolor.
Pues la soledad, le aconsejó
que llamara a la muerte,
con la sangre de sus venas,
y que esta,
calmaría su pena.


Un poeta ha caído,
y en su lapida escrito está
Con sangre el epitafio,
su frase final.
escrita por el diablo, luego de este,
su propia muerte, ejecutar.

“No existe Dios, es una ilusión.
Y el fuego que envuelve mi ser…También”​

es un poema muy fuete y doloroso y para tu edad tienes una imaginacion muy cruel y dolorosa buenofue un placer de leerte tu poema

 

[Rosa Ignea]

venis con las ansias de comerte al mundo de versos obscuros de poesia invernal pues lo has logrado todo un legado de muerte por muerte escrito con la sangre del poeta que no se perdono que su amada muriera en su corazon y a Dios jusgo con ira lleno de desconsuelo el pobre poeta actuo y la daga de su miseria lo mato.
uyy sobri cuanto tiempo sin leerte pues como siempre dejando obras cargadas de inspiraciones elevadas esta ves a los infiernos de los pasadizos de la mente me encanto la fuerza que reflejaste en el la mantuviste hasta el final te felicitoo como siempre un placer pasearme por tus letras besos y abrazos y no se me pierda tanto no seguro que anda entre las orquestas de su vida viviendo hasta los silencios de cada pieza.
mis estrellas besos.

 

[Chepeleon Arguello]

Entretenido, lo mantiene sumido en la trama. Lo felicito, me gusto.
Abrazos
Chepeleón

 

[Noctua]

Un intenso reclamo ante un amor atrapado por la muerte, la existencia de Dios siempre se ve cuestionada cuando pasan este tipo de cosas, pobre poeta el que solo piensa en que no existe por eso del amor puesto que hay muchas razones mas que permiten deducir y formular muchisimasss preguntas!, bueno pero por algo se empieza ahhh y sabe el hombre siempre necesita en que apoyarse asi sea el mas agnostico, estara la posibilidad abierta a desvanecer...

Mi estimado muerto, un enorme placer saber de usted asi las letras esten inmersas en ese tinte de tristeza dado por la muerte...

Saludos y abrazos, espero no se aleje tanto del portal !!!!

 

[guerrero verde]

los poetas muertos, cuando un poeta muere no es solo una persona sino un mundo. un paraíso y un infierno se van.
cuando moriremos quizás nos perdamos en un gran todo se paraíso heterogéneos
ius

 

[carlos lopez dzur]

«El suicidio del poeta atormentado» (o arrepentido) de Felizmente muerto es todo un texto emblemático de una literatura agonista, pat(h)ógona, poesía de la negación y la desesperación; algo que procedió de la Filosofía de la Sospecha; desencadenó en nihilismo, en pesimismo filosófico, en agnoticismo / ateísmo y ausencia de fe, sobrecargada de acusación.

Yo pienso que el poema es bueno en términos de la pasión y calidad verbal con la que se expuso su tema. Difiero de su contenido, respecto a lo que revela y transmite como mensaje. Como poema revela una ideología de quien lo escribe; asume unas premisas y concluye en base de ellas. Y está en su derecho. Sé de dónde viene la tradición que enmarca su tema.

Como lector yo puedo, de igual modo, reaccionar al poema, cuestionar si fueron ciertas las premisas y con ello discernir los meollos de su esencia o contenido.

Por de pronto, habría que indicar que muchos poetas suicidas acabaron sus vidas, o iniciaron conductas autodestructivas, no porque Dios se los pidiera o porque tuviesen un desencanto con Dios (entiéndase Dios / Divinidad / como energía inteligente y organizadora / Espíritu, Leyes Naturales y Cósmicas, Intuiciones del Ser). Hay suicidios colectivos animados por individuos aberrados, gentes que son suicidas con mente criminal, obsesionados con el tema de la muerte y por sus culpas.

Los místicos quieren morir en Dios, fundirse a El y lo hacen por amor. Ya hay tan pocos místicos; no hay anacoretas verdaderos; lo que hay son buscones de publicidad y de las cámaras de los telenoticiarios, gurúes millonarios y talibanes de fundamentalismos. Y, en las escenas underground, más cultismo e inmadurez que conocimiento...

En este poema, el hablante está desilusionado. Culpa a Dios de su soledad y también lo culpa de traición al hombre. Al perder su amada, lo culpa a El. Esto puede que sea románticamente conmovedor en cuanto un sujeto desesperado, jugando a ser Prometeo; pero es injusto con Dios. Esto me recuerda a Giovanni Papini quien agravió a Dios con palabras casi toda su vida (conste, encuentro su obra bellísima); pero, a la hora de morir y en sus últimas experiencias, redescubrió su fe y regresó al catolicismo.

En cuanto al poema en cuestión, por no mostrarse en Su Misterio, el hablante de Felizmente Muerto maldice a Dios y la Fe. En tal estado emocional, tan subjetivo y tan delicadísimo, a la Religión se la equipara con superstición y engaño. [Y no que justifique todos los crímenes y fanatismos de factura religiosa], pero aclaro...

Que ni el poeta / ni el Profeta auténtico / están para pedir cuentas a Dios, con tal prepotencia, ni para que Dios los unja como únicos portavoces del Daimon; el no creyente es libre para negar a Dios, si así lo quiere. El poeta no es un Genio Absoluto, no sabe Todo sobre Dios. Esas son estéticas literarias de factura humana; el hombre olvida a Dios, o lo inventa por intuición o vive sin él.

Las invenciones del movimiento alemán «Sturm und Drang» / Impetu y Tormenta / inspiró esas desesperaciones solitarias como leit-motifs, de las que echaría mano la poesía iracunda y anticlerical de los románticos del siglo XIX y los españoles «a la Espronceda». La maledicencia antideísta llegó tardíamente a España y América Latina; pero se paseaba a gusto por Alemania, Francia e Inglaterra.

Muchas de esas tonalidades contra-Dios son necesarias para espiritualizar más al hombre que sólo entiende a Dios, a la fe y al misterio del Cristo y la humildad como el cura dice, con rituales externos. Al estilo del rebaño. A veces hay que invertir los términos y el verdadero liberador del sufrimiento y de la humanidad se convierte en el Príncipe de las Tinieblas (por ejemplo, como en el «Himno a Satanás» de G. Carducci, o en los poemas de Blake). Hay literatura de vampiros que escarba un esoterismo iluminador, no desorientador, como el que se utiliza al modo hollywoodense. Sin discernimiento, los símbolos son vacíos. Y la religión, hueca.

Las estéticas de la muerte y del suicidio son tan inocuas para los escritores y poetas adultos y maduros como el tema de la guerra o el misterio (en cuanto lo amenazante, o lo desconocido, que inspira terror). A quienes hace daño es a los niños / jóvenes / por susceptibles. No todos los niños después de la generación hippie, o la New Age, son geniales y nacen auto-iluminados con neuronas demás. Hay muchos niños solitarios y maltratados con algo más que hiperactividad o déficit de atención. Quisieran escaparse de este mundo.

Por desgracia, las pandillas juegan más con la muerte que los ejércitos con sus soldados en las escaramuzas. Yo soy de los que prefiero echar la culpa a los aparatos de represión y violencia antes que al pobrecito de Dios. En la sociedad de masas, hoy sociedad del desafío secular y democrático, lo popular es escupirlo todo en Dios, limpiarse el trasero con lo sagrado. Esa es la verdadera muerte de Dios.

Dios es una profunda paradoja. Percy B. Shelly, quien escribía en 1800 al 1813 folletos sobre la necesidad del ateísmo, tenía una poesía amorosa muy particular. No caía en esas diatrabas metafísicas; sabía explicar la causalidad de lo que ocasiona soledad y destrucción. La maldad, la pobreza, el maltrato, el crimen, la enfermedad, las crea el propio hombre. Si Dios no existe, ¿por qué echarle la culpa de la muerte de un poeta, o porque se muera su novia y no tenga otro incentivo para vivir? ¿Qué quiere el poeta que sea Dios para él: el mandadero, el sostén del cojo, el bastón de los antojos? Si Dios da la eternidad y el poder, ya sabrá cómo y cuándo hacerlo y de seguro... tendrá mejores reglas que la que los viejos monarcas dijeron antes que la burguesía los comenzara a derrotar... en fin, eso es otro cuento.

Por eso no hay necesidad de poner en Dios, la culpas que corresponden a la Iglesia, en cuanto institución humana.

Las razones por las cuales la gente se suicida son muy comprensibles en la patología criminal y siquiátrica de hoy: momentos de baja estima personal, especialmente entre maníaco-depresivos, la falta de dinero y oportunidades a corto y largo plazo, la soledad y la culpa intensificadas por la falta de fe. Esto tiene muy poco que ver con Dios.

Leopoldo Lugones, el magnfico cuentista, se mató por no resistir unos dolores intensos a los 64 años. El poeta colombiano José Asunción Silva, precursor del modernismo (quien carecía de amores) se mató porque, obsesionado por el lujo y su vida de gentleman, un cigarrillo turco o una joya tenía más valor para él que su propia vida. Quedar bien ante Mallarmé u Oscar Wilde, o darse aspavientos de dandy con talentos... esa es parte de la miseria y la mitología vulgar del suicidio.

En tiempo de Depresión económica y ante tantas bancarrotas y deudas, se suicidan los que más han gozado la buena fortuna y los placeres, en ausencia de Dios, sólo porque temen que no se recuperarán... pero, comprendo a FM y su poema, el poeta parece más sensible que otros hombres y, pero de ahí a que su relación con Dios deba atenderse con urgencia, ¡No! ... ahí no metería mis creencias ni transfería mis culpas.

Mi convicción como poeta: Dios es el poema verdadero. Dios siempre es mejor que yo. Dios es la fuente de amor para mí. Dios es la fe de vivir. Dios no tiene que ser una persona. Dios es el misterio más allá de la existencia vulgar. Dios es la puerta final a lo que sea. El fin de todo lamento.

carlos

http://www.mundopoesia.com/foros/poemas-generales/140937-suicidio-i-i.html#post1342231

 

[Felizmente muerto]

«El suicidio del poeta atormentado» (o arrepentido) de Felizmente muerto es todo un texto emblemático de una literatura agonista, pat(h)ógona, poesía de la negación y la desesperación; algo que procedió de la Filosofía de la Sospecha; desencadenó en nihilismo, en pesimismo filosófico, en agnoticismo / ateísmo y ausencia de fe, sobrecargada de acusación.

Yo pienso que el poema es bueno en términos de la pasión y calidad verbal con la que se expuso su tema. Difiero de su contenido, respecto a lo que revela y transmite como mensaje. Como poema revela una ideología de quien lo escribe; asume unas premisas y concluye en base de ellas. Y está en su derecho. Sé de dónde viene la tradición que enmarca su tema.

Como lector yo puedo, de igual modo, reaccionar al poema, cuestionar si fueron ciertas las premisas y con ello discernir los meollos de su esencia o contenido.

Por de pronto, habría que indicar que muchos poetas suicidas acabaron sus vidas, o iniciaron conductas autodestructivas, no porque Dios se los pidiera o porque tuviesen un desencanto con Dios (entiéndase Dios / Divinidad / como energía inteligente y organizadora / Espíritu, Leyes Naturales y Cósmicas, Intuiciones del Ser). Hay suicidios colectivos animados por individuos aberrados, gentes que son suicidas con mente criminal, obsesionados con el tema de la muerte y por sus culpas.

Los místicos quieren morir en Dios, fundirse a El y lo hacen por amor. Ya hay tan pocos místicos; no hay anacoretas verdaderos; lo que hay son buscones de publicidad y de las cámaras de los telenoticiarios, gurúes millonarios y talibanes de fundamentalismos. Y, en las escenas underground, más cultismo e inmadurez que conocimiento...

En este poema, el hablante está desilusionado. Culpa a Dios de su soledad y también lo culpa de traición al hombre. Al perder su amada, lo culpa a El. Esto puede que sea románticamente conmovedor en cuanto un sujeto desesperado, jugando a ser Prometeo; pero es injusto con Dios. Esto me recuerda a Giovanni Papini quien agravió a Dios con palabras casi toda su vida (conste, encuentro su obra bellísima); pero, a la hora de morir y en sus últimas experiencias, redescubrió su fe y regresó al catolicismo.

En cuanto al poema en cuestión, por no mostrarse en Su Misterio, el hablante de Felizmente Muerto maldice a Dios y la Fe. En tal estado emocional, tan subjetivo y tan delicadísimo, a la Religión se la equipara con superstición y engaño. [Y no que justifique todos los crímenes y fanatismos de factura religiosa], pero aclaro...

Que ni el poeta / ni el Profeta auténtico / están para pedir cuentas a Dios, con tal prepotencia, ni para que Dios los unja como únicos portavoces del Daimon; el no creyente es libre para negar a Dios, si así lo quiere. El poeta no es un Genio Absoluto, no sabe Todo sobre Dios. Esas son estéticas literarias de factura humana; el hombre olvida a Dios, o lo inventa por intuición o vive sin él.

Las invenciones del movimiento alemán «Sturm und Drang» / Impetu y Tormenta / inspiró esas desesperaciones solitarias como leit-motifs, de las que echaría mano la poesía iracunda y anticlerical de los románticos del siglo XIX y los españoles «a la Espronceda». La maledicencia antideísta llegó tardíamente a España y América Latina; pero se paseaba a gusto por Alemania, Francia e Inglaterra.

Muchas de esas tonalidades contra-Dios son necesarias para espiritualizar más al hombre que sólo entiende a Dios, a la fe y al misterio del Cristo y la humildad como el cura dice, con rituales externos. Al estilo del rebaño. A veces hay que invertir los términos y el verdadero liberador del sufrimiento y de la humanidad se convierte en el Príncipe de las Tinieblas (por ejemplo, como en el «Himno a Satanás» de G. Carducci, o en los poemas de Blake). Hay literatura de vampiros que escarba un esoterismo iluminador, no desorientador, como el que se utiliza al modo hollywoodense. Sin discernimiento, los símbolos son vacíos. Y la religión, hueca.

Las estéticas de la muerte y del suicidio son tan inocuas para los escritores y poetas adultos y maduros como el tema de la guerra o el misterio (en cuanto lo amenazante, o lo desconocido, que inspira terror). A quienes hace daño es a los niños / jóvenes / por susceptibles. No todos los niños después de la generación hippie, o la New Age, son geniales y nacen auto-iluminados con neuronas demás. Hay muchos niños solitarios y maltratados con algo más que hiperactividad o déficit de atención. Quisieran escaparse de este mundo.

Por desgracia, las pandillas juegan más con la muerte que los ejércitos con sus soldados en las escaramuzas. Yo soy de los que prefiero echar la culpa a los aparatos de represión y violencia antes que al pobrecito de Dios. En la sociedad de masas, hoy sociedad del desafío secular y democrático, lo popular es escupirlo todo en Dios, limpiarse el trasero con lo sagrado. Esa es la verdadera muerte de Dios.

Dios es una profunda paradoja. Percy B. Shelly, quien escribía en 1800 al 1813 folletos sobre la necesidad del ateísmo, tenía una poesía amorosa muy particular. No caía en esas diatrabas metafísicas; sabía explicar la causalidad de lo que ocasiona soledad y destrucción. La maldad, la pobreza, el maltrato, el crimen, la enfermedad, las crea el propio hombre. Si Dios no existe, ¿por qué echarle la culpa de la muerte de un poeta, o porque se muera su novia y no tenga otro incentivo para vivir? ¿Qué quiere el poeta que sea Dios para él: el mandadero, el sostén del cojo, el bastón de los antojos? Si Dios da la eternidad y el poder, ya sabrá cómo y cuándo hacerlo y de seguro... tendrá mejores reglas que la que los viejos monarcas dijeron antes que la burguesía los comenzara a derrotar... en fin, eso es otro cuento.

Por eso no hay necesidad de poner en Dios, la culpas que corresponden a la Iglesia, en cuanto institución humana.

Las razones por las cuales la gente se suicida son muy comprensibles en la patología criminal y siquiátrica de hoy: momentos de baja estima personal, especialmente entre maníaco-depresivos, la falta de dinero y oportunidades a corto y largo plazo, la soledad y la culpa intensificadas por la falta de fe. Esto tiene muy poco que ver con Dios.

Leopoldo Lugones, el magnfico cuentista, se mató por no resistir unos dolores intensos a los 64 años. El poeta colombiano José Asunción Silva, precursor del modernismo (quien carecía de amores) se mató porque, obsesionado por el lujo y su vida de gentleman, un cigarrillo turco o una joya tenía más valor para él que su propia vida. Quedar bien ante Mallarmé u Oscar Wilde, o darse aspavientos de dandy con talentos... esa es parte de la miseria y la mitología vulgar del suicidio.

En tiempo de Depresión económica y ante tantas bancarrotas y deudas, se suicidan los que más han gozado la buena fortuna y los placeres, en ausencia de Dios, sólo porque temen que no se recuperarán... pero, comprendo a FM y su poema, el poeta parece más sensible que otros hombres y, pero de ahí a que su relación con Dios deba atenderse con urgencia, ¡No! ... ahí no metería mis creencias ni transfería mis culpas.

Mi convicción como poeta: Dios es el poema verdadero. Dios siempre es mejor que yo. Dios es la fuente de amor para mí. Dios es la fe de vivir. Dios no tiene que ser una persona. Dios es el misterio más allá de la existencia vulgar. Dios es la puerta final a lo que sea. El fin de todo lamento.

carlos

http://www.mundopoesia.com/foros/poemas-generales/140937-suicidio-i-i.html#post1342231

Caballero, la razón por la cual he decidido comentar su poema en primer lugar, es porque en todo el tiempo que tengo en mundo poesía, jamás me habían dado un comentario tan largo, interesante y a mi parecer, (en parte), confuso. Usted vera, en el Poema, mi personaje queda devastado por la muerte de su amada, y en esa depresión, aturdido por haber dedicado su vida a “Dios”, y haber recibido tal “Traición, se da cuenta de su “desperdicio” y como señala el señor hank en su comentario, ese estado de descontrol es muy peligroso. Su comentario ha sido todo un deleite para mí, es usted un gran pensador, analista, conocedor… En fin, con respecto a mi obra, (y como hago con cada una de mis creaciones), plasmo un poco de mi, pues es ese a mi parecer lo que todo poeta hace con su escritura, yo, me considero un, no creyente de las religiones, y en su defecto del “Dios” que todas profesan. No soy ateo, pues un ateo no cree en nada, mas solo soy un cadáver que ha decidido vivir un estado de muerte en vida, fuera de los parámetros de la iglesia, templo, rebaño, monasterio, etc.

P.D.: Las palabras que se encuentran en comillas, están así, pues, son relativas o bipolares…
P.D.D.: Gracias de verdad por un comentario tan grandioso, espero me honre nuevamente caballero.

 

[Felizmente muerto]

Los actos no merecen arrepentimiento
les debemos apredizaje;
es un poema doloroso,
muy fuerte pero con ese brazo
que nos jala a hundirnos más en usted.
lo extrañaba mi vampírico y feliz amigo...::::
un gusto volver a leerle
Saludos​

Mi bella Dama Gris, Sabe que siempre será un honor tenerla entre mis letras, siéntase cómoda, húndase mas en la oscuridad, que tanto usted, como yo, sabemos degustar…
Saludos desde la torre en llamas de mi Mausoleo.

 

[Felizmente muerto]

es un poema muy fuete y doloroso y para tu edad tienes una imaginacion muy cruel y dolorosa buenofue un placer de leerte tu poema

Una imaginación muy cruel y dolorosa….mmmm….mmmm….
Si, si la tengo, cruel y dolorosa, pero oscuramente deliciosa…
Saludos…

 

[Felizmente muerto]

venis con las ansias de comerte al mundo de versos obscuros de poesia invernal pues lo has logrado todo un legado de muerte por muerte escrito con la sangre del poeta que no se perdono que su amada muriera en su corazon y a Dios jusgo con ira lleno de desconsuelo el pobre poeta actuo y la daga de su miseria lo mato.
uyy sobri cuanto tiempo sin leerte pues como siempre dejando obras cargadas de inspiraciones elevadas esta ves a los infiernos de los pasadizos de la mente me encanto la fuerza que reflejaste en el la mantuviste hasta el final te felicitoo como siempre un placer pasearme por tus letras besos y abrazos y no se me pierda tanto no seguro que anda entre las orquestas de su vida viviendo hasta los silencios de cada pieza.
mis estrellas besos.

Mi querida Tía, tiempo sin verla. Es doloroso que cuestiones técnicas y de tiempo me tenga alejado de mi familia en el portal, es algo sumamente doloroso no poder estar con ustedes y compartir vuestras andanzas… Que dolor el mió.
Pero, vuestra visita lo calma, saber que pesar del tiempo, usted continua viniendo… Muchas gracias…
Saludos

 

[Felizmente muerto]

Entretenido, lo mantiene sumido en la trama. Lo felicito, me gusto.
Abrazos
Chepeleón

Caballero, es todo un honor que le haya gustado el poema. Vuestra opinión es muy importante para este muerto…

 

[Felizmente muerto]

Un intenso reclamo ante un amor atrapado por la muerte, la existencia de Dios siempre se ve cuestionada cuando pasan este tipo de cosas, pobre poeta el que solo piensa en que no existe por eso del amor puesto que hay muchas razones mas que permiten deducir y formular muchisimasss preguntas!, bueno pero por algo se empieza ahhh y sabe el hombre siempre necesita en que apoyarse asi sea el mas agnostico, estara la posibilidad abierta a desvanecer...

Mi estimado muerto, un enorme placer saber de usted asi las letras esten inmersas en ese tinte de tristeza dado por la muerte...

Saludos y abrazos, espero no se aleje tanto del portal !!!!

Tratare mi estimada Dama, tratare, pero, no puedo controlar las acciones que envuelven mi cadáver. Sabe, aun tengo calcada vuestras estrofas de nuestro dueto, me gustaría tanto volver a unir nuestros talentos en uno. Aunque, prefiero que sea cuando haya solucionado mi problema con el servidor de Internet…

Mis saludos, mi querida y oscura Poetisa…

 

[Felizmente muerto]

los poetas muertos, cuando un poeta muere no es solo una persona sino un mundo. un paraíso y un infierno se van.
cuando moriremos quizás nos perdamos en un gran todo se paraíso heterogéneos
ius

Tiene usted toda la razón, cuando un poeta muere, (muerte total, no como mi estado), todo un mundo muere con él.

Saludos

 

[Felizmente muerto]

Joven muerto, al igual que siempre he vuelto a buscar sus escritos y me he encontrado este poema que es de un tema algo dificil y complicado, ahora bien, sé que tu poesia se baza en personajes, y la tematica se desarrola entorno a ellos, esta obra es fuerte, su contenido poetico me gusta, aunque yo en lo personal prefiero tener cuidado con estos temas, he escrito varios poemas suicidas y un dia mi padre los leyó y aunque le aclaré que es solo la historia de un personaje, me dijo que si una persona con un grado de depresión alto y emocionalmente inestable los lee, puede digamoslo así "darle mals ideas" pero en fin, en cuanto a lo literiario debo decir que es una gran obra y como siempre te dejo mis más sinceras felicitaciones mi joven amigo muerto...un fraterno abrazo

Sabe caballero, los escritos fuertes son mis favoritos, en especial aquellos que accionan gatillos emocionales… Mis Saludos, gran amigo.

 

[Princesa ciega]

Muy intenso amado mío.
Es, en esencia, la destrucción súbita de una fe de total entrega. La desesperación de la convicción de perder lo que una vez fue real, la razón de ser, un dios y un amor.
Y al final, la renuncia, la muerte, un suicidio para desaparecer junto con la decepción.
Muy, muy intenso.
Intenso hasta en la forma de plasmarlo.
Me hizo sentir una cierta angustia.
Hay que ver que usted es genial para transmitir sentimientos con sus versos.
Infinitos besos amado mío, esta princesa prendada de usted se despide.​

 

[Felizmente muerto]

Muy intenso amado mío.
Es, en esencia, la destrucción súbita de una fe de total entrega. La desesperación de la convicción de perder lo que una vez fue real, la razón de ser, un dios y un amor.
Y al final, la renuncia, la muerte, un suicidio para desaparecer junto con la decepción.
Muy, muy intenso.
Intenso hasta en la forma de plasmarlo.
Me hizo sentir una cierta angustia.
Hay que ver que usted es genial para transmitir sentimientos con sus versos.
Infinitos besos amado mío, esta princesa prendada de usted se despide.​

Me ha encantado que todos piensen en mi poema como algo intenso, es muy grato, y mil veces más grato si lo dice usted… Gracias mi amada princesa…. Muchas gracias por ser y estar…
Reciba mis besos, eternos y agradecidos…

 

[KiRa]

el poeta se suicida en cada verso, y renace en cada punto aparte.
somos así de extraños.
un delito no haber pasado.

K

 

[Felizmente muerto]

el poeta se suicida en cada verso, y renace en cada punto aparte.
somos así de extraños.
un delito no haber pasado.

K

Delito perdonado, sabe, concuerdo con usted, la capacidad de muerte de un poeta es interesante, yo particularmente, disfruto muriendo mientras escribo. Una buena observación caballero, una muy buena observación.
Saludos…

 

[Dark_Fairy]

Bueno, s plasma una ola de terror de verdad y no baratijas como una cinta en blanco y negro, apacible pero cargada de fuerza y que a uno lo hace estremecer...

Genial trabajo...Saludos ::::

 

[Felizmente muerto]

Bueno, s plasma una ola de terror de verdad y no baratijas como una cinta en blanco y negro, apacible pero cargada de fuerza y que a uno lo hace estremecer...

Genial trabajo...Saludos ::::

Agradezco vuestro comentario Dama, alza bastante la autoestima de este poeta, muerto en vida.
Saludos…

 

[Black Lily]

El suicidio del Poeta atormentado.


Un poeta ha muerto,
un poeta desistió, de la vida,
y con tormento,
la muerte le vistió.
Un poeta efímero, cuyo llanto se apagó,
languidece de horror,
por perder a su amor.

Un poeta ha muerto,
un poeta se suicido,
y el veneno en su sangre,
su error marcó.
Y en su pecho marchito
Yace en horror
una rosa negra,
que porta un poema, su ultima creación
donde expone con fuerzas
su dolor y desilusión:

“¿Señor donde estas?
¿Porque me habéis dejado atrás?
¿Porque me habéis sepultado,
en la soledad?
¿Acaso te he fallado?
¿Acaso he hecho mal?
Si no, entonces, porque te has llevado
a mi amor total.
La mujer de bellos labios
y sonrisa celestial.
La única a quien he amado,
la única que me ha dado felicidad,
mi extraordinaria, y única,
reina angelical.


Soy yo, recordadme por favor,
soy yo quien convirtió, tu palabra en canción,
soy yo quien protegió tu iglesia de la aberración.
Soy yo, el poeta que por ti alzó la voz.

¿Señor donde estas?
¿Señor muéstrate?
¿Porque me habéis dejado, cuando mas te necesité?
Maldito sea el momento en el que mi vida te dediqué.
Maldigo mil veces, por creer en tu fe.
Maldigo porque ahora, sé,
que no existe un dios, que nunca existió tal ser
solo fue una invención que surgió alguna vez.

No puedo soportar, esta realidad
esta ironía tan fatal,
no puedo soportar tal calamidad,
de mi vida desperdiciar,
en una ilusión, pues solo es eso,
y nada más..

No existe Dios, no existe,
solo es una ilusión, por la cual deambulé.
Mi vida entregué a una superstición,
y mi amada, muerta, es prueba de mi afirmación.
No existe Dios, no existe él.
Es una ilusión, a la cual me otorgué.

Maldigo a mi corazón, por ingenuo ser,
siempre busqué la salvación,
y ahora tengo dolor, unido al horror
por falta de amor.
No existe Dios”

Un poeta ha muerto.
Su dolor ahora es canción,
y la susurra el viento,
y la muerte con lasciva voz.

Un poeta ha dejado atrás a su Dios,
por sentir su traición.
Toda una vida de encierro,
y cambio, perdió a su amor.

Un poeta se ha suicidado,
para calmar su dolor.
Pues la soledad, le aconsejó
que llamara a la muerte,
con la sangre de sus venas,
y que esta,
calmaría su pena.


Un poeta ha caído,
y en su lapida escrito está
Con sangre el epitafio,
su frase final.
escrita por el diablo, luego de este,
su propia muerte, ejecutar.

“No existe Dios, es una ilusión.
Y el fuego que envuelve mi ser…También”​

Es la primera vez que te leo, y me encanto, quede fascinada, tanto dolor... quede de cortas palabras... Increible

 

[Felizmente muerto]

Es la primera vez que te leo, y me encanto, quede fascinada, tanto dolor... quede de cortas palabras... Increible

Agradezco vuestras palabras.
Saludos…

 

[zahir]

El suicidio del Poeta atormentado.


Un poeta ha muerto,
un poeta desistió, de la vida,
y con tormento,
la muerte le vistió.
Un poeta efímero, cuyo llanto se apagó,
languidece de horror,
por perder a su amor.

Un poeta ha muerto,
un poeta se suicido,
y el veneno en su sangre,
su error marcó.
Y en su pecho marchito
Yace en horror
una rosa negra,
que porta un poema, su ultima creación
donde expone con fuerzas
su dolor y desilusión:

“¿Señor donde estas?
¿Porque me habéis dejado atrás?
¿Porque me habéis sepultado,
en la soledad?
¿Acaso te he fallado?
¿Acaso he hecho mal?
Si no, entonces, porque te has llevado
a mi amor total.
La mujer de bellos labios
y sonrisa celestial.
La única a quien he amado,
la única que me ha dado felicidad,
mi extraordinaria, y única,
reina angelical.


Soy yo, recordadme por favor,
soy yo quien convirtió, tu palabra en canción,
soy yo quien protegió tu iglesia de la aberración.
Soy yo, el poeta que por ti alzó la voz.

¿Señor donde estas?
¿Señor muéstrate?
¿Porque me habéis dejado, cuando mas te necesité?
Maldito sea el momento en el que mi vida te dediqué.
Maldigo mil veces, por creer en tu fe.
Maldigo porque ahora, sé,
que no existe un dios, que nunca existió tal ser
solo fue una invención que surgió alguna vez.

No puedo soportar, esta realidad
esta ironía tan fatal,
no puedo soportar tal calamidad,
de mi vida desperdiciar,
en una ilusión, pues solo es eso,
y nada más..

No existe Dios, no existe,
solo es una ilusión, por la cual deambulé.
Mi vida entregué a una superstición,
y mi amada, muerta, es prueba de mi afirmación.
No existe Dios, no existe él.
Es una ilusión, a la cual me otorgué.

Maldigo a mi corazón, por ingenuo ser,
siempre busqué la salvación,
y ahora tengo dolor, unido al horror
por falta de amor.
No existe Dios”

Un poeta ha muerto.
Su dolor ahora es canción,
y la susurra el viento,
y la muerte con lasciva voz.

Un poeta ha dejado atrás a su Dios,
por sentir su traición.
Toda una vida de encierro,
y cambio, perdió a su amor.

Un poeta se ha suicidado,
para calmar su dolor.
Pues la soledad, le aconsejó
que llamara a la muerte,
con la sangre de sus venas,
y que esta,
calmaría su pena.


Un poeta ha caído,
y en su lapida escrito está
Con sangre el epitafio,
su frase final.
escrita por el diablo, luego de este,
su propia muerte, ejecutar.

“No existe Dios, es una ilusión.
Y el fuego que envuelve mi ser…También”​

Poeta, un placer andarme por su escrito. Me ha gustado desde el título. Sentimientos profundos los que nos deja plasmados en su escrito.

espero se encuentre de lo mejor..
nos vemos!
ciao ::::

 

[tati]

Tiempo sin pasar por sus letras, caballero. Odio acabar pisando tierra tan ardua, según veo. Siempre he creído que sus palabras son hermosas dentro del ambiente de oscuridad, pero éstas, ciertamente distan de ser una creación literaria a mi ver, y eso es lo que me temo...esta vez no es poesía ¿verdad?
Dios es un algo algo efímero, ¿sabe? y, no siempre somos tan perfectos como para verlo...a veces le cilpamos de cosas que las causaron nuestros actos.
De cualquier modo, realmente espero que -sea lo que sea- que lo tiene así, cese.
Saludos.
.:Tati:.​

 

[Felizmente muerto]

Tiempo sin pasar por sus letras, caballero. Odio acabar pisando tierra tan ardua, según veo. Siempre he creído que sus palabras son hermosas dentro del ambiente de oscuridad, pero éstas, ciertamente distan de ser una creación literaria a mi ver, y eso es lo que me temo...esta vez no es poesía ¿verdad?
Dios es un algo algo efímero, ¿sabe? y, no siempre somos tan perfectos como para verlo...a veces le cilpamos de cosas que las causaron nuestros actos.
De cualquier modo, realmente espero que -sea lo que sea- que lo tiene así, cese.
Saludos.
.:Tati:.​

O claro que si, señorita, me decepciona como degusto mi obra, pero bueno, nada puedo hacer… Quizás no le ha sacado el jugo completamente, y son muy pocos los que han logrado ver la realidad de este poema…
Es poesía, pero siempre le relacionan con ese ser, ese algo, como dice usted. Pero, lo que de verdad, traté de expresar aquí, fue la perdida de la conciencia de un ser ante un tormento, o de un estado de demencia que empieza y termina, no con la muerte de la amada, sino con el poeta como tal.
Gracias por pasar, espero mis otras obras, cumplan con sus exigencias, que al fin y al cabo, es el propósito de todo escritor…

Saludos Dama, siéntase cómoda de volver…

 

[hufx]

es en verdad una reflexion poetica muy hermosa mi estimado... el poner fin a la desolacion al vacio q qeda en nuestras almas cuando el amor se va dibujando con la muerte ese final, entregandose a los brazos de la señora de la oscuridad y a la calma... al silencio q reina alla en algun lugar... me encanto su manera d versar y d ver el fin d una vida q se ha tornado gris, es muy dificil sobrellevarlo... las crueles marcas del dolor que estan en mi muñeca gracias a la soledad y a la melancolia que me dejo aquella tarde de invierno en q mi amada se fue me han hecho leer sus versos... y saber q disfruto vivir en la oscuridad, y como un vano fantasma de niebla en este mundo lleno de nada... saludos dsd mi mundo gris un placer leerle hasta la proxima

 

[Felizmente muerto]

es en verdad una reflexion poetica muy hermosa mi estimado... el poner fin a la desolacion al vacio q qeda en nuestras almas cuando el amor se va dibujando con la muerte ese final, entregandose a los brazos de la señora de la oscuridad y a la calma... al silencio q reina alla en algun lugar... me encanto su manera d versar y d ver el fin d una vida q se ha tornado gris, es muy dificil sobrellevarlo... las crueles marcas del dolor que estan en mi muñeca gracias a la soledad y a la melancolia que me dejo aquella tarde de invierno en q mi amada se fue me han hecho leer sus versos... y saber q disfruto vivir en la oscuridad, y como un vano fantasma de niebla en este mundo lleno de nada... saludos dsd mi mundo gris un placer leerle hasta la proxima

Saludos a usted desde mi oscuro mausoleo, y le agradezco a usted, por compartir esa experiencia tan personal conmigo…
Gracias…

 

[oscuridad_sublime]

si estas letra hubiras escrito consangre en mi carne lo las habria sentido tan profundas

una obra de arte mi hermano

si tan solo la muerte fuera la solucion pero la insertidumbre es peor