Los muertos.

[Gustavo Cavicchia]

.


LOS MUERTOS.

Los muertos son los otros,
los amanecidos,
los que guardan el trigo y la miel en sus manos abiertas,
los que guardan el cielo, la noche,
en sus ojos siempre abiertos como las estrellas.

¿Por qué yo he venido hasta aquí,
descalzo, a no poder llorar mi vergüenza?

Si mis muertos son simples muertos.

Ellos mueren de viejo,
salen en las fotografías
abrazando a sus nietos.

No son como los otros muertos:

aquel desaparecido,
esa mujer,
ese niño.

Aquellos otros muertos;
los inmensos muertos del profundo fango
o de negros ríos;

muertos violados,
olvidados por todo y todos,
llenos de otoño con los huesos fríos
como el plomo de una bala,
grises como el humo
del disparo en la mano que no tiembla.

Los muertos son los otros.

Ellos,
los pobres muertos.

No mis muertos felices.





​

02/02/2010​

 

[Esponjita]

LOS MUERTOS.

Los muertos son los otros,
los amanecidos,
los que guardan el trigo y la miel en sus manos abiertas,
los que guardan el cielo, la noche,
en sus ojos siempre abiertos como las estrellas.

¿Por qué yo he venido hasta aquí,
descalzo, a no poder llorar mi vergüenza?

Si mis muertos son simples muertos;
ellos mueren de viejos,
salen en las fotografías de familia
abrazando a sus nietos.

No son como los otros muertos:

aquellos desaparecidos,
aquella mujer,
ese niño.

Aquellos otros muertos;
los inmensos muertos de negros mares
de fango profundo;

muertos violados,
olvidados por casi todos,
llenos de otoños,
con los huesos fríos como el plomo de una bala;
grises como el humo
del disparo en la mano que no tiembla.

Los muertos son los otros.

Ellos,
los pobres muertos.

No mis muertos felices.
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02/02/2010
​

Qué inspiración poeta, estoy en la misma sintonía de tu pensar, muertos hay muchos y en agonía, sufren por querer respirar...

Estrellas en tu firmamento

Saludos

 

[Gustavo Cavicchia]

Qué inspiración poeta, estoy en la misma sintonía de tu pensar, muertos hay muchos y en agonía, sufren por querer respirar...

Estrellas en tu firmamento

Saludos

Gracias, me gusto tu comentario. Un beso para vos desde Mendoza.

 

[Tuti]

Gus, abandonar la vida es algo y aún más, dependiendo de la forma en que toque es algo que remueve las fibras del más indolente...

Gracias por estos Muertos que hoy cobran vida en tus prodigiosas letras.

Abrazos gigantes mi admirado Gus.

 

[Gustavo Cavicchia]

Gus, abandonar la vida es algo y aún más, dependiendo de la forma en que toque es algo que remueve las fibras del más indolente...

Gracias por estos Muertos que hoy cobran vida en tus prodigiosas letras.

Abrazos gigantes mi admirado Gus.

Gracias a vos Anna por ser tan buena amiga. Un beso grande desde Mendoza.

 

[Villada Mauricio]

No quiero exagerar, pido mesura para mí, pero... ¡mierda! este poema es impactante, de lo mejor que he leído aquí adentro.
Y me detengo ahí, porque podría seguir admirándote con elogios que llevarán a un pario comentario

Saludos.

 

[cipres1957]

Grandioso poema, el poeta que respira por sus versos. Excelente, Gustavo.

Saludos hasta Mendoza.

 

[Monje Mont]

Profunda realidad la que dibujas con bellos trazos. Muere lo que se pierde en el olvido. Un gusto leerte poeta. Abrazos sinceros que lleguen a tu patria. Estrellas merecidas.

 

[Melquiades San Juan]

Hermoso poema.
Saludos amigo.

 

[Antonio del Olmo]

¡Qué la fuerza de tu poema encienda las conciencias más apagadas¡ Espero que los muertos no se entierren con la indiferencia y el olvido.

Gracias por tu poema, Gustavo.

Antonio.

 

[Ruliitaa.G]

¿Quién decide su merecida forma de morir? Hoy en día, al parecer, el valor de la vida de un ser humano esta regido por la plata que posea. Suena a injusticia, a un absurdo sentido de vivir... pero hasta que lo absurdo no se acepte, el cambio se va a seguir haciendo rogar.
Eso despertó en mí este escrito... quizás ignorando su verdadero significado.
Un saludo,
Rula.G

 

[mc junior]

gustavo, guao que pieza literaria mas tremenda te felicito, megusta mucho ,en mi pais tambien tenemos nuestros muertos, los que estan en la memoria de los asesinos.gracias es una obra muy contundente y extremadamente superior.mcjunior.me gusta mucho el dibujo de tu perfil,me podrias decir quien es el autor ,yo tambien soy dibujante artista plastico y amo las cosas bien hechas,como ese ejemplo tan palpable de tu gran poema.

 

[Gustavo Cavicchia]

No quiero exagerar, pido mesura para mí, pero... ¡mierda! este poema es impactante, de lo mejor que he leído aquí adentro.
Y me detengo ahí, porque podría seguir admirándote con elogios que llevarán a un pario comentario

Saludos.

Muchas gracias Mauricio un placer saber de vos, un cordial saludo desde Mendoza.

 

[Gustavo Cavicchia]

Grandioso poema, el poeta que respira por sus versos. Excelente, Gustavo.

Saludos hasta Mendoza.

Saludos tambíen para ti, un placer saber de vos.

 

[Angel Virgilio]

Gus, no porque seas mi hermano y amigo, pero tengo que admitir que estoy cien por ciento de acuerdo con el comentario de Villada Mauricio, es uno de los poemas más impactante que te he leído. Un abrazo y saludos a la familia.

 

[Gustavo Cavicchia]

Gus, no porque seas mi hermano y amigo, pero tengo que admitir que estoy cien por ciento de acuerdo con el comentario de Villada Mauricio, es uno de los poemas más impactante que te he leído. Un abrazo y saludos a la familia.

Es un placer saber de vos Angel y me alegro profundamente que te gustara este poema, un saludo desde Mendoza.

 

[Gustavo Cavicchia]

¿Quién decide su merecida forma de morir? Hoy en día, al parecer, el valor de la vida de un ser humano esta regido por la plata que posea. Suena a injusticia, a un absurdo sentido de vivir... pero hasta que lo absurdo no se acepte, el cambio se va a seguir haciendo rogar.
Eso despertó en mí este escrito... quizás ignorando su verdadero significado.
Un saludo,
Rula.G

Un placer Rula el conocerte, todo poema es parte del lector, él lo forma y lo termina. Un gran daludo desde Mendoza.

 

[Gustavo Cavicchia]

gustavo, guao que pieza literaria mas tremenda te felicito, megusta mucho ,en mi pais tambien tenemos nuestros muertos, los que estan en la memoria de los asesinos.gracias es una obra muy contundente y extremadamente superior.mcjunior.me gusta mucho el dibujo de tu perfil,me podrias decir quien es el autor ,yo tambien soy dibujante artista plastico y amo las cosas bien hechas,como ese ejemplo tan palpable de tu gran poema.

Que tal Junior, es un placer conocerte, el dibujo es de una plastica mendocina y se llama El silencio, un cordial saludo para vos desde Mendoza.

 

[Gustavo Cavicchia]

Profunda realidad la que dibujas con bellos trazos. Muere lo que se pierde en el olvido. Un gusto leerte poeta. Abrazos sinceros que lleguen a tu patria. Estrellas merecidas.

Eso senti al escribirlo, gracias por pasar y por dejar estas palabras, un cordial saludo para ti.

 

[Gustavo Cavicchia]

Hermoso poema.
Saludos amigo.

Un placer saber de vos, un cordial saludo.

 

[Gustavo Cavicchia]

¡Qué la fuerza de tu poema encienda las conciencias más apagadas¡ Espero que los muertos no se entierren con la indiferencia y el olvido.

Gracias por tu poema, Gustavo.

Antonio.

Gracias Antonio del Olmo son muy bellas sus palabras, saludos desde Mendoza.

 

[LIBRA8]

Un poema inmenso. Mis felicitaciones, Gustavo. Saludos.

 

[Tuti]

Lo encontré de nuevo, en primera página y decidí dar otro abrazo a Gus, mi amigo.

 

[Principe Negro]

Es muy, muy bello.

 

[Gustavo Cavicchia]

Un poema inmenso. Mis felicitaciones, Gustavo. Saludos.

Libra8 muchas gracias.

 

[Évano]

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LOS MUERTOS.

Los muertos son los otros,
los amanecidos,
los que guardan el trigo y la miel en sus manos abiertas,
los que guardan el cielo, la noche,
en sus ojos siempre abiertos como las estrellas.

¿Por qué yo he venido hasta aquí,
descalzo, a no poder llorar mi vergüenza?

Si mis muertos son simples muertos.

Ellos mueren de viejo,
salen en las fotografías
abrazando a sus nietos.

No son como los otros muertos:

aquel desaparecido,
esa mujer,
ese niño.

Aquellos otros muertos;
los inmensos muertos del profundo fango
o de negros ríos;

muertos violados,
olvidados por todo y todos,
llenos de otoño con los huesos fríos
como el plomo de una bala,
grises como el humo
del disparo en la mano que no tiembla.

Los muertos son los otros.

Ellos,
los pobres muertos.

No mis muertos felices.





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02/02/2010​

Este poema suyo tiene "algo" que deja un sabor a... No sabría decir, pero gusta.


Salud2, compañero.

 

[Solaribus]

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LOS MUERTOS.​

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Los muertos son los otros, ​

los amanecidos, ​

los que guardan el trigo y la miel en sus manos abiertas,​

los que guardan el cielo, la noche, ​

en sus ojos siempre abiertos como las estrellas.​

​

¿Por qué yo he venido hasta aquí, ​

descalzo, a no poder llorar mi vergüenza?​

​

Si mis muertos son simples muertos.​

​

Ellos mueren de viejo,​

salen en las fotografías ​

abrazando a sus nietos.​

​

No son como los otros muertos:​

​

aquel desaparecido,​

esa mujer,​

ese niño.​

​

Aquellos otros muertos; ​

los inmensos muertos del profundo fango​

o de negros ríos;​

​

muertos violados, ​

olvidados por todo y todos, ​

llenos de otoño con los huesos fríos ​

como el plomo de una bala,​

grises como el humo ​

del disparo en la mano que no tiembla.​

​

Los muertos son los otros.​

​

Ellos, ​

los pobres muertos.​

​

No mis muertos felices.​

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02/02/2010​

Querido Gus, has tenido vivo este poema por más de 10 años. Hasta que por fin ha muerto la última corrección, la última caricia, la última transformación, el último crecimiento de estas bellas letras. Luego han muerto para vos. Es decir que han nacido para nosotros en su estado definitivo.
La muerte amada es el estado definitivo de los que han amado. Hasta la última metamorfosis.
Luego, la memoria y el amor.
Un placer leer este poema que rescato imprescindible.
Abrazo, compañero.
Dani.

 

[Alde]

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LOS MUERTOS.​

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Los muertos son los otros, ​

los amanecidos, ​

los que guardan el trigo y la miel en sus manos abiertas,​

los que guardan el cielo, la noche, ​

en sus ojos siempre abiertos como las estrellas.​

​

¿Por qué yo he venido hasta aquí, ​

descalzo, a no poder llorar mi vergüenza?​

​

Si mis muertos son simples muertos.​

​

Ellos mueren de viejo,​

salen en las fotografías ​

abrazando a sus nietos.​

​

No son como los otros muertos:​

​

aquel desaparecido,​

esa mujer,​

ese niño.​

​

Aquellos otros muertos; ​

los inmensos muertos del profundo fango​

o de negros ríos;​

​

muertos violados, ​

olvidados por todo y todos, ​

llenos de otoño con los huesos fríos ​

como el plomo de una bala,​

grises como el humo ​

del disparo en la mano que no tiembla.​

​

Los muertos son los otros.​

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Ellos, ​

los pobres muertos.​

​

No mis muertos felices.​

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02/02/2010​

Me ha gustado como contrasta dos tipos de muerte: la de los seres queridos que envejecen y aparecen en fotos abrazando a sus nietos, y la de los otros muertos, desaparecidos, violados o olvidados, cuyas vidas se pierden en la violencia y el olvido.
Muy elocuente.

Saludos

 

[Rosario Martín]

Este poema se me pasó en su momento, Gustavo, pero hoy lo disfruto.
Muy bueno, compañero, un abrazo.