Gauss
Poeta asiduo al portal
Todos los martes me duele la muerte.
Todos los martes, desde muy temprano, me duele la muerte.
Como el hermano gemelo que nunca tuve y siempre me dio sus rezos
o el nombre que mi abuela jamás consiguió ponerme
y el agua que evade a mi sed a cada rato,
me duele la muerte
No tengo memoria porque no hubo tiempo
porque el desierto besó mis ojos
y la piedad nunca supo hallarme
yo he nacido para morir
la muerte sale de mis dedos como huesos prófugos
yo estoy hecho de muerte,
de muerte y piel y pan y aguaceros
hecho de lobos y girasoles
y frío y sangre
de años y bosques y muerte
de páginas, de aviones, de una canción desesperada
estoy hecho de ruido y sed y muerte
de cadenas, noches y pegasos
madera y muerte
hecho de hechuras, de ti y de nadie
hecho de mí y mi primo-hermano la muerte
hecho de la hora de la muerte
del trigo de la muerte
del lago de los cisnes de la muerte
de la soupe du jour de la mort
de la república de la muerte
del ácido clorhídrico de la muerte
estoy hecho de Hamlet y de muerte
de Monterrey Nuevo León y muerte
del hexágono de la muerte
del beso y de la muerte
de otra galaxia y de la muerte
y de la muerte, y de la muerte
y de la muerte
Hoy es martes y me duelo
yo soy la cáscara de mi muerte.
