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[sdontleo]

A la pobreza de este gran octubre atropellado,
De los polluelos que escriben sus vocales en el suelo,
De las que miran desde afuera, el calor de adentro,
De los que luchan con una sola mano, o con un solo pie.

De los que ríen solos, y de los que lloran en la multitud,
De las longevas playas y de sus arenas canosas,
De los ojos sin miradas, y de los labios sin voz,
De las mañanas muertas y de los que las siguen.

De las puertas marchitas que fenecen en primavera,
De las reliquias inéditas, que nadie suele nombrar,
De los nombres anónimos que mueven sol y tierra,
De la perpetua y silenciosa “canción de otoño en primavera.”

De la vagabunda estática que ha sido mutilada,
Del inocente que con raciocinio muerde una vez más el anzuelo de Dios,
De las moribundas plazuelas y de sus mustios recuerdos,
De los amigos que ya no son amigos, y de los extraños que ahora son hermanos.

De aquel morado mes que se nos llueve por debajo,
De todos los que nos llamamos: hijos de Chiclayo,
Y de los que saborearon los minutos perdidos de la primavera,
Del desierto de Olmos caerá una gota, para todos los cuerpos marchitos.

SDONTLEO - 21/06/11​

 

[clesi ada]

Hermosos versos.
Me gusta octubre porque es cuando cumplo años, tú lo has hecho más agradable y nostálgico.
Tienes un estilo algo así como de Cesar Vallejo.
Saludos desde Lima.

 

[Elisalle]

Sdontleo, que tiempo que no coincidía con tus letras, amigo, me da gusto que sea hoy. Veo en tu poema una profunda reflexión, producto de la contemplación que que has ido recopilando en tu observar y tu sacar conclusiones. Son muy serios tus versos, llevan mucha realidad y si al leerte uno se pone a pensar, es fácil visualizar todo lo que has escrito, es como una secuencia de pinturas plasmada en palabras y que dejan un sabor a melancolía. Desgraciadamente así se nos pone la vida a veces. Es un muy buen trabajo, las imágenes son preciosas y me ha dado tremendo gusto en volver a leerte. Te dejo mi abrazo, amigo. Muchísimas gracias por compartir y no te alejes tanto.
​

 

[MARIANNE]

A la pobreza de este gran octubre atropellado,
De los polluelos que escriben sus vocales en el suelo,
De las que miran desde afuera, el calor de adentro,
De los que luchan con una sola mano, o con un solo pie.

De los que ríen solos, y de los que lloran en la multitud,
De las longevas playas y de sus arenas canosas,
De los ojos sin miradas, y de los labios sin voz,
De las mañanas muertas y de los que las siguen.

De las puertas marchitas que fenecen en primavera,
De las reliquias inéditas, que nadie suele nombrar,
De los nombres anónimos que mueven sol y tierra,
De la perpetua y silenciosa “canción de otoño en primavera.”

De la vagabunda estática que ha sido mutilada,
Del inocente que con raciocinio muerde una vez más el anzuelo de Dios,
De las moribundas plazuelas y de sus mustios recuerdos,
De los amigos que ya no son amigos, y de los extraños que ahora son hermanos.

De aquel morado mes que se nos llueve por debajo,
De todos los que nos llamamos: hijos de Chiclayo,
Y de los que saborearon los minutos perdidos de la primavera,
Del desierto de Olmos caerá una gota, para todos los cuerpos marchitos.

SDONTLEO - 21/06/11​

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