sdontleo
Poeta fiel al portal
A la pobreza de este gran octubre atropellado,
De los polluelos que escriben sus vocales en el suelo,
De las que miran desde afuera, el calor de adentro,
De los que luchan con una sola mano, o con un solo pie.
De los que ríen solos, y de los que lloran en la multitud,
De las longevas playas y de sus arenas canosas,
De los ojos sin miradas, y de los labios sin voz,
De las mañanas muertas y de los que las siguen.
De las puertas marchitas que fenecen en primavera,
De las reliquias inéditas, que nadie suele nombrar,
De los nombres anónimos que mueven sol y tierra,
De la perpetua y silenciosa “canción de otoño en primavera.”
De la vagabunda estática que ha sido mutilada,
Del inocente que con raciocinio muerde una vez más el anzuelo de Dios,
De las moribundas plazuelas y de sus mustios recuerdos,
De los amigos que ya no son amigos, y de los extraños que ahora son hermanos.
De aquel morado mes que se nos llueve por debajo,
De todos los que nos llamamos: hijos de Chiclayo,
Y de los que saborearon los minutos perdidos de la primavera,
Del desierto de Olmos caerá una gota, para todos los cuerpos marchitos.
SDONTLEO - 21/06/11
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