XV... Lluvia de cristal.

[Es lo que hay]

Ya no doy más tinta
de mi mente desquebrajada
y llovieron cristales de tu cara,
de la mía se fue el alma
al son del loco prisma
que cabalga por las orillas
de la guadaña de la envidia.
Son terrones secos que brillan
en tirabuzones de humo y risa,
dentelladas que nos dimos
en este hoyo imprevisto de la vida.
Soy herida que no cierra,
paso leve en el pasado
ajeno a la llovizna de tus piernas,
beberé sin agua y mirra
en este escondido lago.
Mi alma errante ancla suave
en un sol de mar de tarde.
Se desvanece la luz del paraíso
en letras violentas, insensatas
y horripilantes del abismo.
Creí no ser palabra brillante
entre la bruma de las tormentas
de los hilos de la marioneta
del gran titiritero del dolor.
No medí, no supe ser halcón,
y dejé que los barrotes de oro
fueran mi celda sin luz ni calor.
Lluvia de cristal quebrado
ya son por siempre nuestros brazos.
Lluvia de cristal solitario
será hasta la muerte nuestro sudario.
Lluvia de cristal sangrante
esa es ya la marca que nos duerme.

Vivo y escribo. Escribo para vivir.
Y cuando por mis venas no corre la tinta
una lluvia invisible me anega
el corazón.
Ahora que puedo dejar aquí este rastro
de color rojo, negro y blanco
por lo menos me queda la esperanza.


Es lo que hay.
​

 

[LetraNaciente]

Muy complejo y melancólico, se aprecia tu pasión por la escritura , saludos

 

[danie]

woo… bello poema, muy bien trabajado, derrochas talento con tus pinceladas, muy buen trabajo, poeta amigo.

Te invito a lo gótico http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=466728
Saludos y abrazos

 

[Rosmery Pinilla Acosta]

Es lo que hay...
La existencia está llena de altibajos, de errores, de aciertos, que, sí, en el acierto reímos y en el error lloramos, pero es tan asì la vida que no se nos permiten los puntos medios.
La melancolía en la que duermen tus versos no es la melancolía de estar decepcionados del amor, es de estar al borde de uno mismo y querer saltar y hacerlo y dejarse llevar hasta perderse en el sin fondo que son las complicaciones.
Ya me voy estoy hablando de más.
Sabes que me encanta leerte porque dejas estos quiebres en las pupilas, te admiro muchísimo.
Un abrazo.

 

[Es lo que hay]

Escribir es mi maldición y mi sentido de la vida. Sin derramar en letras lo que me quema por dentro no sería yo.
Gracias y saludos.

 

[Es lo que hay]

Derrocho locura Jajajaja
Muchas gracias y ahora me paso por el poema.

Abrazos.

 

[Es lo que hay]

Según Buda la virtud está en el termino medio, pero que difícil es eso ¿A qué sí?
Sin tristeza no valoraríamos la alegría. La vida es un circulo partido en el que lo bueno y lo malo se entremezclan. Como en la obra de Italo Calvino " El vizconde demediado" defiendo que somos esa mezcla y que ni lo extremadamente bueno es beneficioso, ni lo intrínsecamente malo es rechazable. Vivir es anda sobre el filo de una espada y esa complejidad de equilibrio es inevitable. Me analizas muy certeramente y eso te honra y me estimula a continuar escribiendo.

Muchas gracias por darme tu tiempo y pido perdón por no poseerlo yo y atenden como es menester a los grandes escritores, como tú, que anidan en este lugar maravilloso.

Es un honor el que me tengas entre tus lecturas. Espero poder continuar con ese listón y medida.

Un beso y abrazos.

 

[LUZYABSENTA]

Ya no doy más tinta
de mi mente desquebrajada
y llovieron cristales de tu cara,
de la mía se fue el alma
al son del loco prisma
que cabalga por las orillas
de la guadaña de la envidia.
Son terrones secos que brillan
en tirabuzones de humo y risa,
dentelladas que nos dimos
en este hoyo imprevisto de la vida.
Soy herida que no cierra,
paso leve en el pasado
ajeno a la llovizna de tus piernas,
beberé sin agua y mirra
en este escondido lago.
Mi alma errante ancla suave
en un sol de mar de tarde.
Se desvanece la luz del paraíso
en letras violentas, insensatas
y horripilantes del abismo.
Creí no ser palabra brillante
entre la bruma de las tormentas
de los hilos de la marioneta
del gran titiritero del dolor.
No medí, no supe ser halcón,
y dejé que los barrotes de oro
fueran mi celda sin luz ni calor.
Lluvia de cristal quebrado
ya son por siempre nuestros brazos.
Lluvia de cristal solitario
será hasta la muerte nuestro sudario.
Lluvia de cristal sangrante
esa es ya la marca que nos duerme.

Vivo y escribo. Escribo para vivir.
Y cuando por mis venas no corre la tinta
una lluvia invisible me anega
el corazón.
Ahora que puedo dejar aquí este rastro
de color rojo, negro y blanco
por lo menos me queda la esperanza.

Es lo que hay.
​

Talento supremo en esas decoradas esencias que son
pinceladas de melancolia, excelente obra. saludos de luzyabsenta