MaríaA.G
Poeta veterana en el Portal
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(Pintura de R. Olbinski)
Amor en cuarto menguante
(Glosa en ovillejos)
Pasión que al alba perece
no ostenta virtud alguna,
que mengua tal cual la luna
si cual la luna no crece.
¿Es amor o es confusión?..
Pasión:
crisol que a mi tedio salva,
que al alba
cuando a tu sol le apetece
perece.
¿Es amor o lo parece?
¿Será cierta o es fingida,
Mujer, tu descomedida
pasión que al alba perece?
Tan confusa cenicienta
no ostenta
más gracia, que juventud;
virtud
tan fugaz, que no es fortuna
alguna.
El edén que hay en tu duna,
solo retoña al ocaso;
tan efímero parnaso
no ostenta virtud alguna.
La noche ensancha su lengua
que mengua
la púa de tu zarzal;
tal cual
se nos incendia oportuna
la luna.
Mas tan argenta laguna
torna a ser un cortafuego,
linimento para un ego
que mengua tal cual la luna.
Y así bebo en tu brocal;
si cual,
enigmática vacuna,
la luna
te ungiera cuando oscurece.
¡No crece;
de mil ortos convalece
nuestro encanecido amor!
que menguará de sopor
si cual la luna no crece.
Una maravilla de poema, mi querido Luis. Me encanta como juegan tus metáforas con la Luna, muy delicadamente.
Te aplaudo con entusiasmo.
Un beso grande.