Melquiades San Juan
Poeta veterano en MP
Las grandes ciudades se han vuelto el hábitat obligado de los hombres, toda su actividad social, cultural y económica se desarrolla entre las calles llenas de tráfico, las banquetas atestadas de transeúntes, los cafés y los centros comerciales, que son hoy sus obligados sitios de distracción.
En los ambientes citadinos nace el amor y se sufren los desencantos, se desarrolla y consume la vida; parques, calles y banquetas son el escenario de las vivencias humanas. Cada calle parece que tiene su propia voz, sus propios sonidos, sus propios olores, sus propios personajes cotidianos. Amaneceres y atardeceres están impregnados de presencias urbanas: ese farol, aquel maniquí, el alumbrado de los viejos edificios que son emblema de la urbe, los sitios que son parte de su historia.
En la urbe la mar, el río y el bosque, lo constituyen las personas cuando, al cruzar las calles sobre las cebras, se entrelazan unas con otras, como muchedumbres que son, produciendo una intensa espuma de miradas. La poesía está ahí, habla, canta, solo espera que el alma sensible del poeta la tome y le dé vida.
En Mundopoesía hemos decidido abrirle la puerta a esta muy actual manifestación literaria, y para ella se ha creado este foro.
Se va a adecuar a la apenas naciente conceptualización del mundo literario internacional para esta corriente literaria.
Sus versos deben usar lenguaje sencillo, narrativo, muy expresivo y descriptivo de sus ambientes.
Se pueden utilizar versos largos siempre que permitan que el lector disfrute de la obra, y no pierda, por cuestiones de incomodidad de paso de renglón, la vivencia o emoción que el verso le transmite.
No se admite prosa fragmentada para hacerla parecer versos, debe poder apreciarse con facilidad que es un verso, por por su forma visual, sus ritmos y acentos.
Se privilegia aquí la llamada poesía en verso libre, pero se invita al autor a que, la libertad de estructuras poéticas sea compensada por una riqueza expresiva, los versos siempre enmarcados de ambientes citadinos.
Se puede desnudar a la poesía hasta volverla una letanía cotidiana pero siempre respetará, como mínimo, los acentos del versar.
En este foro el autor deberá cuidar su ortografía pues la moderación será cuidadosa de ella como de los lineamientos que informan la poesía que alberga. Esto quiere decir que se corregirán las faltas ortográficas en el poema, se desplazaran a otro foro lo que no tenga estructura visual de poesía (prosa), y también lo que no corresponda a la poesía urbana.
Con objeto de que no se interrumpa ni se distraiga el mensaje y emoción o intensidad del poema, en este foro no se admitirán vídeos ni imágenes.
Adelante pues, echemos a volar alma y pluma y cantemos el canto que brota de nuestras urbes.
+La poesía urbana de la escuela clásica se debe publicar en los foros para Poesía Clásica.
Poesía con matiz urbano de poetas consagrados
Autor: Mario Rivero,
Colombiano ( 1935 - 2009)
Endecha
Estábamos perdidos
cuando nos encontramos
en aquel retraso de aeropuerto.
Yo estaba lleno de noche y de frío,
aunque había pasado tres días
en el "San Francisco",
con una muchacha de nalgas redondas.
Tu creíste que yo era un camionero.
Admiraste la vulgaridad de mi estilo
y me amaste por ello.
-No lo era.-
Yo creí que tú eras una princesa,
que arrastraba hasta mí su aburrimiento.
-Y es verdad.-
Como es verdad que seguimos estando perdidos.
Yo, por no poder soportar la realeza,
tú, por no saber nunca lo que estás haciendo.
La calle
Esta calle mi calle
se parece a todas las calles del mundo
uno no se explica por qué
suceden tantas cosas en un minuto
en una hora en doce horas
desde que el sol preña la tierra
Tiene puertas como bocas sin dientes
Las mujeres se asoman a las ventanas
y miran tan lejanamente...
Sobre un alambre en el que los días
hacen equilibrio cuelgan a secar
medias camisas y pantalones rotos
Tres mujeres con cara de pocos amigos
esperan el bus. son modistillas
que van a los talleres de la ciudad
a coser su miseria con una aguja de oro
La beata de enfrente
acaricia con uvas a un gato lustroso
y le dice "my darling"
mientras un estudiante regresa
a su cuarto de hotel
donde la cama en actitud de mujer pariendo
espera su saco de huesos
y colgado en la pared con una cinta
el retrato de la novia
que se ahorcó en sus trenzas
y ya tiene dos hijos parecidos
a su marido el boticario
Al final de la calle está la casa
del farolito rojo
a donde van prostitutas niñas
con pelo color de miel
y senos como dos monedas de centavo frías
Esta calle mi calle
se parece a todas las calles del mundo
se ven estas cosas y otras cosas...
Baldomero Fernandez
Argentino (1886 - 1950)
Acabo de pasar, amor, por el correo
-chisporrotea el lacre, oscila la balanza-
es como un girasol de oro mi deseo
y como una ramita de espliego mi esperanza
Aquí estoy con tu carta, al sesgo, en una manoemboscado en esta sombría callejuela...
Tu carta, que es la última rosa de mi verano.
Déjame que la palpe, la sopese y la huela.
***
Seguidillas de mayo y de junio
(fragmento)A su lado el esposo, con dicha completa,
Se asa en tornasol, como una chuleta;
Y el bebé que fingía sietemesino chiche,
No es ya más que un macabro fetiche.
La nodriza, una flaca escocesa,
Va, enteramente isósceles, junto a la suegra obesa,
Que afronta su papel de salamandra
Con una gruesa
Inflación de escafandra,
Mientras en vaivén de zurda balandra
Goza sus fuegos la familia burguesa.Mas, de repente,
Cambia el artificio bruscamente;
Y bajo un nuevo iris,
El marido, en su manso porte,
Adquiere una majestad de Osiris;
Al paso que la consorte
Se exalta con mágico transporte,
Y en igual luminosa crisis,
Naturalmente, parece una Isis.Un señor mediocre
Que puede ser boticario o maestro,
Bajo un lampo de ocre
Se vuelve siniestro;
Sin que por ello se alarme
El olfato poco diestro
Del inmediato gendarme.
Y aquella fiera en ciernes,
Que así en rojo tizón su cuello tronche,
Tiene una gran cabeza de Holofernes
Ardida en llamas de ponche.Pero el gendarme mismo
Se ha vuelto ya un cliente del abismo;
Y la multitud entera
Se deforma en comba de cafetera,
En tanto que el artificio estalla
Con estruendos
Tremendos,
Mandando en granizo de oro su metralla.
Thomas Stearns Eliot
Angloamericano (1886-1965)
Rapsodia de una noche de viento
Las doce.
A lo largo de los cauces de la calle
sostenidos en síntesis lunar,
susurrando encantamientos lunares,
se disuelven los suelos de la memoria
y todas sus claras relaciones,
sus divisiones y precisiones,
cada farol que dejo atrás
resuena como un tambor fatalista,
y a través de los espacios de lo oscuro
la medianoche sacude la memoria
como un loco agitando un geranio muerto.
La una y media,
el farol rociaba,
el farol mascullaba,
el farol decía: "Observa a esa mujer
que vacila hacia ti en la luz de la puerta
que se abre hacia ella como una mueca.
Ves que el borde de su vestido
está desgarrado y sucio de arena,
y ves que el rabillo del ojo
se le retuerce como un alfiler torcido".
La memoria arroja y deja en seco
una multitud de cosas retorcidas;
una rama retorcida en la playa,
devorada, lisa, y pulida
como si el mundo rindiera
el secreto de su esqueleto,
rígido y blanco.
Un muelle roto en el solar de una fábrica,
óxido que se agarra a la forma que la fuerza ha dejado
dura y enroscada y dispuesta a dispararse.
Las dos y media.
El farol dijo:
"Observa al gato que se aplana en el arroyo,
saca la lengua furtiva
y devora un bocado de manteca rancia".
Así la mano del niño, automática,
salió furtiva y se embolsó un juguete que corría por el
muelle.
No vi nada tras los ojos de ese niño.
He visto ojos en la calle
tratando de escudriñar a través de postigos con luz,
y un cangrejo una tarde en un charco,
un viejo cangrejo con lapas en la espalda,
agarró el extremo de un palo que le tendí.
Las tres y media,
el farol espurreaba,
el farol mascullaba en lo oscuro.
El farol canturreaba:
"Observa la luna,
la lune ne garde aucune rancune,
guiña un débil ojo,
sonríe a los rincones.
Alisa el pelo de la hierba.
La luna ha perdido la memoria.
Una desvaída viruela le agrieta la cara,
su mano retuerce una rosa de papel,
que huele a polvo y agua de colonia.
Está sola
con todos los viejos olores nocturnos
que cruzan y cruzan por su cerebro".
Viene la reminiscencia
de secos geranios sin sol
y polvo en grietas,
olores de castañas en las calles,
y olores femeninos en cuartos de ventanas cerradas,
y cigarrillos en pasillos
y olores de cócteles en bares.
El farol dijo:
"Las cuatro.
Aquí está el número en la puerta.
¡Memoria!
Tienes la llave,
la lamparilla extiende un círculo en la escalera, sube.
La cama está abierta: el cepillo de dientes cuelga en la pared,
deja los zapatos a la puerta, duerme, prepárate para la vida."
El último retorcimiento del cuchillo.
EL SERMÓN DEL FUEGO
(fragmento)
El dosel del río se ha roto: los últimos dedos de las hojas
se aferran y se sumen en la húmeda ribera. El viento
cruza, silenciosamente, la tierra parda. Las ninfas se han
marchado.
Dulce Támesis, discurre plácidamente, hasta que termine
mi canción.
El río no arrastra botellas vacías, papeles de sandwiches,
pañuelos de seda, cajas de cartón, colillas
y otros testimonios de noches de estío. Las ninfas se han marchado.
Y sus amigos, los indolentes herederos de los potentados-
se han marchado sin dejar sus direcciones.
A orillas del Leman me senté a llorar...
Dulce Támesis, discurre plácidamente, hasta que termine mi canción.
Dulce Támesis, discurre plácidamente, pues no hablaré alto ni extenso.
Pero detrás de mí, en una fría ráfaga, oigo
matraqueos de huesos y risas descarnadas.
Poesía con matiz urbano de poetas usuarios de Mundo Poesía
Nota.
El orden de publicación obedece al momento de recibir la autorización de los autores.
Luis Fernando Tejada
Colombiano
URBANO
I
La avenidas indiferentes y sus ruidos,
mi presencia entre las aceras desnudas,
el desplazarse sobre
los días detenidos.
El sector urbano,
prolongación de la existencia,
del calor de siempre,
quien no arregle sus problemas
en estas calles que tenga cuidado,
el pillaje a los ojos de todos.
Para los urbanos
no existe el mundo,
están muy ocupados
en los almacenes.
El pájaro del tiempo vuela
por los callejones oscuros,
da vueltas buscando
en vano la salida,
entre las calles.
Las ilusiones son hojas
de papel que caen
a las cuales el viento agita y
el sol quema,
basurero enorme.
¿Quizá querría tomar un autobús,
o un coche que utiliza
la energía solar ida y vuelta?
El paisaje probablemente bonito,
Hacia abajo, todo se aplasta:
los sectores de la calentura,
las vías secundarias detrás
de la catedral, las memorias.
Con el desarrollo
las turbas han huido hacia abajo,
a la orilla del río y a las cumbres
de las montañas, invadiendo
todo como langostas.
II
Tras las lluvias,
nubes negras se acuerdan de la tarde
destacando sus sombras en el centro de la ciudad,
mientras que las laderas de las montañas
están aun estrechamente ligadas
al día que se apaga.
Las gentes caminan
en dirección al ocaso de la tarde,
fuego que el viento aviva,
incitando a galopar como caballo desbocado.
Decide la tristeza de la tarde,
luz que arregla el sentir de las cosas;
diría, brilla en el jardín que nos
da sus sabores y se equilibra
en el aire de las hojas.
En la fuente de colores
de la plaza de Bolívar las palomas empapan su plumaje,
observando en el horizonte
como el sol expira en los brazos de la tarde.
III
La ciudad todavía no respira,
mi mente está en otro lugar,
despierta, calla, escucha…
(no llores en tus sueños,
después vendrá el día
y a vivir de nuevo).
El sonido de los carros,
las monedas a reiterar la demanda de los mendigos,
las palomas continúan en su agite,
algunas se posan en los dinteles de las torres,
un rayo de sol recorre las azoteas.
Jardines ocultos,
se oye el rumor de la calle y
el despertar es casi como una muerte lenta,
además más allá de eso los recuerdos no se borran.
Desde el balcón, área visual limitada,
aprecio una zanja con agua,
la carretera serpentea
entre las verdes colinas.http://www.mundopoesia.com/foros/sho...911&highlight=
Mariam
Española
HAY TRENES
Somos aves de paso
en la estación del tiempo;
tierra motriz
que viaja
sobre el tren de la vida;
y hay vagones sellados,
clausurados
por ojos amarillos;
otros:
capillas ardientes
de palabras
donde velar
el último sueño ya difunto.
Hay trenes
que se cruzan al filo del abismo
y rescatan fragmentos de alma
y la transportan
de nuevo hacia la sangre.
Hay destinos
que toman cuerpo de azar
y eternizan su impronta
de amanecer o espada
en las aceras en sombra
donde dormitan los sueños
del viajero.
Hay destinos
creciendo lentamente
en las arcenes grises
del camino,
como plantas acuáticas
que extienden sus raíces
por las neuronas ebrias del hastío
y siembran,
de cuando en cuando,
un billete de luz sobre la frente.
http://www.mundopoesia.com/foros/sho...631&highlight=
Prisionero Inocente
Sueño Urbano
Salí por la boca del metro
con los cascos puestos
y el trance tortura mis témpanos entre la nieve.
Salí, estoy afuera y visto el traje gris de los anónimos.
Hay estatuas alegremente poseídas por una falsa historia,
monstruos de cine con metrallas de paloma
al hombro.
Contemplo mi sombra blanca
y las huellas de un pájaro en medio de mi cráneo.
Los sordos por voluntad, hermanos de la escoria,
nos acercamos a la gran fuente de cloro
y hay quienes venden flores de belladona a las viudas.
En los charcos de cloro
un niño arroja peces y cáscaras de naranja.
Y me siento mojado, siento como si todo yo
fuese un acuario
quebrado por la vibración de la música.
Sobre los automóviles helados
descansan ausencias, corazones del vacío.
Cruzo el paso de cebra y accidentalmente abrazo algunas muertes
con rostro de bugatti
y en el retrovisor de las mismas
hay una fila inmensa de otras muertes, todas de lujo.
Ya estoy del otro lado y bajo peldaños tras peldaños
sin saber adonde voy
o si la boca de metro que me devora tendrá salida a un nuevo día.
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=493522&highlight=
En los ambientes citadinos nace el amor y se sufren los desencantos, se desarrolla y consume la vida; parques, calles y banquetas son el escenario de las vivencias humanas. Cada calle parece que tiene su propia voz, sus propios sonidos, sus propios olores, sus propios personajes cotidianos. Amaneceres y atardeceres están impregnados de presencias urbanas: ese farol, aquel maniquí, el alumbrado de los viejos edificios que son emblema de la urbe, los sitios que son parte de su historia.
En la urbe la mar, el río y el bosque, lo constituyen las personas cuando, al cruzar las calles sobre las cebras, se entrelazan unas con otras, como muchedumbres que son, produciendo una intensa espuma de miradas. La poesía está ahí, habla, canta, solo espera que el alma sensible del poeta la tome y le dé vida.
En Mundopoesía hemos decidido abrirle la puerta a esta muy actual manifestación literaria, y para ella se ha creado este foro.
Se va a adecuar a la apenas naciente conceptualización del mundo literario internacional para esta corriente literaria.
Sus versos deben usar lenguaje sencillo, narrativo, muy expresivo y descriptivo de sus ambientes.
Se pueden utilizar versos largos siempre que permitan que el lector disfrute de la obra, y no pierda, por cuestiones de incomodidad de paso de renglón, la vivencia o emoción que el verso le transmite.
No se admite prosa fragmentada para hacerla parecer versos, debe poder apreciarse con facilidad que es un verso, por por su forma visual, sus ritmos y acentos.
Se privilegia aquí la llamada poesía en verso libre, pero se invita al autor a que, la libertad de estructuras poéticas sea compensada por una riqueza expresiva, los versos siempre enmarcados de ambientes citadinos.
Se puede desnudar a la poesía hasta volverla una letanía cotidiana pero siempre respetará, como mínimo, los acentos del versar.
En este foro el autor deberá cuidar su ortografía pues la moderación será cuidadosa de ella como de los lineamientos que informan la poesía que alberga. Esto quiere decir que se corregirán las faltas ortográficas en el poema, se desplazaran a otro foro lo que no tenga estructura visual de poesía (prosa), y también lo que no corresponda a la poesía urbana.
Con objeto de que no se interrumpa ni se distraiga el mensaje y emoción o intensidad del poema, en este foro no se admitirán vídeos ni imágenes.
Adelante pues, echemos a volar alma y pluma y cantemos el canto que brota de nuestras urbes.
+La poesía urbana de la escuela clásica se debe publicar en los foros para Poesía Clásica.
Poesía con matiz urbano de poetas consagrados
Autor: Mario Rivero,
Colombiano ( 1935 - 2009)
Endecha
Estábamos perdidos
cuando nos encontramos
en aquel retraso de aeropuerto.
Yo estaba lleno de noche y de frío,
aunque había pasado tres días
en el "San Francisco",
con una muchacha de nalgas redondas.
Tu creíste que yo era un camionero.
Admiraste la vulgaridad de mi estilo
y me amaste por ello.
-No lo era.-
Yo creí que tú eras una princesa,
que arrastraba hasta mí su aburrimiento.
-Y es verdad.-
Como es verdad que seguimos estando perdidos.
Yo, por no poder soportar la realeza,
tú, por no saber nunca lo que estás haciendo.
La calle
Esta calle mi calle
se parece a todas las calles del mundo
uno no se explica por qué
suceden tantas cosas en un minuto
en una hora en doce horas
desde que el sol preña la tierra
Tiene puertas como bocas sin dientes
Las mujeres se asoman a las ventanas
y miran tan lejanamente...
Sobre un alambre en el que los días
hacen equilibrio cuelgan a secar
medias camisas y pantalones rotos
Tres mujeres con cara de pocos amigos
esperan el bus. son modistillas
que van a los talleres de la ciudad
a coser su miseria con una aguja de oro
La beata de enfrente
acaricia con uvas a un gato lustroso
y le dice "my darling"
mientras un estudiante regresa
a su cuarto de hotel
donde la cama en actitud de mujer pariendo
espera su saco de huesos
y colgado en la pared con una cinta
el retrato de la novia
que se ahorcó en sus trenzas
y ya tiene dos hijos parecidos
a su marido el boticario
Al final de la calle está la casa
del farolito rojo
a donde van prostitutas niñas
con pelo color de miel
y senos como dos monedas de centavo frías
Esta calle mi calle
se parece a todas las calles del mundo
se ven estas cosas y otras cosas...
Baldomero Fernandez
Argentino (1886 - 1950)
Acabo de pasar, amor, por el correo
-chisporrotea el lacre, oscila la balanza-
es como un girasol de oro mi deseo
y como una ramita de espliego mi esperanza
Aquí estoy con tu carta, al sesgo, en una manoemboscado en esta sombría callejuela...
Tu carta, que es la última rosa de mi verano.
Déjame que la palpe, la sopese y la huela.
***
Seguidillas de mayo y de junio
(fragmento)A su lado el esposo, con dicha completa,
Se asa en tornasol, como una chuleta;
Y el bebé que fingía sietemesino chiche,
No es ya más que un macabro fetiche.
La nodriza, una flaca escocesa,
Va, enteramente isósceles, junto a la suegra obesa,
Que afronta su papel de salamandra
Con una gruesa
Inflación de escafandra,
Mientras en vaivén de zurda balandra
Goza sus fuegos la familia burguesa.Mas, de repente,
Cambia el artificio bruscamente;
Y bajo un nuevo iris,
El marido, en su manso porte,
Adquiere una majestad de Osiris;
Al paso que la consorte
Se exalta con mágico transporte,
Y en igual luminosa crisis,
Naturalmente, parece una Isis.Un señor mediocre
Que puede ser boticario o maestro,
Bajo un lampo de ocre
Se vuelve siniestro;
Sin que por ello se alarme
El olfato poco diestro
Del inmediato gendarme.
Y aquella fiera en ciernes,
Que así en rojo tizón su cuello tronche,
Tiene una gran cabeza de Holofernes
Ardida en llamas de ponche.Pero el gendarme mismo
Se ha vuelto ya un cliente del abismo;
Y la multitud entera
Se deforma en comba de cafetera,
En tanto que el artificio estalla
Con estruendos
Tremendos,
Mandando en granizo de oro su metralla.
Thomas Stearns Eliot
Angloamericano (1886-1965)
Rapsodia de una noche de viento
Las doce.
A lo largo de los cauces de la calle
sostenidos en síntesis lunar,
susurrando encantamientos lunares,
se disuelven los suelos de la memoria
y todas sus claras relaciones,
sus divisiones y precisiones,
cada farol que dejo atrás
resuena como un tambor fatalista,
y a través de los espacios de lo oscuro
la medianoche sacude la memoria
como un loco agitando un geranio muerto.
La una y media,
el farol rociaba,
el farol mascullaba,
el farol decía: "Observa a esa mujer
que vacila hacia ti en la luz de la puerta
que se abre hacia ella como una mueca.
Ves que el borde de su vestido
está desgarrado y sucio de arena,
y ves que el rabillo del ojo
se le retuerce como un alfiler torcido".
La memoria arroja y deja en seco
una multitud de cosas retorcidas;
una rama retorcida en la playa,
devorada, lisa, y pulida
como si el mundo rindiera
el secreto de su esqueleto,
rígido y blanco.
Un muelle roto en el solar de una fábrica,
óxido que se agarra a la forma que la fuerza ha dejado
dura y enroscada y dispuesta a dispararse.
Las dos y media.
El farol dijo:
"Observa al gato que se aplana en el arroyo,
saca la lengua furtiva
y devora un bocado de manteca rancia".
Así la mano del niño, automática,
salió furtiva y se embolsó un juguete que corría por el
muelle.
No vi nada tras los ojos de ese niño.
He visto ojos en la calle
tratando de escudriñar a través de postigos con luz,
y un cangrejo una tarde en un charco,
un viejo cangrejo con lapas en la espalda,
agarró el extremo de un palo que le tendí.
Las tres y media,
el farol espurreaba,
el farol mascullaba en lo oscuro.
El farol canturreaba:
"Observa la luna,
la lune ne garde aucune rancune,
guiña un débil ojo,
sonríe a los rincones.
Alisa el pelo de la hierba.
La luna ha perdido la memoria.
Una desvaída viruela le agrieta la cara,
su mano retuerce una rosa de papel,
que huele a polvo y agua de colonia.
Está sola
con todos los viejos olores nocturnos
que cruzan y cruzan por su cerebro".
Viene la reminiscencia
de secos geranios sin sol
y polvo en grietas,
olores de castañas en las calles,
y olores femeninos en cuartos de ventanas cerradas,
y cigarrillos en pasillos
y olores de cócteles en bares.
El farol dijo:
"Las cuatro.
Aquí está el número en la puerta.
¡Memoria!
Tienes la llave,
la lamparilla extiende un círculo en la escalera, sube.
La cama está abierta: el cepillo de dientes cuelga en la pared,
deja los zapatos a la puerta, duerme, prepárate para la vida."
El último retorcimiento del cuchillo.
EL SERMÓN DEL FUEGO
(fragmento)
El dosel del río se ha roto: los últimos dedos de las hojas
se aferran y se sumen en la húmeda ribera. El viento
cruza, silenciosamente, la tierra parda. Las ninfas se han
marchado.
Dulce Támesis, discurre plácidamente, hasta que termine
mi canción.
El río no arrastra botellas vacías, papeles de sandwiches,
pañuelos de seda, cajas de cartón, colillas
y otros testimonios de noches de estío. Las ninfas se han marchado.
Y sus amigos, los indolentes herederos de los potentados-
se han marchado sin dejar sus direcciones.
A orillas del Leman me senté a llorar...
Dulce Támesis, discurre plácidamente, hasta que termine mi canción.
Dulce Támesis, discurre plácidamente, pues no hablaré alto ni extenso.
Pero detrás de mí, en una fría ráfaga, oigo
matraqueos de huesos y risas descarnadas.
Poesía con matiz urbano de poetas usuarios de Mundo Poesía
Nota.
El orden de publicación obedece al momento de recibir la autorización de los autores.
Luis Fernando Tejada
Colombiano
URBANO
I
La avenidas indiferentes y sus ruidos,
mi presencia entre las aceras desnudas,
el desplazarse sobre
los días detenidos.
El sector urbano,
prolongación de la existencia,
del calor de siempre,
quien no arregle sus problemas
en estas calles que tenga cuidado,
el pillaje a los ojos de todos.
Para los urbanos
no existe el mundo,
están muy ocupados
en los almacenes.
El pájaro del tiempo vuela
por los callejones oscuros,
da vueltas buscando
en vano la salida,
entre las calles.
Las ilusiones son hojas
de papel que caen
a las cuales el viento agita y
el sol quema,
basurero enorme.
¿Quizá querría tomar un autobús,
o un coche que utiliza
la energía solar ida y vuelta?
El paisaje probablemente bonito,
Hacia abajo, todo se aplasta:
los sectores de la calentura,
las vías secundarias detrás
de la catedral, las memorias.
Con el desarrollo
las turbas han huido hacia abajo,
a la orilla del río y a las cumbres
de las montañas, invadiendo
todo como langostas.
II
Tras las lluvias,
nubes negras se acuerdan de la tarde
destacando sus sombras en el centro de la ciudad,
mientras que las laderas de las montañas
están aun estrechamente ligadas
al día que se apaga.
Las gentes caminan
en dirección al ocaso de la tarde,
fuego que el viento aviva,
incitando a galopar como caballo desbocado.
Decide la tristeza de la tarde,
luz que arregla el sentir de las cosas;
diría, brilla en el jardín que nos
da sus sabores y se equilibra
en el aire de las hojas.
En la fuente de colores
de la plaza de Bolívar las palomas empapan su plumaje,
observando en el horizonte
como el sol expira en los brazos de la tarde.
III
La ciudad todavía no respira,
mi mente está en otro lugar,
despierta, calla, escucha…
(no llores en tus sueños,
después vendrá el día
y a vivir de nuevo).
El sonido de los carros,
las monedas a reiterar la demanda de los mendigos,
las palomas continúan en su agite,
algunas se posan en los dinteles de las torres,
un rayo de sol recorre las azoteas.
Jardines ocultos,
se oye el rumor de la calle y
el despertar es casi como una muerte lenta,
además más allá de eso los recuerdos no se borran.
Desde el balcón, área visual limitada,
aprecio una zanja con agua,
la carretera serpentea
entre las verdes colinas.http://www.mundopoesia.com/foros/sho...911&highlight=
Mariam
Española
HAY TRENES
Somos aves de paso
en la estación del tiempo;
tierra motriz
que viaja
sobre el tren de la vida;
y hay vagones sellados,
clausurados
por ojos amarillos;
otros:
capillas ardientes
de palabras
donde velar
el último sueño ya difunto.
Hay trenes
que se cruzan al filo del abismo
y rescatan fragmentos de alma
y la transportan
de nuevo hacia la sangre.
Hay destinos
que toman cuerpo de azar
y eternizan su impronta
de amanecer o espada
en las aceras en sombra
donde dormitan los sueños
del viajero.
Hay destinos
creciendo lentamente
en las arcenes grises
del camino,
como plantas acuáticas
que extienden sus raíces
por las neuronas ebrias del hastío
y siembran,
de cuando en cuando,
un billete de luz sobre la frente.
http://www.mundopoesia.com/foros/sho...631&highlight=
Prisionero Inocente
Sueño Urbano
Salí por la boca del metro
con los cascos puestos
y el trance tortura mis témpanos entre la nieve.
Salí, estoy afuera y visto el traje gris de los anónimos.
Hay estatuas alegremente poseídas por una falsa historia,
monstruos de cine con metrallas de paloma
al hombro.
Contemplo mi sombra blanca
y las huellas de un pájaro en medio de mi cráneo.
Los sordos por voluntad, hermanos de la escoria,
nos acercamos a la gran fuente de cloro
y hay quienes venden flores de belladona a las viudas.
En los charcos de cloro
un niño arroja peces y cáscaras de naranja.
Y me siento mojado, siento como si todo yo
fuese un acuario
quebrado por la vibración de la música.
Sobre los automóviles helados
descansan ausencias, corazones del vacío.
Cruzo el paso de cebra y accidentalmente abrazo algunas muertes
con rostro de bugatti
y en el retrovisor de las mismas
hay una fila inmensa de otras muertes, todas de lujo.
Ya estoy del otro lado y bajo peldaños tras peldaños
sin saber adonde voy
o si la boca de metro que me devora tendrá salida a un nuevo día.
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