Amigo

[Ricardo José Lascano]

Amigo, cuál de nosotros hemos sido
a qué estación del sueño aún
la distancia de su grito
la quietud y a la nostalgia
y su timbre de muro
y las horas que negaron el silencio
su costado de luz sangrante en las aristas
de las fuentes fugitivas y su lucha
desecha sobre el perfume sonoro de caminos
para dejar aún la siempre noche,
lenta noche que el señuelo ahoga
como una raíz de luna en la garganta fría.

 

[MaríaA.G]

Amigo, cuál de nosotros hemos sido
a qué estación del sueño aún
la distancia de su grito
la quietud y a la nostalgia
y su timbre de muro
y las horas que negaron el silencio
su costado de luz sangrante en las aristas
de las fuentes fugitivas y su lucha
desecha sobre el perfume sonoro de caminos
para dejar aún la siempre noche,
lenta noche que el señuelo ahoga
como una raíz de luna en la garganta fría.

Bello y emotivo tu poema. La nostalgia brota de tus versos y la sensibilidad que rodea la distancia.

Un abrazo.

 

[joblam]

Un abanico de metáforas para dejar un emotivo poema. Saludos cordiales.

 

[Alizée]

Amigo, cuál de nosotros hemos sido
a qué estación del sueño aún
la distancia de su grito
la quietud y a la nostalgia
y su timbre de muro
y las horas que negaron el silencio
su costado de luz sangrante en las aristas
de las fuentes fugitivas y su lucha
desecha sobre el perfume sonoro de caminos
para dejar aún la siempre noche,
lenta noche que el señuelo ahoga
como una raíz de luna en la garganta fría.

Apreciado Ricardo José, mi querido amigo y poeta:
Cuánta melancolía se percibe en la riqueza de tu metáfora, se percibe tan vivo el lenguaje, en esa relación profunda entre el adjetivo y el verbo. Me ha gustado tu escrito. Gracias por compartirlo. Recibe un afectuoso saludo y mis mejores deseos.

 

[LUZYABSENTA]

Amigo, cuál de nosotros hemos sido
a qué estación del sueño aún
la distancia de su grito
la quietud y a la nostalgia
y su timbre de muro
y las horas que negaron el silencio
su costado de luz sangrante en las aristas
de las fuentes fugitivas y su lucha
desecha sobre el perfume sonoro de caminos
para dejar aún la siempre noche,
lenta noche que el señuelo ahoga
como una raíz de luna en la garganta fría.

Emotiva obra donde la nostalgia se recuesta en un agasajo de ductilidad.
toda la obra un pincel que va acariciando esos instante de frialdad.
felicidades. magnifico. luzyabsenta

 

[Ricardo José Lascano]

Bello y emotivo tu poema. La nostalgia brota de tus versos y la sensibilidad que rodea la distancia.

Un abrazo.

María, querida amiga, gracias por regalarme tu palabra que atesoro.

Recibe un abrazo fuerte


RJL

 

[Uqbar]

Amigo, cuál de nosotros hemos sido
a qué estación del sueño aún
la distancia de su grito
la quietud y a la nostalgia
y su timbre de muro
y las horas que negaron el silencio
su costado de luz sangrante en las aristas
de las fuentes fugitivas y su lucha
desecha sobre el perfume sonoro de caminos
para dejar aún la siempre noche,
lenta noche que el señuelo ahoga
como una raíz de luna en la garganta fría.

Aunque fuera primavera y el alba se naciera, hay gritos que todo lo tornan a una obscuridad permanente.
Transmite un hondo pesar...

Felicidades por el poema.

Saludos,

Palmira

 

[Darkness.cl]

Vibrante y emotivo querido amigo... intensas imágenes...bello rescate querida Palmira...espero te encuentres bien querido Ricardo...
Les abrazo a ambos, con todo mi cariño...
Nancy

 

[Alecctriplem]

Amigo, cuál de nosotros hemos sido
a qué estación del sueño aún
la distancia de su grito
la quietud y a la nostalgia
y su timbre de muro
y las horas que negaron el silencio
su costado de luz sangrante en las aristas
de las fuentes fugitivas y su lucha
desecha sobre el perfume sonoro de caminos
para dejar aún la siempre noche,
lenta noche que el señuelo ahoga
como una raíz de luna en la garganta fría.

Me encanto su firma. Saludos.